| VIII |
| L'INQUIETUDE DE DIEU |
| LXI |
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L'amour humain, seigneur, | est un jardin stérile, |
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a |
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Et c'est, hélas ! En vain | que nous aurons bêché |
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Cet âpre sol, pétri | de pierre et desséché, |
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Où l'astuce en rampant | siffle comme un reptile. |
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| 5 |
Terre en feu, le rosier | sauvage de l'idylle |
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Y meurt avant le soir | d'un insecte caché, |
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Et les flancs de la femme | encor chauds du péché |
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b |
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Y sont pour le bon grain | un sépulcre d'argile. |
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a |
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Nous n'aurons pas rempli | les coffres du grenier. |
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c |
| 10 |
Il est tard ; sur les mains | lasses du jardinier |
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c |
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Le soucieux automne | effeuille ses quinconces ; |
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Et l'homme au coeur déjà | plein d'ombre rêve et voit, |
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e |
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Là-bas, sous les derniers | feux purs du jour, la foi |
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e |
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Rayonner comme un fer | de bêche dans les ronces. |
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d |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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