| AVRIL |
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Peux-tu bien, ô soleil ! | réchauffer notre terre |
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Et prodiguer la vie | à ses robustes flancs, |
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Raviver les couleurs | de son riche parterre, |
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Et gonfler ses bourgeons | de sève ruisselants ! |
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Peut-elle bien aussi, | l'aubépine embaumée, |
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De sa neige odorante | argenter les buissons, |
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Et les petits oiseaux | cachés sous, la ramée |
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Égayer la forêt | de leurs vives chansons ! |
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Et toi, Nature ! Et toi ! | la riche broderie |
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Que pose sur ton front | Avril, le doux charmeur, |
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Peux-tu bien t'en parer | avec coquetterie ! |
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Peux-tu sourire encor, | quand la France se meurt ! |
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Je t'aimais, ô Nature ! | et de quelle tendresse ! |
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Et, dès mes jeunes ans, | mes deux plus chers souhaits |
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Étaient de vivre en toi, | perfide enchanteresse, |
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De mourir sur ton sein… | Maintenant j-e te hais ! |
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Oui ! je hais ton zéphir | qui murmure et qui passe |
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La chanson de l'oiseau, | le parfum de la fleur, |
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Tout ce rayonnement | d'ivresse dans l'espace, |
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Parce que ton ivresse | insulte à ma douleur ! |
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Quoi ! la terre des preux, | cette terre bénie |
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Qui fit luire pour tous | l'aube de meilleurs jours, |
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Qui longtemps éclaira | le monde à son génie, |
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S'incline vers la tombe… | et tu souris toujours !… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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