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J'aime les vieux tableaux | de l'école allemande : |
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Les vierges sur fond d'or | aux doux yeux en amande, |
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Pâles comme le lis, | blondes comme le miel, |
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Les genoux sur la terre | et le regard au ciel, |
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Sainte Agnès, sainte Ursule | et sainte Catherine, |
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Croisant leurs blanches mains | sur leur blanche poitrine ; |
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Les chérubins joufflus | au plumage d'azur, |
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Nageant dans l'outremer | sur un filet d'or pur ; |
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b |
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Les grands anges tenant | la couronne et la palme ; |
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Tout ce peuple mystique | au front grave, à l'œil calme, |
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a |
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Qui prie incessamment | dans les missels ouverts, |
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b |
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Et rayonne au milieu | des lointains bleus et verts. |
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Oui, le dessin est sec | et la couleur mauvaise, |
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Et ce n'est pas ainsi | que peint Paul Véronèse : |
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Oui, le Sanzio pourrait | plus gracieusement |
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Arrondir cette forme | et ce linéament ; |
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b |
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Mais il ne mettrait pas | dans un si chaste ovale |
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Tant de simplicité | pieuse et virginale ; |
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a |
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Mais il ne prendrait pas, | pour peindre ces beaux yeux, |
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b |
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Plus d'amour dans son cœur | et plus d'azur aux cieux ; |
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b |
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Mais il ne ferait pas | sur ces tempes en ondes |
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a |
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Couler plus doucement | l'or de ces tresses blondes. |
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a |
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Ses madones n'ont pas, | empreint sur leur beauté, |
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b |
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Ce cachet de candeur | et de sérénité. |
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b |
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Leur bouche rit souvent | d'un sourire profane, |
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a |
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Et parfois sous la Vierge | on sent la courtisane ; |
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On sent que Raphaël, | lorsqu'il les dessina, |
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Avait passé la nuit | chez la Fornarina. |
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b |
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Ces Allemands ont seuls | fait de l'art catholique, |
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Ils ont parfaitement | compris la basilique : |
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Rien de grossier en eux, | rien de matériel ; |
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Leurs tableaux sont vraiment | les purs miroirs du ciel. |
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b |
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Seuls ils ont le secret | de ces divins sourires |
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Si frais, épanouis | aux lèvres des martyres ; |
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Seuls ils ont su trouver | pour peupler les arceaux, |
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b |
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Pour les faire reluire | aux mailles des vitraux, |
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b |
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Les vrais types chrétiens. | Dépouillant le vieil homme, |
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a |
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Seuls ils ont abjuré | les idoles de Rome. |
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Auprès d'Albert Dürer | Raphaël est païen : |
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b |
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C'est la beauté du corps, | c'est l'art italien, |
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b |
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Cet enfant de l'art grec, | sensuel et plastique, |
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a |
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Qui met entre les bras | de la Vénus antique, |
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a |
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Au lieu de Cupidon, | le divin Bambino ; |
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b |
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Aucun d'eux n'est chrétien, | ni Domenichino, |
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Ni le Buonarotti, | ni Corrége, ni Guide ; |
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a |
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L'antiquité profane | est le fil qui les guide : |
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Apollon sert de type | à l'ange saint Michel ; |
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Le Jupiter tonnant | devient Père éternel ; |
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b |
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La tunique latine | est taillée en étole, |
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a |
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Et l'on fait une église | avec le Capitole. |
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a |
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J'en excepte pourtant | Cimabuë, Giotto, |
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b |
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Et les maîtres pisans | du vieux Campo-Santo. |
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b |
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Ceux-là ne peignaient pas | en beaux pourpoints de soie, |
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a |
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Entre des cardinaux | et des filles de joie ; |
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a |
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Dans des villas de marbre, | aux chansons des castrats, |
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b |
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Ceux-là n'épousaient point | des nièces de prélats. |
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b |
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C'étaient des ouvriers | qui faisaient leur ouvrage |
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a |
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Du matin jusqu'au soir, | avec force et courage ; |
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a |
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C'étaient des gens pieux | et pleins d'austérité, |
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b |
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Sachant bien qu'ici-bas | tout n'est que vanité ; |
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b |
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Leur atelier à tous | était le cimetière, |
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a |
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Ils peignaient, près des morts | passant leur vie entière. |
