| La mort du singe |
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Dans la serre vitrée | où de rigides plantes, |
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Filles d'une jeune île | et d'un lointain soleil, |
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Sous un ciel toujours gris, | sommeillant sans réveil, |
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Dressent leurs dards aigus | et leurs floraisons lentes, |
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Lui, tremblant, secoué | par la fièvre et la toux, |
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Tordant son triste corps | sous des lambeaux de laine, |
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Entre ses longues dents | pousse une rauque haleine |
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Et sur son sein velu | croise ses longs bras roux. |
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Ses yeux, vides de crainte | et vides d'espérance, |
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Entre eux et chaque chose | ignorent tout lien ; |
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Ils sont empreints, ces yeux | qui ne regardent rien, |
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De la douceur que donne | aux brutes la souffrance. |
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Ses membres presque humains | sont brûlants et frileux ; |
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Ses lèvres en s'ouvrant | découvrent les gencives ; |
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Et, comme il va mourir, | ses paumes convulsives |
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Ont caché pour jamais | ses pouces musculeux. |
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Mais voici qu'il a vu | le soleil disparaître |
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Derrière les huniers | assemblés dans le port ; |
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Il l'a vu : son front bas | se ride sous l'effort |
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Qu'il tente brusquement | pour rassembler son être. |
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Songe-t-il que, parmi | ses frères forestiers, |
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Alors qu'un chaud soleil | descendait des cieux calmes, |
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Repu du lait des noix | et couché sur les palmes, |
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Il s'endormait heureux | dans ses frais cocotiers, |
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Avant qu'un grand navire, | allant vers des mers froides, |
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L'emportât au milieu | des clameurs des marins, |
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Pour qu'un jour, dans le vent, | qui lui mordît les reins, |
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La toile, au long des mâts, | glaçât ses membres roides ? |
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À cause de la fièvre | aux souvenirs vibrants |
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Et du jeûne qui donne | aux âmes l'allégeance, |
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Grâce à cette suprême | et brève intelligence |
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Qui s'allume si claire | au cerveau des mourants, |
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Ce muet héritier | d'une race stupide |
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D'un rêve unique emplit | ses esprits exaltés : |
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Il voit les bons soleils | de ses jeunes étés, |
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Il abreuve ses yeux | de leur flamme limpide. |
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Puis une vague nuit | pèse en son crâne épais. |
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Laissant tomber sa nuque | et ses lourdes mâchoires, |
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Il râle. Autour de lui | croissent les ombres noires : |
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Minuit, l'heure où l'on meurt, | lui versera la paix. |
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1872.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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