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J'aime les vieux tableaux⎟ de l'école allemande : |
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Les vierges sur fond d'or⎟ aux doux yeux en amande, |
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Pâles comme le lis,⎟ blondes comme le miel, |
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Les genoux sur la terre⎟ et le regard au ciel, |
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Sainte Agnès, sainte Ursule⎟ et sainte Catherine, |
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Croisant leurs blanches mains⎟ sur leur blanche poitrine ; |
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Les chérubins joufflus⎟ au plumage d'azur, |
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Nageant dans l'outremer⎟ sur un filet d'or pur ; |
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Les grands anges tenant⎟ la couronne et la palme ; |
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Tout ce peuple mystique⎟ au front grave, à l'œil calme, |
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Qui prie incessamment⎟ dans les missels ouverts, |
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Et rayonne au milieu⎟ des lointains bleus et verts. |
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Oui, le dessin est sec⎟ et la couleur mauvaise, |
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Et ce n'est pas ainsi⎟ que peint Paul Véronèse : |
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Oui, le Sanzio pourrait⎟ plus gracieusement |
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Arrondir cette forme⎟ et ce linéament ; |
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Mais il ne mettrait pas⎟ dans un si chaste ovale |
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Tant de simplicité⎟ pieuse et virginale ; |
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Mais il ne prendrait pas,⎟ pour peindre ces beaux yeux, |
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Plus d'amour dans son cœur⎟ et plus d'azur aux cieux ; |
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b |
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Mais il ne ferait pas⎟ sur ces tempes en ondes |
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Couler plus doucement⎟ l'or de ces tresses blondes. |
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Ses madones n'ont pas,⎟ empreint sur leur beauté, |
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Ce cachet de candeur⎟ et de sérénité. |
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Leur bouche rit souvent⎟ d'un sourire profane, |
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Et parfois sous la Vierge⎟ on sent la courtisane ; |
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On sent que Raphaël,⎟ lorsqu'il les dessina, |
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Avait passé la nuit⎟ chez la Fornarina. |
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Ces Allemands ont seuls⎟ fait de l'art catholique, |
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Ils ont parfaitement⎟ compris la basilique : |
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Rien de grossier en eux,⎟ rien de matériel ; |
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Leurs tableaux sont vraiment⎟ les purs miroirs du ciel. |
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Seuls ils ont le secret⎟ de ces divins sourires |
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Si frais, épanouis⎟ aux lèvres des martyres ; |
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Seuls ils ont su trouver⎟ pour peupler les arceaux, |
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Pour les faire reluire⎟ aux mailles des vitraux, |
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b |
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Les vrais types chrétiens.⎟ Dépouillant le vieil homme, |
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Seuls ils ont abjuré⎟ les idoles de Rome. |
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Auprès d'Albert Dürer⎟ Raphaël est païen : |
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C'est la beauté du corps,⎟ c'est l'art italien, |
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Cet enfant de l'art grec,⎟ sensuel et plastique, |
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Qui met entre les bras⎟ de la Vénus antique, |
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Au lieu de Cupidon,⎟ le divin Bambino ; |
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Aucun d'eux n'est chrétien,⎟ ni Domenichino, |
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Ni le Buonarotti,⎟ ni Corrége, ni Guide ; |
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a |
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L'antiquité profane⎟ est le fil qui les guide : |
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Apollon sert de type⎟ à l'ange saint Michel ; |
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Le Jupiter tonnant⎟ devient Père éternel ; |
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La tunique latine⎟ est taillée en étole, |
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Et l'on fait une église⎟ avec le Capitole. |
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J'en excepte pourtant⎟ Cimabuë, Giotto, |
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Et les maîtres pisans⎟ du vieux Campo-Santo. |
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Ceux-là ne peignaient pas⎟ en beaux pourpoints de soie, |
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Entre des cardinaux⎟ et des filles de joie ; |
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a |
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Dans des villas de marbre,⎟ aux chansons des castrats, |
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b |
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Ceux-là n'épousaient point⎟ des nièces de prélats. |
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b |
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C'étaient des ouvriers⎟ qui faisaient leur ouvrage |
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a |
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Du matin jusqu'au soir,⎟ avec force et courage ; |
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a |
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C'étaient des gens pieux⎟ et pleins d'austérité, |
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Sachant bien qu'ici-bas⎟ tout n'est que vanité ; |
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b |