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a |
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Puis, quand leurs doigts roidis | laissaient choir les pinceaux, |
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b |
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On leur dressait un lit | sous les sombres arceaux. |
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b |
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Ils dormaient là, couchés | auprès de leur peinture, |
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a |
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Les mains jointes, tout droits, | dans la même posture |
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a |
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De contemplation | extatique où sont peints |
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b |
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Sur les fresques du mur | leurs anges et leurs saints. |
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b |
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Ceux-là ne faisaient pas | de l'art une débauche, |
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a |
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Et leur œuvre toujours, | quoique barbare et gauche, |
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a |
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Même à nos yeux savants | reluit d'une beauté |
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b |
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Toute jeune de charme | et de naïveté. |
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b |
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Sur tous ces fronts pâlis, | sous cet air de souffrance |
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a |
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Brille ineffablement | quelque haute espérance ; |
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a |
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L'on voit que tout ce peuple | agenouillé n'attend |
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b |
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Pour revoler aux cieux | que le suprême instant. |
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b |
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Dans ces tableaux, partout | l'âme glorifiée |
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a |
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Foule d'un pied vainqueur | la chair mortifiée ; |
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a |
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L'ombre remplit le bas, | le haut rayonne seul, |
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b |
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Et chaque draperie | a l'aspect d'un linceul. |
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b |
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C'est que la vie alors | de croyance était pleine, |
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a |
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C'est qu'on sentait passer | dans l'air du soir l'haleine |
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a |
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De quelque ange attardé | s'en retournant au ciel ; |
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b |
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C'est que le sang du Christ | teignait vraiment l'autel ; |
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b |
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C'est qu'on était au temps | de saint François d'Assise, |
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a |
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Et que sur chaque roche | une cellule assise |
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a |
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Cachait un fou sublime, | insensé de la Croix ; |
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b |
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Le désert se peuplait | de lueurs et de voix ; |
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b |
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Dans toute obscurité | rayonnait un mystère ; |
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a |
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On aimait, et le ciel | descendait sur la terre. |
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a |
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Gothique Albert Dürer, | oh ! que profondément |
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b |
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Tu comprenais cela | dans ton cœur d'Allemand ! |
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b |
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Que de virginité, | que d'onction divine |
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a |
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Dans ces pâles yeux bleus, | où le ciel se devine ! |
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a |
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Comme on sent que la chair | n'est qu'un voile à l'esprit ! |
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b |
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Comme sur tous ces fronts | quelque chose est écrit, |
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b |
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Que nos peintres sans foi | ne sauraient pas y mettre, |
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a |
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Et qui se lit partout | dans ton œuvre, ô grand maître ! |
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a |
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C'est que tu n'avais pas, | lui faisant double part, |
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b |
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D'autre amour dans le cœur | que celui de ton art ; |
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b |
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C'est que l'on ne dit pas, | voyant aux galeries |
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a |
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L'ovale gracieux | de tes belles Maries, |
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a |
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O mon chaste poëte ! | ô mon peintre chrétien ! |
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b |
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Comme de Raphaël | et comme de Titien : |
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b |
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Voici la Fornarine, | ou bien la Muranèse. |
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a |
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Tout terrestre désir | devant elle s'apaise, |
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a |
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Car tu ne t'en vas point, | tout rempli de ton Dieu, |
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b |
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Emprunter ta madone | à quelque mauvais lieu. |
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b |
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Tu ne t'accoudes pas | sur les nappes rougies, |
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a |
| 110 |
Et tu n'enivres pas | dans de sales orgies |
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a |
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L'art, cet enfant du ciel | sur le monde jeté |
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b |
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Pour que l'on crut encore | à la sainte beauté. |
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b |
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Tu n'avais ni chevaux, | ni meute, ni maîtresse ; |
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a |
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Mais, le cœur inondé | d'une austère tristesse, |
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a |
| 115 |
Tu vivais pauvrement | à l'ombre de la Croix, |
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b |
