LA CHANSON DE MIGNON |
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Ange de poésie, ô vierge blanche et blonde, |
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Tu me veux donc quitter et courir par le monde ? |
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Toi qui, voyant passer du seuil de la maison |
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Les nuages du soir sur le rouge horizon, |
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Contente d'admirer leurs beaux reflets de cuivre, |
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Ne t'es jamais surprise à les désirer suivre ; |
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Toi, même au ciel d'été, par le jour le plus bleu, |
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Frileuse Cendrillon, tapie au coin du feu, |
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Quel grand désir te prend, ô ma folle hirondelle ! |
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D'abandonner le nid et de déployer l'aile ? |
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Ah ! restons tous les deux près du foyer assis, |
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Restons ; je te ferai, petite, des récits, |
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Des contes merveilleux, à tenir ton oreille |
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Ouverte avec ton œil tout le temps de la veille. |
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Le vent râle et se plaint comme un agonisant ; |
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Le dogue réveillé hurle au bruit du passant ; |
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Il fait froid : c'est l'hiver ; la grêle à grand bruit fouette |
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Les carreaux palpitants ; la rauque girouette |
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Comme un hibou criaille au bord du toit pointu. |
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Où veux-tu donc aller ? |
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Où veux-tu donc aller ? O mon maître, sais-tu |
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La chanson que Mignon chante à Wilhelm dans Gœthe ? |
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«Ne la connais-tu pas la terre du poëte, |
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La terre du soleil où le citron mûrit, |
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Où l'orange aux tons d'or dans les feuilles sourit ? |
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C'est là, maître, c'est là qu'il faut mourir et vivre, |
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C'est là qu'il faut aller, c'est là qu'il me faut suivre. |
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«Restons, enfant, restons : ce beau ciel toujours bleu, |
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Cette terre sans ombre et ce soleil de feu, |
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Brûleraient la peau blanche et ta chair diaphane. |
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La pâle violette au vent d'été se fane ; |
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Il lui faut la rosée et le gazon épais, |
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L'ombre de quelque saule, au bord d'un ruisseau frais ; |
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C'est une fleur du Nord, et telle est sa nature. |
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Fille du Nord comme elle, ô frêle créature ! |
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Que ferais-tu là-bas sur le sol étranger ? |
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Ah ! la patrie est belle et l'on perd à changer. |
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Crois-moi, garde ton rêve. |
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Crois-moi, garde ton rêve. «Italie ! Italie ! |
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Si riche et si dorée, oh ! comme ils t'ont salie ! |
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Les pieds des nations ont battu tes chemins ; |
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Leur contact a limé tes vieux angles romains, |
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Les faux dilettanti s'érigeant en artistes, |
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Les riches ennuyés et les rimeurs touristes, |
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Les petits lords Byrons fondent de toutes parts |
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Sur ton cadavre à terre, ô mère des Césars ! |
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Ils s'en vont mesurant la colonne et l'arcade ; |
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L'un se pâme au rocher et l'autre à la cascade : |
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Ce sont, à chaque pas, des admirations, |
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Des yeux levés en l'air et des contorsions. |
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Au moindre bloc informe et dévoré de mousse, |
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Au moindre pan de mur où le lentisque pousse, |
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On pleure d'aise, on tombe en des ravissements, |
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A faire de pitié rire les monuments. |
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L'un avec son lorgnon, collant le nez aux fresques, |
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Tâche de trouver beaux tes damnés gigantesques, |
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O pauvre Michel-Ange, et cherche en son cahier |
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Pour savoir si c'est là qu'il doit s'extasier ; |
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L'autre, plus amateur de ruines antiques, |
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Ne rêve que frontons, corniches et portiques, |
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Baise chaque pavé de la Via-Lata, |
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Ne croit qu'en Jupiter et jure par Vesta. |
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De mots italiens fardant leurs rimes blêmes, |
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Ceux-ci vont arrangeant leur voyage en poëmes, |
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Et sur de grands tableaux font de petits sonnets : |
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Artistes et dandys, roturiers, baronnets, |
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Chacun te tire aux dents, belle Italie antique, |
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Afin de remporter un pan de ta tunique ! |
