VIII |
L'INQUIETUDE DE DIEU |
LXI |
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L'amour humain, seigneur,⎟ est un jardin stérile, |
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Et c'est, hélas ! En vain⎟ que nous aurons bêché |
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Cet âpre sol, pétri⎟ de pierre et desséché, |
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Où l'astuce en rampant⎟ siffle comme un reptile. |
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5 |
Terre en feu, le rosier⎟ sauvage de l'idylle |
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Y meurt avant le soir⎟ d'un insecte caché, |
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Et les flancs de la femme⎟ encor chauds du péché |
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Y sont pour le bon grain⎟ un sépulcre d'argile. |
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Nous n'aurons pas rempli⎟ les coffres du grenier. |
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Il est tard ; sur les mains⎟ lasses du jardinier |
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c |
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Le soucieux automne⎟ effeuille ses quinconces ; |
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Et l'homme au coeur déjà⎟ plein d'ombre rêve et voit, |
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e |
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Là-bas, sous les derniers⎟ feux purs du jour, la foi |
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e |
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Rayonner comme un fer⎟ de bêche dans les ronces. |
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d |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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