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En Allemand naïf, | en honnête bourgeois, |
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b |
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Tapi comme un grillon | dans l'âtre domestique ; |
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a |
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Et ton talent caché, | comme une fleur mystique, |
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a |
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Sous les regards de Dieu, | qui seul le connaissait, |
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b |
| 120 |
Répandait ses parfums | et s'épanouissait. |
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b |
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Il me semble te voir | au coin de ta fenêtre |
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a |
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Étroite, à vitraux peints, | dans ton fauteuil d'ancêtre. |
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a |
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L'ogive encadre un front | bleuissant d'outremer, |
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b |
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Comme dans tes tableaux, | ô vieil Albert Dürer ! |
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b |
| 125 |
Nuremberg sur le ciel | dresse ses mille flèches, |
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a |
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Et découpe ses toits | aux silhouettes sèches ; |
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a |
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Toi, le coude au genou, | le menton dans la main, |
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b |
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Tu rêves tristement | au pauvre sort humain : |
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b |
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Que pour durer si peu | la vie est bien amère, |
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a |
| 130 |
Que la science est vaine | et que l'art est chimère, |
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a |
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Que le Christ à l'éponge | a laissé bien du fiel, |
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b |
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Et que tout n'est pas fleurs | dans le chemin du ciel. |
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b |
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Et, l'âme d'amertume | et de dégoût remplie, |
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a |
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Tu t'es peint, ô Dürer ! | dans ta Mélancolie, |
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a |
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Et ton génie en pleurs, | te prenant en pitié, |
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b |
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Dans sa création | t'a personnifié. |
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b |
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Je ne sais rien qui soit | plus admirable au monde, |
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a |
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Plus plein de rêverie | et de douleur profonde, |
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a |
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Que ce grand ange assis, | l'aile ployée au dos, |
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b |
| 140 |
Dans l'immobilité | du plus complet repos. |
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b |
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Son vêtement, drapé | d'une façon austère, |
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a |
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Jusqu'au bout de son pied | s'allonge avec mystère, |
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a |
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Son front est couronné | d'ache et de nénufar ; |
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b |
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Le sang n'anime pas | son visage blafard ; |
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b |
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Pas un muscle ne bouge : | on dirait que la vie |
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a |
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Dont on vit en ce monde | à ce corps est ravie, |
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a |
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Et pourtant l'on voit bien | que ce n'est pas un mort. |
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b |
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Comme un serpent blessé | son noir sourcil se tord, |
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b |
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Son regard dans son œil | brille comme une lampe, |
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a |
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Et convulsivement | sa main presse sa tempe. |
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a |
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Sans ordre autour de lui | mille objets sont épars, |
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b |
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Ce sont des attributs | de sciences et d'arts ; |
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b |
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La règle et le marteau, | le cercle emblématique, |
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a |
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Le sablier, la cloche | et la table mystique, |
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a |
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Un mobilier de Faust, | plein de choses sans nom ; |
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b |
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Cependant c'est un ange | et non pas un démon. |
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b |
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Ce gros trousseau de clefs | qui pend à sa ceinture |
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a |
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Lui sert à crocheter | les secrets de nature. |
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a |
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Il a touché le fond | de tout savoir humain ; |
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b |
| 160 |
Mais comme il a toujours, | au bout de tout chemin, |
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b |
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Trouvé les mêmes yeux | qui flamboyaient dans l'ombre, |
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a |
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Qu'il a monté l'échelle | aux échelons sans nombre, |
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a |
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Il est triste ; et son chien, | de le suivre lassé, |
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b |
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Dort à côté de lui, | tout vieux et tout cassé. |
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b |
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Dans le fond du tableau, | sur l'horizon sans borne, |
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a |
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Le vieux père Océan | lève sa face morne, |
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a |
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Et dans le bleu cristal | de son profond miroir |
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b |
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Réfléchit les rayons | d'un grand soleil tout noir. |
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b |
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Une chauve-souris, | qui d'un donjon s'envole, |
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a |
| 170 |
Porte écrit dans son aile | ouverte en banderole : |
