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Non ! C'est un vieux soudard, au front bas, à l'œil louche, |
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Qui bâille en regardant les panneaux de Lancret. |
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Bazile, en le voyant rire, se convaincrait |
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Que sa race hideuse est encor de ce monde ; |
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Car s'il a dépouillé la souquenille immonde |
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Du vieux maître de chant, pour se chamarrer d'or, |
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Ce cuistre n'a pas su se défroquer encor |
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De son masque à soufflets et de son œil atone, |
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Qu'un rayon de soleil ou de franchise étonne. |
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Ce fantoche cassé que, dans ses doigts étroits, |
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La démence a saisi, c'est Napoléon Trois. |
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La honte ne rougit pas même sa pommette. |
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Il mange. Il est heureux pourvu qu'on lui permette |
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De s'habiller en chien savant. Il est d'un sang |
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Où l'on aime à l'excès les plaques de fer-blanc. |
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Que de croix ! Il en a jusques aux jarretières ! |
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Et pour jouer avec met des heures entières. |
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Il a pour ces hochets un sourire enfantin : |
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On les met dans sa couche, afin que le matin |
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Il ne pleure pas trop. |
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Il ne pleure pas trop. Il rumine, il digère ; |
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Sa conscience est nulle, et son âme est légère ; |
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Et cependant, le vent dans les arbres, le soir, |
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Gémit lugubrement, et l'homme pourrait voir |
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Les morts de Wissembourg et les morts de décembre |
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Coller leur face pâle aux vitres de la chambre… |
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Il en vient de Cayenne, il en vient des pontons, |
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Soldats, proscrits, martyrs, ceux dont nous racontons |
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Dans les veilles d'hiver l'histoire épouvantable… |
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Alors il se réveille, il s'accroche à la table, |
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Et tremblant, effaré, s'écrie avec stupeur : |
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« Apportez des flambeaux ! Piétri ! Piétri ! J'ai peur ! » |
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