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Lorsque l'on est monté│ jusqu'au nid des aiglons, |
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Et que l'on voit, sous soi,│ les plus fiers mamelons |
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Se fondre et s'effacer│ au flanc de la montagne, |
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Et, comme un lac, bleuir│ tout au fond la campagne, |
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On s'aperçoit enfin│ qu'on grimperait mille ans, |
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Tant que la chair tiendrait│ à vos talons sanglants, |
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Sans approcher du ciel│ qui toujours se recule, |
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Et qu'on n'est, après tout,│ qu'un Titan ridicule. |
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On n'est plus dans le monde,│ on n'est pas dans les cieux, |
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Et des fantômes vains│ dansent devant vos yeux. |
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Le silence est profond ;│ la chanson de la terre |
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Ne vient pas jusqu'à vous,│ et la voix du tonnerre, |
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Qui roule sous vos pieds,│ semble le bâillement |
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Du Brocken, ennuyé│ de son désœuvrement. |
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Votre cri, sans trouver│ d'écho qui le répète, |
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S'éteint subitement│ sous la voûte muette ; |
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C'est un calme sinistre ;│ on n'entend pas encor |
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Les violes d'amour│ et les cithares d'or, |
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Car le ciel est bien haut│ et l'échelle est petite. |
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Votre guide, effrayé,│ redescend et vous quitte, |
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Et, roulant une larme│ au fond de son œil bleu, |
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La dernière des fleurs│ vous jette son adieu. |
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La neige cependant│ descend silencieuse, |
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Et, sous ses fils d'argent,│ la lune soucieuse |
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Apparaît à côté│ d'un soleil sans rayons ; |
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Le ciel est tout rayé│ de ses pâles sillons, |
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Et la mort, dans ses doigts,│ tordant ce fil qui tombe, |
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Vous tisse un blanc linceul│ pour votre froide tombe. |
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