I |
III |
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Soirs de stérilité⎟ qui font l'âme plus sèche |
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Qu'une route où le vent⎟ de décembre a soufflé ! |
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Soirs où sous la douleur⎟ âcre le coeur gelé |
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Fait le cri d'une terre⎟ aride sous la bêche ! |
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a |
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5 |
On se sent seul, on se⎟ sent las, on se sent vieux, |
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Avec des mains sans foi⎟ pour lever le calice. |
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On attend vainement⎟ qu'une larme jaillisse |
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Des paupières de plomb⎟ qui pèsent sur les yeux. |
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Il fait si froid vraiment,⎟ vraiment si froid dans l'âme, |
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Si froid. On tourne en rond⎟ dans un grand pays noir, |
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En rond, toujours en rond,⎟ et sans même l'espoir |
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De voir, là-bas, surgir⎟ la colonne de flamme. |
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Il fait noir, il fait froid,⎟ car les dieux sont partis, |
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Emportant l'idéal⎟ foyer et la lumière. |
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15 |
L'humanité s'endort⎟ en pleurant, et la terre |
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b |
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Reste sourde aux profonds⎟ sanglots de ses petits. |
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Dieu qu'on a descendu⎟ des croix, dieux qu'on exile, |
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Ignorez-vous pourquoi,⎟ d'un coeur débile, au soir, |
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Le poète, mauvais⎟ jardinier, va s'asseoir |
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Et se croise les bras⎟ devant le sol stérile ? |
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C'est que malgré la femme,⎟ hélas ! On est trop seul. |
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Et l'orgueil souffle à l'homme⎟ écrasé qui succombe : |
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« Prends le lit nuptial⎟ pour mesurer ta tombe ; |
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Découpe, dans tes draps⎟ de noces, ton linceul. |
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25 |
Tout est vain ; laisse là⎟ le labeur et la lutte. |
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Rêve ; épuise ta vie⎟ en baisers inféconds. |
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Regarde s'iriser⎟ le vin dans les flacons. |
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Souris ; chante ta peine⎟ en mineur sur la flûte. |
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Le conclave hideux⎟ des péchés capitaux |
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Chuchote sous le dôme⎟ altier du temple : écoute |
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Dans un bris de vitrail⎟ craquer la clef de voûte |
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Et les piliers s'ouvrir⎟ du sol aux chapiteaux. |
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L'hostie a déserté⎟ son refuge de verre. |
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Sois athée, et regarde,⎟ en face de la mort, |
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Les empires crouler⎟ sous les sabots du sort |
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Et le temps aiguiser⎟ sa faux sur le calvaire. » |
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Ainsi, sans l'espérance⎟ éternelle, sans dieux, |
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L'humanité vieillie⎟ et lasse des étreintes, |
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Avec des aboiements⎟ d'épouvante et des plaintes, |
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Tourne en rond dans un champ⎟ aride et ténébreux ; |
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Champ qui restera noir,⎟ à moins qu'une foi fraîche, |
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Vive rosée, y trace⎟ un chemin lumineux, |
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Ou que l'amour tombant⎟ en étoiles des cieux, |
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b |
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Divine manne ardente,⎟ embrase l'herbe sèche. |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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