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«Restons, car au retour on court risque souvent |
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De ne retrouver plus son vieux père vivant, |
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Et votre chien vous mord, ne sachant plus connaître |
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Dans l'étranger bruni celui qui fut son maître : |
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Les cœurs qui vous étaient ouverts se sont fermés, |
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D'autres en ont la clef, et, dans vos mieux aimés, |
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Il ne reste de vous qu'un vain nom qui s'efface. |
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Lorsque vous revenez vous n'avez plus de place : |
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Le monde où vous viviez s'est arrangé sans vous, |
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Et l'on a divisé votre part entre tous. |
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Vous êtes comme un mort qu'on croit au cimetière, |
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Et qui, rompant un soir le linceul et la bière, |
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Retourne à sa maison croyant trouver encor |
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Sa femme tout en pleurs et son coffre plein d'or ; |
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Mais sa femme a déjà comblé la place vide, |
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Et son or est aux mains d'un héritier avide ; |
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Ses amis sont changés, en sorte que le mort, |
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Voyant qu'il a mal fait et qu'il est dans son tort, |
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Ne demandera plus qu'à rentrer sous la terre |
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Pour dormir sans réveil dans son lit solitaire. |
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C'est le monde. Le cœur de l'homme est plein d'oubli : |
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C'est une eau qui remue et ne garde aucun pli. |
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L'herbe pousse moins vite aux pierres de la tombe |
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Qu'un autre amour dans l'âme, et la larme qui tombe |
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N'est pas séchée encor, que la bouche sourit, |
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Et qu'aux pages du cœur un autre nom s'écrit. |
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«Restons pour être aimés, et pour qu'on se souvienne |
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Que nous sommes au monde ; il n'est amour qui tienne |
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Contre une longue absence : oh ! malheur aux absents ! |
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Les absents sont des morts et, comme eux, impuissants. |
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Dès qu'aux yeux bien aimés votre vue est ravie, |
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Rien ne reste de vous qui prouve votre vie ; |
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Dès que l'on n'entend plus le son de votre voix, |
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Que l'on ne peut sentir le toucher de vos doigts, |
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Vous êtes mort ; vos traits se troublent et s'effacent |
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Au fond de la mémoire, et d'autres les remplacent. |
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Pour qu'on lui soit fidèle il faut que le ramier |
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Ne quitte pas le nid et vive au colombier. |
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Restons au colombier. Après tout, notre France |
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Vaut bien ton Italie, et, comme dans Florence, |
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Rome, Naple ou Venise, on peut trouver ici |
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De beaux palais à voir et des tableaux aussi. |
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Nous avons des donjons, de vieilles cathédrales |
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Aussi haut que Saint-Pierre élevant leurs spirales ; |
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Notre-Dame tendant ses deux grands bras en croix, |
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Saint-Severin dardant sa flèche entre les toits, |
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Et la Sainte-Chapelle aux minarets mauresques, |
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Et Saint-Jacques hurlant sous ses monstres grotesques ; |
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Nous avons de grands bois et des oiseaux chanteurs, |
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Des fleurs embaumant l'air de divines senteurs, |
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Des ruisseaux babillards dans de belles prairies, |
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Où l'on peut suivre en paix ses chères rêveries ; |
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Nous avons, nous aussi, des fruits blonds comme miel, |
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Des archipels d'argent aux flots de notre ciel, |
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Et ce qui ne se trouve en aucun lieu du monde, |
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a |
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Ce qui vaut mieux que tout, ô belle vagabonde, |
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Le foyer domestique, ineffable en douceurs, |
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Avec la mère au coin et les petites sœurs, |
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b |
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Et le chat familier qui se joue et se roule, |
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a |
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Et, pour hâter le temps quand goutte à goutte il coule, |
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a |
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Quelques anciens amis causant de vers et d'art, |
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b |
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Qui viennent de bonne heure et ne s'en vont que tard.» |
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b |
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1833.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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