| MÉLANCOLIES |
| RIMES AUTOMNALES |
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Adieu, les frais zéphyrs, | les aubes ravissantes |
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Qui font pâlir l'azur | et sourire les eaux ! |
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Adieu, source limpide | aux ondes jaillissantes |
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Et doux pleurs du matin | perlant sur les roseaux ! |
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Hélas ! les jours sereins | que l'aurore charmante |
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Enfante au bas des cieux | derrière l'horizon |
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Font place aux vastes pleurs | que roule la tourmente, |
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A la mauvaise humeur | de la triste saison. |
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Bientôt l'oiseau frileux | quittera nos rivages |
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En voyant sous l'autan | les bois se dégarnir, |
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Les brumes s'entasser | sur les rochers sauvages |
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Et l'homme méditer | et le ciel se ternir. |
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Déjà l'automne plane | au fond des cieux moroses, |
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Où le soleil est pâle | ainsi qu'un œil mourant, |
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Et le souffle hiémal | qui disperse les roses |
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Fait sangloter la feuille | au front du bois pleurant. |
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Une immense tristesse | assombrit la nature, |
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Qui gémit sur la terre | et râle dans les flots ; |
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À l'horrible aquilon, | qui gronde et les torture, |
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Le roc jette un soupir | et l'onde des sanglots. |
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Sous les cruels frimas | le flanc des monts frissonne, |
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Le fleuve va frémir | dans les immensités ; |
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Tout se lamente et souffre, | et le vent ne moissonne |
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Que pleurs dans les déserts | et cris dans les cités. |
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Plus d'un regard s'attriste | au fond des lointains vagues ; |
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L'oiseau dans les brouillards | sème un lugubre accent ; |
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Un funèbre accord naît | sous l'écume des vagues ; |
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Nul rayon ne reluit | dans le ciel pâlissant. |
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Durant ces jours de deuil, | qui meurent dans l'orage, |
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L'homme devient plus grave | et se plaît à songer ; |
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Il va souvent, pensif, | rêver sous quelque ombrage, |
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Écouter l'aquilon | qui vient tout ravager. |
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La nature l'émeut | par sa douleur immense : |
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Il ne peut s'empêcher | de pleurer, de frémir, |
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Car son cœur est sensible | et quand elle commence |
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A souffrir sous la bise | il commence à gémir. |
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C'est bon qu'il pleure ainsi | sous l'aquilon qui tonne, |
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Qu'il pense à son passé, | qu'il songe à l'avenir, |
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Que pour les morts il prie | et que le sombre automne |
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Lui dise qu'il verra | bientôt la mort venir. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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