| Deuxième Partie |
| (1870-1871) |
| Sous une Pluie d'obus |
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Eh ! bien, quoi de nouveau, | citoyens ? — Sur ma couche |
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a |
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Où la douleur me tient | (1), j'entends le bruit farouche, |
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a |
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Des canons de Guillaume | auxquels sur le rempart |
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b |
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Les nôtres font chorus ; | l'éclair luit, le coup part ; |
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b |
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L'obus siffle dans l'air, | décrit sa parabole, |
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a |
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Et je suis du regard | la terrible auréole, |
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a |
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Qu'au front des monuments, | dans l'ombre de la nuit, |
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b |
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Jettent l'obus qui passe | et la bombe qui suit ! |
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b |
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A quoi songent-ils donc, | ces destructeurs de villes ? |
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a |
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Ces hordes de bandits ? | A nous vaincre ? — Imbéciles ! |
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a |
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Faites pleuvoir le soufre | et prodiguez le fer, |
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b |
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Comptez sur la famine | et comptez sur l'hiver ; |
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b |
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Le soufre ni le fer, | l'hiver ni la famine, |
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a |
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N'effraieront point Paris, | ce Paris qui s'obstine |
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a |
| 15 |
Et qui vous exaspère. | — Acharnez-vous sur lui ! |
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b |
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Hier c'était Capoue | et c'est Sparte aujourd'hui ! |
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b |
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Il faut que ces gens-là — | ces brutes, veux-je dire, |
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a |
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— Soient saisis de vertige | et frappés du délire, |
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a |
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Pour croire que Paris, | comme Sedan et Metz, |
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b |
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Peut tomber un moment | en leur pouvoir ! — Jamais ! |
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b |
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Nos soldats ne sont plus | quand sonnent les dianes, |
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a |
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Des lions valeureux | commandés par des ânes, |
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a |
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Et puis nous n'avons plus | pour livrer nos soldats, |
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b |
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Cartouche-Bonaparte | et Bazaine-Judas ! |
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b |
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| 25 |
Croyez-vous, citoyens, | que le sire Guillaume |
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a |
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Reprenne le chemin | qui mène à son royaume ? |
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a |
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Ne va-t-il pas, ainsi | qu'Ulysse aux temps anciens, |
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b |
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Avant que de rejoindre | et retrouver les siens, |
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b |
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Errant, abandonné | par ses frères d'Europe, |
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a |
| 30 |
N'embrasser que bien tard | Augusta-Pénélope, |
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a |
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Qui fait, défait, refait, | en proie à la terreur, |
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b |
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De ses doigts amaigris | un manteau d'Empereur ? |
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b |
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Un manteau d'Empereur ? |… celui de Charlemagne ! |
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a |
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Il est brisé dans l'œuf | l'Empire d'Allemagne ! (2)
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a |
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Tisse, vieille Augusta ; | tisse et retisse encor, |
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b |
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Pour ton César Germain | la pourpre aux franges d'or. |
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b |
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Tisse, tisse toujours ! | — seulement prends bien garde, |
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a |
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Que dans un vain labeur | ton soin ne se hasarde, |
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a |
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Et qu'enfin cette pourpre, | ou ce manteau d'orgueil, |
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b |
| 40 |
Ne serve à ton époux | de funèbre linceuil ! |
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b |
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Tisse donc ! tisse à l'ogre | un rouge et long suaire ! |
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a |
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Il n'aura même pas | sa place à l'ossuaire, |
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a |
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Ni lui ni ses soldats ! | Pas un ne reverra |
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b |
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Le pays des aïeux ; | — la Seine portera |
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b |
| 45 |
Leurs corps morts à la mer | et la mer aux abîmes ! |
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a |
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L'océan sera peu | pour laver tant de crimes ! |
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a |
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En vain les nations | à l'écho du chemin, |
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b |
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Demanderont où fut | la tombe des Germains ! |
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b |
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Ah ! vous êtes entrés | superbes d'assurance |
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a |
| 50 |
Sur le sol généreux, | sur la terre de France ? |
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a |
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Vous n'en sortirez pas | vivants, je vous le dis ! |
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b |
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Vous n'en sortirez pas, | entendez-vous, bandits ? |
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b |
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Vous n'en sortirez pas, | entendez-vous, infâmes ? |
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a |
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Allons, brûlez, tuez | les enfants et les femmes ; |
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a |
| 55 |
Répandez devant vous | l'horreur et le trépas… |
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b |
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Ah ! vous êtes entrés ? |… Vous ne sortirez pas ! |
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b |
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Cette terre vous tient, | vous mange, vous dévore ! |
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a |
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Ah ! si vous le pouviez, | s'il était temps encore, |
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a |
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Comme tournant le dos | vous iriez lâchement |
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b |
| 60 |
Mettre entre vous et nous | votre Rhin Allemand, |
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b |
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Et voir si Bourbaki | vous battant à cette heure, |
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a |
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Ne foule pas du pied | l'Allemagne qui pleure ; |
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a |
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Si Belfort débloqué | n'a pas dans les sillons, |
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b |
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Couché de Meklembourg | les rouges bataillons |
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b |
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Tandis que vos obus | viennent trouer un dôme, |
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a |
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Chanzy tient Frédéric | acculé sous Vendôme ; |
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a |
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Faidherbe vous menace | et le jeune Cremer, |
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b |
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Pousse au-devant de vous | une forêt de fer ! |
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b |
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Tel Inverness jadis | vit sa forêt mouvante, |
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a |
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Dans le camp de Macbeth | apporter l'épouvante. |
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a |
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Elle avance toujours | et de ses flancs il sort, |
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b |
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Comme un vent de malheur, | comme un souffle de mort ! |
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b |
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Vous êtes condamnés ; | la justice éternelle, |
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a |
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N'aurait en se voilant | qu'à replier son aile, |
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a |
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Tigres ! si vous pouviez | avec impunité, |
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b |
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Poursuivre vos complots | de lèse-humanité ! |
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b |
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Non ! par le Dieu vivant ! | pas de miséricorde ! |
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a |
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On lutte avec un peuple ; | on massacre une horde. |
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a |
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Pour le salut commun | qu'importe le moyen ; |
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b |
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On égorge et l'on tue | et tout est juste et bien ! |
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b |
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Oui, vous périrez tous ! | ce sera la tuerie, |
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a |
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Le carnage effrayant, | la grande boucherie, |
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a |
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Ni grâce, ni pitié ; | ni merci, ni pardon ; |
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b |
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La pierre, le couteau, | la dent, tout sera bon ! |
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b |
| 85 |
Et nous crierons, après | la sanglante besogne ; |
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a |
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— « Venez, corbeaux ! Mangez ; | voilà de la charogne ! » |
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a |
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Paris,
19 Janvier 1871.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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