| II |
| A FRANCIS JAMMES |
| XII |
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Si Virgile habitait│la douce Parthénope, |
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Francis Jammes, poète│anxieux, misanthrope |
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Qui dois ton franc génie│à la douleur, tu vis |
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Dans Orthez, humble ville│au nom sifflant et rude. |
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Je rêve au jour déjà│lointain où je t'y vis, |
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Défait, avec le front│penché d'un crucifix. |
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Ma solitude errante│aima ta solitude |
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Qui demeure les yeux│fixés au ciel natal, |
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Et tu me fis pleurer│en me parlant du mal |
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Qui trame tes cheveux│noirs de fils de la Vierge. |
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Coeur pâle que l'amour│consume comme un cierge, |
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Ô coeur trop délicat│qui voudrais te briser |
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Dans le quotidien│souvenir d'un baiser, |
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Je ne sais pas de mots│qui puissent t'apaiser. |
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Pourtant si le feuillage│insigne de la gloire, |
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Ô Jammes, flatte encor│tes rêves désolés, |
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Qu'il éclaire, baigné│de lune, ta nuit noire, |
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Qu'il soupire avec toi│des vers purs ou voilés, |
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Et qu'en lien touffu,│laurier vert, il se noue |
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Du rossignol d'Orthez│au cygne de Mantoue. |
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Ce soir, ami, d'un pas│qui s'attarde, je vais, |
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Le coeur gonflé, les yeux│pensifs, cherchant la paix |
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Sur ces coteaux déserts│que mon âme importune |
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Remplit de voix, de cris,│de sanglots et de chants. |
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La nuit tombe, le vent│s'élève ; dans les champs |
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Un soc luit tristement│comme un quartier de lune, |
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Et l'angelus qui tinte│au loin ses premiers coups |
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Entrecroise mes doigts│et courbe mes genoux. |
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La nature sereine│et sûre de sa force |
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Se repose à mes pieds│dans un sommeil fécond. |
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Le monde harmonieux│des formes qui naîtront |
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Circule en tourbillon│sans fin sous son écorce. |
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La nature éternelle│engendre sans tourment ; |
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Sévère ou souriante,│elle rêve, et la vie |
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Déborde de son rêve│inépuisablement. |
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Je l'écoute, au sommet│de la pente gravie, |
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D'un grand souffle paisible│et profond respirer. |
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Mesurant son labeur│et mesurant le nôtre, |
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Poète, je voudrais│défaillir et pleurer ; |
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Pleurer comme le Christ│trahi par son apôtre, |
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Comme un pilote errant│sous un ciel sans clartés, |
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Comme un amant que l'âge│arrache aux voluptés ; |
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Car, pour s'épanouir,│tu le sais, flamme brève |
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Où le passant d'un soir│se réchauffe, le rêve |
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Saigne, déraciné│vivant de notre coeur, |
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Tel qu'un pin mutilé│qui prodigue sa sève ; |
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Car le labour, poussé│dans l'âme en profondeur, |
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En épuise le suc│et la vigueur secrète. |
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Que laisse-t-il, hélas !│Notre sublime effort ? |
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Une glèbe, stérile│après la moisson faite, |
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De la cendre, une paille│envolée… ô poète, |
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Et c'est ainsi qu'on meurt│encore après la mort. |
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Jammes, je songe ainsi.│Mes yeux vont à la plaine |
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Obscure ; j'y vois luire│une lampe lointaine |
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Dont le feu tour à tour│s'élève et disparaît. |
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Ici-même le sol│que mon pied foule est prêt |
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À recevoir le grain│des futures récoltes. |
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Je marche, l'âme en proie│aux plus âpres révoltes, |
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Pareil, dans les replis│flottants de mon manteau, |
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Aux formes que la nuit│sculpte aux flancs du coteau ; |
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Et j'écoute en rêvant│retentir dans la combe |
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Le caillou qui dévale│et la pomme qui tombe. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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