| IX |
| WILHELMSHŒHE |
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C'est un château galant,│ trianon germanique, |
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Qu'un bottier de Cassel,│ laissant là sa manique, |
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Construisit en l'honneur│ des grâces et des ris. |
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Les fourrés sont épais,│ les sentiers sont fleuris ; |
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L'ombre est douce, l'eau court│ dans le parc, les statues |
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Agacent le regard,│ blanches et court-vêtues. |
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On voit bondir parfois│ de beaux cerfs familiers, |
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Et les roses, lançant│ leurs parfums par milliers, |
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Ignorent que l'on parle│ allemand autour d'elles ; |
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Les oiseaux au soleil│ font un charmant bruit d'ailes. |
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On rêve en ce retrait,│ dans un frais demi-jour, |
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Quelque jeune margrave,│ aux airs de Pompadour, |
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Devant un grand miroir│ ajustant une mouche… |
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Non ! C'est un vieux soudard,│ au front bas, à l'œil louche, |
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Qui bâille en regardant│ les panneaux de Lancret. |
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Bazile, en le voyant│ rire, se convaincrait |
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Que sa race hideuse│ est encor de ce monde ; |
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Car s'il a dépouillé│ la souquenille immonde |
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Du vieux maître de chant,│ pour se chamarrer d'or, |
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Ce cuistre n'a pas su│ se défroquer encor |
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De son masque à soufflets│ et de son œil atone, |
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Qu'un rayon de soleil│ ou de franchise étonne. |
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Ce fantoche cassé│ que, dans ses doigts étroits, |
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La démence a saisi,│ c'est Napoléon Trois. |
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La honte ne rougit│ pas même sa pommette. |
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Il mange. Il est heureux│ pourvu qu'on lui permette |
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De s'habiller en chien│ savant. Il est d'un sang |
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Où l'on aime à l'excès│ les plaques de fer-blanc. |
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Que de croix ! Il en a│ jusques aux jarretières ! |
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Et pour jouer avec│ met des heures entières. |
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Il a pour ces hochets│ un sourire enfantin : |
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On les met dans sa couche,│ afin que le matin |
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Il ne pleure pas trop.│ |
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Il ne pleure pas trop. Il rumine, il digère ; |
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Sa conscience est nulle,│ et son âme est légère ; |
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Et cependant, le vent│ dans les arbres, le soir, |
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Gémit lugubrement,│ et l'homme pourrait voir |
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Les morts de Wissembourg│ et les morts de décembre |
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Coller leur face pâle│ aux vitres de la chambre… |
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Il en vient de Cayenne,│ il en vient des pontons, |
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Soldats, proscrits, martyrs,│ ceux dont nous racontons |
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Dans les veilles d'hiver│ l'histoire épouvantable… |
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Alors il se réveille,│ il s'accroche à la table, |
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Et tremblant, effaré,│ s'écrie avec stupeur : |
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« Apportez des flambeaux !│ Piétri ! Piétri ! J'ai peur ! » |
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5 octobre.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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