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Leur atelier à tous⎟ était le cimetière, |
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a |
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Ils peignaient, près des morts⎟ passant leur vie entière. |
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a |
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Puis, quand leurs doigts roidis⎟ laissaient choir les pinceaux, |
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b |
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On leur dressait un lit⎟ sous les sombres arceaux. |
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b |
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Ils dormaient là, couchés⎟ auprès de leur peinture, |
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a |
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Les mains jointes, tout droits,⎟ dans la même posture |
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a |
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De contemplation⎟ extatique où sont peints |
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b |
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Sur les fresques du mur⎟ leurs anges et leurs saints. |
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b |
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Ceux-là ne faisaient pas⎟ de l'art une débauche, |
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a |
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Et leur œuvre toujours,⎟ quoique barbare et gauche, |
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Même à nos yeux savants⎟ reluit d'une beauté |
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b |
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Toute jeune de charme⎟ et de naïveté. |
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b |
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Sur tous ces fronts pâlis,⎟ sous cet air de souffrance |
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a |
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Brille ineffablement⎟ quelque haute espérance ; |
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a |
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L'on voit que tout ce peuple⎟ agenouillé n'attend |
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b |
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Pour revoler aux cieux⎟ que le suprême instant. |
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b |
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Dans ces tableaux, partout⎟ l'âme glorifiée |
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a |
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Foule d'un pied vainqueur⎟ la chair mortifiée ; |
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a |
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L'ombre remplit le bas,⎟ le haut rayonne seul, |
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b |
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Et chaque draperie⎟ a l'aspect d'un linceul. |
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b |
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C'est que la vie alors⎟ de croyance était pleine, |
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a |
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C'est qu'on sentait passer⎟ dans l'air du soir l'haleine |
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a |
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De quelque ange attardé⎟ s'en retournant au ciel ; |
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b |
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C'est que le sang du Christ⎟ teignait vraiment l'autel ; |
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C'est qu'on était au temps⎟ de saint François d'Assise, |
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a |
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Et que sur chaque roche⎟ une cellule assise |
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Cachait un fou sublime,⎟ insensé de la Croix ; |
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Le désert se peuplait⎟ de lueurs et de voix ; |
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b |
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Dans toute obscurité⎟ rayonnait un mystère ; |
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a |
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On aimait, et le ciel⎟ descendait sur la terre. |
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a |
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Gothique Albert Dürer,⎟ oh ! que profondément |
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b |
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Tu comprenais cela⎟ dans ton cœur d'Allemand ! |
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b |
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Que de virginité,⎟ que d'onction divine |
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a |
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Dans ces pâles yeux bleus,⎟ où le ciel se devine ! |
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a |
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Comme on sent que la chair⎟ n'est qu'un voile à l'esprit ! |
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b |
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Comme sur tous ces fronts⎟ quelque chose est écrit, |
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b |
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Que nos peintres sans foi⎟ ne sauraient pas y mettre, |
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a |
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Et qui se lit partout⎟ dans ton œuvre, ô grand maître ! |
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a |
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C'est que tu n'avais pas,⎟ lui faisant double part, |
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b |
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D'autre amour dans le cœur⎟ que celui de ton art ; |
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b |
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C'est que l'on ne dit pas,⎟ voyant aux galeries |
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a |
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L'ovale gracieux⎟ de tes belles Maries, |
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a |
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O mon chaste poëte !⎟ ô mon peintre chrétien ! |
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Comme de Raphaël⎟ et comme de Titien : |
