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Ce jour, je l'ai passé | ployé sur mon pupitre, |
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Sans jeter une fois | l'œil à travers la vitre. |
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Par Apollo ! cent vers ! | je devrais être las ; |
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On le serait à moins ; | mais je ne le suis pas. |
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Je ne sais quelle joie | intime et souveraine |
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Me fait le regard vif | et la face sereine ; |
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Comme après la rosée | une petite fleur, |
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Mon front se lève en haut | avec moins de pâleur ; |
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Un sourire d'orgueil | sur mes lèvres rayonne, |
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Et mon souffle pressé | plus fortement résonne. |
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J'ai rempli mon devoir | comme un brave ouvrier. |
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Rien ne m'a pu distraire ; | en vain mon lévrier, |
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Entre mes deux genoux | posant sa longue tête, |
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Semblait me dire : — En chasse ! | en vain d'un air de fête |
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Le ciel tout bleu dardait, | par le coin du carreau, |
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Un filet de soleil | jusque sur mon bureau ; |
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Près de ma pipe, en vain, | ma joyeuse bouteille |
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M'étalait son gros ventre | et souriait vermeille ; |
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En vain ma bien-aimée, | avec son beau sein nu, |
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Se penchait en riant | de son rire ingénu, |
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Sur mon fauteuil gothique, | et dans ma chevelure |
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Répandait les parfums | de son haleine pure. |
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Sourd comme saint Antoine | à la tentation, |
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J'ai poursuivi mon œuvre | avec religion, |
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L'œuvre de mon amour | qui, mort, me fera vivre, |
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Et ma journée ajoute | un feuillet à mon livre. |
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