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a |
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Mélancolie. Au bas, | sur une meule assis, |
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b |
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Est un enfant dont l'œil, | voilé sous de longs cils, |
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b |
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Laisse le spectateur | dans le doute s'il veille, |
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a |
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Ou si, bercé d'un rêve, | en lui-même il sommeille. |
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a |
| 175 |
Voilà comme Dürer, | le grand maître allemand, |
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b |
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Philosophiquement | et symboliquement, |
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b |
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Nous a représenté, | dans ce dessin étrange, |
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a |
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Le rêve de son cœur | sous une forme d'ange. |
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a |
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Notre Mélancolie, | à nous, n'est pas ainsi ; |
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b |
| 180 |
Et nos peintres la font | autrement. La voici : |
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b |
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— C'est une jeune fille | et frêle et maladive, |
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a |
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Penchant ses beaux yeux bleus | au bord de quelque rive, |
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a |
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Comme un vergiss-mein-nicht | que le vent a courbé ; |
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b |
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Sa coiffure est défaite, | et son peigne est tombé, |
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b |
| 185 |
Ses blonds cheveux épars | coulent sur son épaule, |
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a |
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Et se mêlent dans l'onde | aux verts cheveux du saule ; |
6+6 |
a |
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Les larmes de ses yeux | vont grossir le ruisseau, |
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b |
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Et troublent, en tombant, | sa figure dans l'eau. |
6+6 |
b |
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La brise à plis légers | fait voler son écharpe, |
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a |
| 190 |
Et vibrer en passant | les cordes de sa harpe ; |
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a |
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Un album, un roman, | près d'elle sont ouverts : |
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b |
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Car la mode la suit | jusque dans ses déserts. |
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b |
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Notre Mélancolie | est petite-maîtresse, |
6+6 |
a |
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Elle prend des grands airs, | elle fait la princesse ; |
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a |
| 195 |
Elle met des gants blancs | et des chapeaux d'Herbault ; |
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b |
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Elle est née, et ne voit | que des gens comme il faut ; |
6+6 |
b |
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Son groom ne pèse pas | plus de soixante livres ; |
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a |
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C'est une Philaminte, | elle lit tous les livres, |
6+6 |
a |
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Cause fort bien musique, | et peinture pas mal ; |
6+6 |
b |
| 200 |
Elle suit l'Opéra, | ne manque pas un bal ; |
6+6 |
b |
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Poitrinaire tout juste | assez pour être artiste, |
6+6 |
a |
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Elle a toujours en main | un mouchoir de batiste. |
6+6 |
a |
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On ne la verra pas | enterrer tristement |
6+6 |
b |
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Dans quelque sierra | son teint pâle et charmant, |
6+6 |
b |
| 205 |
Ses grâces de malade | et ses petites mines, |
6+6 |
a |
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Ni sous les noirs arceaux | d'un couvent en ruines |
6+6 |
a |
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Promener loin du bruit | ses méditations : |
6+6 |
b |
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Il faut à ses douleurs | la rampe et les lampions, |
6+6 |
b |
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Il faut que les journaux | en puissent rendre compte ; |
6+6 |
a |
| 210 |
Chaque pleur de ses yeux | se cristallise en conte ; |
6+6 |
a |
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Avec chaque soupir | elle souffle un roman ; |
6+6 |
b |
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Elle meurt, mais ce n'est | que littérairement. |
6+6 |
b |
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Un frais cottage anglais, | voilà sa Thébaïde ; |
6+6 |
a |
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Et si son front de nacre | est coupé d'une ride, |
6+6 |
a |
| 215 |
Ce n'est pas, croyez-moi, | qu'elle songe à la mort : |
6+6 |
b |
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Pour craindre quelque chose | elle est trop esprit fort. |
6+6 |
b |
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Mais c'est que de Paris | une robe attendue |
6+6 |
a |
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Arrive chiffonnée | et de taches perdue. |
6+6 |
a |
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Ah ! quelle différence, | et que près de ces vieux |
6+6 |
b |
| 220 |
Nous paraissons mesquins ! | Le sang de nos aïeux, |
6+6 |
b |
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Comme un vin qui s'aigrit, | s'est tourné dans nos veines. |
6+6 |
a |
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Rien ne vit plus en nous : | nos amours et nos haines |
6+6 |
a |
|
Sont de pâles vieillards | sans force et sans vigueur, |
6+6 |
b |
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Chez qui la tête semble | avoir pompé le cœur. |
6+6 |
b |
| 225 |
La passion est morte | avec la foi ; la terre |
6+6 |
a |
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Accomplit dans le ciel | sa ronde solitaire, |
6+6 |
a |
|
Et se suspend encore | aux lèvres du soleil ; |
6+6 |
b |
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Mais le soleil vieillit, | son baiser moins vermeil |
6+6 |
b |
|
Glisse sans les chauffer | sur nos fronts, et ses flammes |
6+6 |
a |
| 230 |
Comme sur les glaciers, | s'éteignent sur nos âmes. |
6+6 |
a |
|
D'en bas, le mont Gemmi | vous paraît tout en feu, |
6+6 |
b |
|
Il fume, il étincelle, | il est rouge, il est bleu. |
6+6 |
b |
|
Montez, vous trouverez | la neige froide et blanche, |
6+6 |
a |
|
Et l'hiver grelottant | qui pousse l'avalanche. |
6+6 |
a |
| 235 |
Nous sommes le Gemmi ; | le reflet du passé |
6+6 |
b |
|
Brille encor sur nos fronts. | Ce reflet effacé, |
6+6 |
b |
|
Il ne restera plus | qu'une neige incolore ; |
6+6 |
a |
|
Demain, sur le Gemmi, | se lèvera l'aurore, |
6+6 |
a |
|
Les glaciers de nouveau | se mettront à fumer, |
6+6 |
b |
| 240 |
Et l'incendie éteint | pourra se rallumer ; |
6+6 |
b |
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Mais, hélas ! il n'est pas | pour nous d'aube nouvelle, |
6+6 |
a |
|
Et la nuit qui nous vient | est la nuit éternelle. |
6+6 |
a |
|
De nos cieux dépeuplés | il ne descendra pas |
6+6 |
b |
|
Un ange aux ailes d'or | pour nous prendre en ses bras, |
6+6 |
b |
| 245 |
Et le siècle futur, | s'asseyant sur la pierre |
6+6 |
a |
|
De notre siècle, à nous, | et la voyant entière, |
6+6 |
a |
|
Joyeux, ne dira pas : | Il est ressuscité, |
6+6 |
b |
|
Et dans sa gloire au ciel | comme Christ remonté. |
6+6 |
b |