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Voici la Fornarine,⎟ ou bien la Muranèse. |
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a |
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Tout terrestre désir⎟ devant elle s'apaise, |
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a |
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Car tu ne t'en vas point,⎟ tout rempli de ton Dieu, |
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b |
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Emprunter ta madone⎟ à quelque mauvais lieu. |
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b |
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Tu ne t'accoudes pas⎟ sur les nappes rougies, |
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a |
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Et tu n'enivres pas⎟ dans de sales orgies |
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a |
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L'art, cet enfant du ciel⎟ sur le monde jeté |
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b |
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Pour que l'on crut encore⎟ à la sainte beauté. |
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b |
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Tu n'avais ni chevaux,⎟ ni meute, ni maîtresse ; |
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a |
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Mais, le cœur inondé⎟ d'une austère tristesse, |
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a |
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Tu vivais pauvrement⎟ à l'ombre de la Croix, |
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b |
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En Allemand naïf,⎟ en honnête bourgeois, |
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b |
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Tapi comme un grillon⎟ dans l'âtre domestique ; |
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a |
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Et ton talent caché,⎟ comme une fleur mystique, |
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a |
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Sous les regards de Dieu,⎟ qui seul le connaissait, |
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b |
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Répandait ses parfums⎟ et s'épanouissait. |
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b |
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Il me semble te voir⎟ au coin de ta fenêtre |
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a |
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Étroite, à vitraux peints,⎟ dans ton fauteuil d'ancêtre. |
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a |
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L'ogive encadre un front⎟ bleuissant d'outremer, |
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b |
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Comme dans tes tableaux,⎟ ô vieil Albert Dürer ! |
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b |
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Nuremberg sur le ciel⎟ dresse ses mille flèches, |
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a |
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Et découpe ses toits⎟ aux silhouettes sèches ; |
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a |
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Toi, le coude au genou,⎟ le menton dans la main, |
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b |
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Tu rêves tristement⎟ au pauvre sort humain : |
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b |
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Que pour durer si peu⎟ la vie est bien amère, |
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a |
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Que la science est vaine⎟ et que l'art est chimère, |
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a |
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Que le Christ à l'éponge⎟ a laissé bien du fiel, |
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b |
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Et que tout n'est pas fleurs⎟ dans le chemin du ciel. |
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b |
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Et, l'âme d'amertume⎟ et de dégoût remplie, |
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a |
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Tu t'es peint, ô Dürer !⎟ dans ta Mélancolie, |
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a |
135 |
Et ton génie en pleurs,⎟ te prenant en pitié, |
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b |
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Dans sa création⎟ t'a personnifié. |
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b |
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Je ne sais rien qui soit⎟ plus admirable au monde, |
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a |
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Plus plein de rêverie⎟ et de douleur profonde, |
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a |
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Que ce grand ange assis,⎟ l'aile ployée au dos, |
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b |
140 |
Dans l'immobilité⎟ du plus complet repos. |
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b |
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Son vêtement, drapé⎟ d'une façon austère, |
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a |
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Jusqu'au bout de son pied⎟ s'allonge avec mystère, |
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a |
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Son front est couronné⎟ d'ache et de nénufar ; |
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b |
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Le sang n'anime pas⎟ son visage blafard ; |
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b |
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Pas un muscle ne bouge :⎟ on dirait que la vie |
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a |
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Dont on vit en ce monde⎟ à ce corps est ravie, |
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a |
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Et pourtant l'on voit bien⎟ que ce n'est pas un mort. |
