PREMIÈRE PARTIE |
(1867-1870) |
La Sifflétéide(1)
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Muse, raconte-moi | la fameuse soirée. |
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Où le jeune Langlois | eut la gorge serrée, |
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Pour un sifflet brutal | qui prenant son essor, |
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Irrita le Cipal | bien plus brutal encor ! |
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Redis-moi les clameurs, | le bruit et la tempête, |
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Que souleva d'abord | ce sifflet trouble-fête, |
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Les Romains aux abois, | et Koning consterné, |
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Ému de ce sifflet, | mais non pas étonné. |
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Redis-moi les fureurs, | et les saintes colères, |
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Du vertueux Langlois, | amateur de Premières, |
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Perturbateur public, | par le public absous, |
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Réclamant la morale | ou ses trois francs dix sous. |
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Redis-moi de Sès…y, | cause de ce scandale, |
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L'imperturbable aplomb, | singeant une rivale, |
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Avec un goût douteux | qu'on ne trouverait pas, |
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Même dans les bas-fonds | des bouges les plus bas. |
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O fille de Thalie | et sœur de Melpomène, |
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D'un poème nouveau | viens illustrer la scène. |
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Je t'écoute !… J'attends ! |… O noble Déïté, |
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Sous ma plume aujourd'hui | place la Vérité ! |
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C'était pendant l'éclat | brillant d'une Première. |
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D'un succès incertain, | la Claque, avant-courrière, |
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Stimulait ses Romains | par des avis discrets. |
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Les acteurs se pressaient | en faisant leurs apprêts, |
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A grand renfort d'opiat | maquillant leur visage, |
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Pour réparer des ans | l'irréparable outrage ! |
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Le public attendait, | quand soudain les « trois coups » |
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Firent ouvrir les yeux | et tendre tous les cous. |
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Un murmure passa | sur la foule attentive, |
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Et chaque spectateur | se tint sur le qui-vive. |
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La Claque fit entendre | un « Ah ! Ah ! » satisfait, |
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L'orchestre préluda | par un accord parfait ; |
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Le rideau se leva | comme au pays des rêves, |
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Un nuage d'azur | sur de riantes grêves, |
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Et Ddé…I, détonnant | comme un chantre aux abois, |
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Fit admirer son… torse | à défaut de sa voix, |
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b |
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Et sut faire applaudir, | grue assez capiteuse, |
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Un couplet sans esprit | par la Claque honteuse. |
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Appelant Terpsychore | ensuite à son secours, |
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Elle voulut, ainsi | qu'on fait en jupons courts, |
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Malgré les quolibets | du public qui se fâche, |
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A défaut de talent | montrer… ce qui se cache ! |
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C'est ainsi qu'on arrive | au Huit-ressorts rêvé, |
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A l'aide de la Claque | et du Petit-Crevé… |
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Le public, cependant | murmure de la chose. |
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Son mécontentement | se manifeste. — Il n'ose |
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Éclater tout à fait, | il patiente encor, |
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Ce bon public payant ! | — il admire un décor, |
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Et laisse au premier plan | s'évertuer l'artiste, |
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En pensant : — « Pauvre fille ! | Ah ! c'est triste, bien triste ! |
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Ne vaudrait-il pas mieux, | une aiguille à la main, |
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Lui voir gagner ainsi | son pain du lendemain ! » |
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b |
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Jusques-là cependant, | la pièce s'aventure, |
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Et le public s'en tient | seulement au murmure. |
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Tel un vent faible encor | passant sur l'océan, |
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Zéphyr à sa naissance | éclate en ouragan, |
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Tel on voit le murmure | alors que rien n'arrête, |
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Se changer en orage | et mugir en tempête, |
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Lorsque Sès… y paraît ! | — Artiste du bagoût, |
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Défiant la pudeur | et heurtant le bon goût. |
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C'est l'argot du parler | avec l'argot du geste ! |
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O femme ! Qu'as-tu fait | de ta candeur céleste, |
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Dans quel cloaque impur | as-tu donc ramassé |
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Et ce dévergondage | et ce genre insensé ? |
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Ah ! prends garde ! on te tresse | une couronne immonde, |
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Et pour toi nous avons | une pitié profonde ! |
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Oui, oui, nous te plaignons, | pauvre fille ! — Dis-moi, |
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Lorsque dans ton berceau, | ta mère, avec émoi, |
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De tes doigts blancs, rosés, | enlaçant les phalanges, |
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Te faisait réciter | la prière des anges, |
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Et couvrait de baisers | ton front pur, virginal, |
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En te disant : — « Ma fille ! | ô trésor idéal |
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De grâce, d'innocence ; | ô ma fleur parfumée, |
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Ma fleur de pureté, | ma fille bien-aimée, |
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Reste chaste toujours | afin qu'à ton aspect, |
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Le monde, chère enfant, | s'incline avec respect ! » |
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Pensait-elle, — cœur pur | que les vertus enflamment, |
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— Que tu serais plus tard | la grotesque qu'acclament, |
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Dans un jour de risée | et de goûts indécents, |
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Les jeunes corrompus | et les vieux impuissants ? |
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La Claque applaudissait, | complice de l'ignoble. |
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a |
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Mais, comme on reconduit | sous le ciel de Grenoble, |
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Ceux qui n'ont pas le don | de nous plaire, on allait |
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b |
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Reconduire l'actrice | à la fin d'un couplet. |
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Un sifflet retentit ! | — C'est Langlois, dont la bouche |