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b |
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Comme un serpent blessé⎟ son noir sourcil se tord, |
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b |
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Son regard dans son œil⎟ brille comme une lampe, |
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a |
150 |
Et convulsivement⎟ sa main presse sa tempe. |
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a |
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Sans ordre autour de lui⎟ mille objets sont épars, |
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b |
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Ce sont des attributs⎟ de sciences et d'arts ; |
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b |
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La règle et le marteau,⎟ le cercle emblématique, |
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a |
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Le sablier, la cloche⎟ et la table mystique, |
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a |
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Un mobilier de Faust,⎟ plein de choses sans nom ; |
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b |
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Cependant c'est un ange⎟ et non pas un démon. |
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b |
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Ce gros trousseau de clefs⎟ qui pend à sa ceinture |
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a |
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Lui sert à crocheter⎟ les secrets de nature. |
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a |
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Il a touché le fond⎟ de tout savoir humain ; |
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b |
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Mais comme il a toujours,⎟ au bout de tout chemin, |
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b |
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Trouvé les mêmes yeux⎟ qui flamboyaient dans l'ombre, |
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a |
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Qu'il a monté l'échelle⎟ aux échelons sans nombre, |
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a |
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Il est triste ; et son chien,⎟ de le suivre lassé, |
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b |
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Dort à côté de lui,⎟ tout vieux et tout cassé. |
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b |
165 |
Dans le fond du tableau,⎟ sur l'horizon sans borne, |
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a |
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Le vieux père Océan⎟ lève sa face morne, |
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a |
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Et dans le bleu cristal⎟ de son profond miroir |
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b |
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Réfléchit les rayons⎟ d'un grand soleil tout noir. |
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b |
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Une chauve-souris,⎟ qui d'un donjon s'envole, |
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a |
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Porte écrit dans son aile⎟ ouverte en banderole : |
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a |
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Mélancolie. Au bas,⎟ sur une meule assis, |
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b |
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Est un enfant dont l'œil,⎟ voilé sous de longs cils, |
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b |
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Laisse le spectateur⎟ dans le doute s'il veille, |
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a |
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Ou si, bercé d'un rêve,⎟ en lui-même il sommeille. |
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a |
175 |
Voilà comme Dürer,⎟ le grand maître allemand, |
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b |
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Philosophiquement⎟ et symboliquement, |
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b |
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Nous a représenté,⎟ dans ce dessin étrange, |
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a |
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Le rêve de son cœur⎟ sous une forme d'ange. |
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a |
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Notre Mélancolie,⎟ à nous, n'est pas ainsi ; |
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b |
180 |
Et nos peintres la font⎟ autrement. La voici : |
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b |
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— C'est une jeune fille⎟ et frêle et maladive, |
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a |
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Penchant ses beaux yeux bleus⎟ au bord de quelque rive, |
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a |
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Comme un vergiss-mein-nicht⎟ que le vent a courbé ; |
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b |
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Sa coiffure est défaite,⎟ et son peigne est tombé, |
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b |
185 |
Ses blonds cheveux épars⎟ coulent sur son épaule, |
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a |
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Et se mêlent dans l'onde⎟ aux verts cheveux du saule ; |
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a |
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Les larmes de ses yeux⎟ vont grossir le ruisseau, |
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b |
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Et troublent, en tombant,⎟ sa figure dans l'eau. |
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b |
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La brise à plis légers⎟ fait voler son écharpe, |
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a |
190 |
Et vibrer en passant⎟ les cordes de sa harpe ; |
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a |
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Un album, un roman,⎟ près d'elle sont ouverts : |
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b |
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Car la mode la suit⎟ jusque dans ses déserts. |
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b |
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Notre Mélancolie⎟ est petite-maîtresse, |
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a |
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Elle prend des grands airs,⎟ elle fait la princesse ; |
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a |
195 |
Elle met des gants blancs⎟ et des chapeaux d'Herbault ; |
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b |
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Elle est née, et ne voit⎟ que des gens comme il faut ; |
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b |
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Son groom ne pèse pas⎟ plus de soixante livres ; |
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a |
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C'est une Philaminte,⎟ elle lit tous les livres, |
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a |
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Cause fort bien musique,⎟ et peinture pas mal ; |
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b |
200 |
Elle suit l'Opéra,⎟ ne manque pas un bal ; |
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b |
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Poitrinaire tout juste⎟ assez pour être artiste, |
6+6 |
a |
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Elle a toujours en main⎟ un mouchoir de batiste. |
6+6 |
a |
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On ne la verra pas⎟ enterrer tristement |
6+6 |
b |
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Dans quelque sierra⎟ son teint pâle et charmant, |
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b |
205 |
Ses grâces de malade⎟ et ses petites mines, |
6+6 |
a |
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Ni sous les noirs arceaux⎟ d'un couvent en ruines |
6+6 |
a |
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Promener loin du bruit⎟ ses méditations : |
6+6 |
b |
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Il faut à ses douleurs⎟ la rampe et les lampions, |
6+6 |
b |
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Il faut que les journaux⎟ en puissent rendre compte ; |
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a |
210 |
Chaque pleur de ses yeux⎟ se cristallise en conte ; |
6+6 |
a |
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Avec chaque soupir⎟ elle souffle un roman ; |
6+6 |
b |
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Elle meurt, mais ce n'est⎟ que littérairement. |
6+6 |
b |
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Un frais cottage anglais,⎟ voilà sa Thébaïde ; |
6+6 |
a |
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Et si son front de nacre⎟ est coupé d'une ride, |
6+6 |
a |
215 |
Ce n'est pas, croyez-moi,⎟ qu'elle songe à la mort : |
6+6 |
b |
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Pour craindre quelque chose⎟ elle est trop esprit fort. |
6+6 |
b |
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Mais c'est que de Paris⎟ une robe attendue |
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a |
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Arrive chiffonnée⎟ et de taches perdue. |
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a |
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Ah ! quelle différence,⎟ et que près de ces vieux |
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b |
220 |
Nous paraissons mesquins !⎟ Le sang de nos aïeux, |
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b |
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Comme un vin qui s'aigrit,⎟ s'est tourné dans nos veines. |
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a |
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Rien ne vit plus en nous :⎟ nos amours et nos haines |
6+6 |
a |
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Sont de pâles vieillards⎟ sans force et sans vigueur, |
6+6 |
b |
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Chez qui la tête semble⎟ avoir pompé le cœur. |
6+6 |
b |
225 |
La passion est morte⎟ avec la foi ; la terre |
6+6 |
a |
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Accomplit dans le ciel⎟ sa ronde solitaire, |
6+6 |
a |
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Et se suspend encore⎟ aux lèvres du soleil ; |
6+6 |
b |
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Mais le soleil vieillit,⎟ son baiser moins vermeil |
6+6 |
b |
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Glisse sans les chauffer⎟ sur nos fronts, et ses flammes |
6+6 |
a |
230 |
Comme sur les glaciers,⎟ s'éteignent sur nos âmes. |
6+6 |
a |
|
D'en bas, le mont Gemmi⎟ vous paraît tout en feu, |
6+6 |
b |
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Il fume, il étincelle,⎟ il est rouge, il est bleu. |
6+6 |
b |
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Montez, vous trouverez⎟ la neige froide et blanche, |
6+6 |
a |
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Et l'hiver grelottant⎟ qui pousse l'avalanche. |
6+6 |
a |
235 |
Nous sommes le Gemmi ;⎟ le reflet du passé |
6+6 |
b |
|
Brille encor sur nos fronts.⎟ Ce reflet effacé, |
6+6 |
b |
|
Il ne restera plus⎟ qu'une neige incolore ; |
6+6 |
a |
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Demain, sur le Gemmi,⎟ se lèvera l'aurore, |
6+6 |
a |
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Les glaciers de nouveau⎟ se mettront à fumer, |
6+6 |
b |
240 |
Et l'incendie éteint⎟ pourra se rallumer ; |
6+6 |
b |
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Mais, hélas ! il n'est pas⎟ pour nous d'aube nouvelle, |
6+6 |
a |
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Et la nuit qui nous vient⎟ est la nuit éternelle. |
6+6 |
a |
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De nos cieux dépeuplés⎟ il ne descendra pas |
6+6 |
b |
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Un ange aux ailes d'or⎟ pour nous prendre en ses bras, |
6+6 |
b |
245 |
Et le siècle futur,⎟ s'asseyant sur la pierre |
6+6 |
a |
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De notre siècle, à nous,⎟ et la voyant entière, |
6+6 |
a |
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Joyeux, ne dira pas :⎟ Il est ressuscité, |
6+6 |
b |
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Et dans sa gloire au ciel⎟ comme Christ remonté. |
6+6 |
b |