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Sort d'une clé forée | un bruit strident, farouche ! |
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La Claque s'en indigne | et veut, dans sa fureur, |
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Qu'on chasse de céans | l'outrecuidant siffleur. |
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b |
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Lui, d'un sang-froid superbe, | il regarde la masse |
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Des Romains appointés | dont l'escadron se tasse ; |
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Il semble murmurer | d'un air indifférent, |
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C'est un droit qu'à la porte | on achète en entrant. |
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La police survient | et l'invite à descendre, |
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Lui, fort de son bon droit, | refuse de se rendre, |
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Lorsqu'un shako surgit… | et puis deux… et puis trois… |
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Et l'on voit ces shakos | se ruer sur Langlois ! |
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Et Langlois se cramponne, | arc-bouté dans un angle… |
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Il se débat, il lutte, | il résiste ! on l'étrangle ! |
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C'était affreux à voir, | horrible, monstrueux ! |
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Les shakos emportaient | un mourant avec eux ! |
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O Muse ! dicte-moi, | dans un style tragique, |
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a |
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Et l'indignation | et la fureur publique, |
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En voyant l'attentat | contre le droit des gens, |
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b |
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Lâchement accompli | par d'indignes agents… |
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b |
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La salle se leva | comme le flot se lève, |
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a |
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Réclamant l'expulsé — | que peut-être on achève ! — |
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a |
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En faisant retentir | un vacarme profond, |
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Du plancher de l'orchestre | aux fresques du plafond. |
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b |
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En haut, en bas ; à droite, | à gauche ; dans le centre, |
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a |
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Plane un immense cri ; | — « qu'il revienne ! qu'il rentre ! |
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a |
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Qu'on lui rende sa place, | il le faut, on le doit. |
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b |
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Certe, il n'a fait qu'user | après tout de son droit. » |
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b |
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En vain le régisseur, | dans sa cravate blanche, |
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a |
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Pense, avec quelques mots, | arrêter l'avalanche ; |
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a |
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Ses soins et ses efforts | demeurent superflus, |
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b |
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Il ne fait que paraître… | on ne l'aperçoit plus ! |
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b |
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Laurent, l'acteur chéri, | le bon Laurent lui-même, |
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a |
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Croit qu'il apaisera | cette foule qui l'aime ; |
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a |
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Sa popularité | court risque d'un péril ; |
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b |
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Tel on vit autrefois | son patron sur le gril, |
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b |
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Tel on peut voir Laurent, | Laurent qui se démène, |
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a |
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Va, s'agite, revient, | et quitte enfin la scène… |
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a |
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Cependant au foyer, | Fournier, le Directeur, |
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a |
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Prodigue de doux soins | au malheureux siffleur. |
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a |
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Il proteste à son tour : | — « Ce n'est pas de la sorte, |
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b |
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Qu'on doit mettre, dit-il, | mes clients à la porte. » |
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b |
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Au nez des trois shakos, | nouveaux Thugs de Paris, |
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a |
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Il s'adresse à Langlois : | — « Remettez vos esprits. |
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a |
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Remettez-vous, Monsieur, | d'une alarme si chaude, |
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b |
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Si ce soir le succès | veut s'introduire en fraude, |
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b |
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Et contre votre avis, | sifflez, Monsieur, sifflez, |
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a |
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Mais venez rassurer | mes artistes troublés, |
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Mon public irrité, | mes auteurs en déroute, |
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b |
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Au buffet nous prendrons | en passant une goutte, |
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b |
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Lafargue vous attend, | mon secrétaire, — il va, |
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a |
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Vous tenant par la main, | vous conduire. » — Voilà ! |
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a |
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Dès que Langlois parut | au bras du secrétaire, |
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b |
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Des stalles au balcon, | des loges au parterre, |
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b |
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Les applaudissements | éclatèrent soudain, |
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a |
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Et Langlois saluait | le public de la main. |
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a |
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Le public triomphait | dans cette rude attaque ; |
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b |
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Le sifflet de Langlois | avait vaincu la Claque ! |
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b |
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Comme un triomphateur | Langlois revint chez lui. |
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a |
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Depuis hier pourtant | aux amis il répète ; |
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b |
145 |
— « Cristi ! Comme le cou | me fait mal aujourd'hui !… |
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a |
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La gloire ne vaut pas | le prix dont on l'achète ! » |
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b |
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Paris,
30 Décembre 1867.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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