| LES RUBANS DE MARIE |
| Simple Histoire |
| II |
| Ruban bleu |
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Ton front est inquiet, | ô Marie ! et ta mère |
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Ne t'a pas entendu | réciter la prière |
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Qu'ensemble à ton chevet | vous faisiez le matin. |
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Bien des fois de tes doigts | ton aiguille est tombée, |
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Vis-à-vis, ton regard | erre à la dérobée, |
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Et ton oiseau tout seul | a chanté son refrain. |
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Qu'as-tu ? quelle langueur | décolore ta joue |
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Et quel esprit malin | de ton repos se joue ? |
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Hier encor tu riais, | libre ainsi qu'à seize ans. |
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Mais, ta mère va mieux, | tu dois être joyeuse ? |
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Es-tu malade ? non. | — Ma jeune soucieuse, |
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Pourquoi ce front rêveur | et ces yeux languissants ? |
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D'où naît ce changement ? | — Regarde en ta demeure, |
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Gaie et contente hier, | maintenant tout y pleure. |
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Pourquoi, mon Dieu, pourquoi | ce subit abandon ?… |
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Quel secret caches-tu ? | quel trouble ? quel mystère ?… |
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Tu détournes les yeux, | enfant, pourquoi nous taire, |
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Vers quel bonheur perdu | ces longs soupirs s'en vont ? |
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Tout auprès, vis-à-vis, | dans une chambre étroite |
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Que l'été rend brûlante | et l'hiver toute moite |
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D'humidité, — depuis | quinze jours environ, |
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Habitait un jeune homme. | — Orphelin dès l'enfance |
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Il n'avait pas connu | sa mère ; — à sa naissance |
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Le signe du mépris | avait meurtri son front. |
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Un soir, de bonnes gens | l'avaient sur une pierre |
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Ramassé tout enfant, | presque nu, car sa mère, |
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Que nul ne vit jamais, | l'avait abandonné. |
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Ils en eurent pitié, | ses pleurs les attendrirent ; |
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Ce que n'avait point fait | une mère, ils le firent ; |
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Ils donnèrent leur pain | à l'enfant nouveau-né. |
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Plus tard, lorsqu'il grandit, | il dut gagner sa vie, |
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Et souvent il jetait | un long regard d'envie |
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Sur les autres enfants | dont il voyait les jeux ; |
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Mais lorsqu'il recherchait | leur troupe fortunée, |
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L'ouvrage l'appelait, | son pain de la journée ! |
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Et l'enfant retournait | au chantier soucieux. |
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— « Toujours seul ! disait-il, | jamais une voix douce. |
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Celui que je voudrais | pour ami me repousse, |
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Et je vais dévorer | mes larmes à l'écart. |
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Je n'ai pas demandé | pourtant, Seigneur, à naître ? |
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N'aurais-tu pas mieux fait | de dérober à l'être |
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Le pauvre paria | qu'ils appellent bâtard. » |
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Louis, — c'était son nom, | — voyait passer Marie ; |
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Il l'attendait le soir. | — C'était là de sa vie |
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Le seul bonheur, hélas ! | — Marie, en souriant, |
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Lui donnait un « Bonsoir ! | » lorsqu'elle entrait chez elle, |
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Et lui la contemplait, | il la trouvait si belle |
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Qu'il n'osait lui parler | dans son ravissement. |
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Mais il était toujours | placé sur son passage, |
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Un regard bienveillant | lui donnait du courage. |
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— « Si tu voulais m'aimer, | ange ! murmurait-il, |
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Mais, si bas que lui seul | l'entendait dans son âme ; |
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Si tu voulais m'aimer, | — de cette foule infâme |
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Je braverais l'affront ! | — Comme la fleur d'avril |
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S'échappe du bouton | qui parfume sa tige, |
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Et vient ouvrir son sein | à l'oiseau qui voltige, |
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Comme elle, douce enfant, | je t'ouvrirais mon cœur |
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Fermé jusqu'aujourd'hui. | — De ton amour la force |
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Saurait briser, crois-moi, | sa trop rugueuse écorce, |
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Et serait le soleil | qui féconde la fleur ! » |
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Un jour, elle venait | de reporter l'ouvrage ; |
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Marie, en s'approchant, | aperçut dans la cage |
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Un joyeux compagnon | pour son oiseau chéri. |
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D'un nouvel oiselet | ayant fait la demande, |
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Elle crut deviner | de qui venait l'offrande, |
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Car celui-ci portait | son ruban favori. |
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— « C'est toi, mère ? fit-elle. | — Ah ! je te remercie, |
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— « Mais non, c'est le voisin | qui tantôt, ma chérie, |
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M'a dit : — Votre chanteur, | tout seul, doit s'ennuyer, |
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Car vivre seul, allez ! | c'est bien triste, madame !… |
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Mais, à deux, ces oiseaux | égrèneront leur gamme |
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Comme des perles d'or | au paisible foyer. » |
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Le soir, lorsque Louis | eut fini sa journée, |
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Marie, en rougissant, | — elle en fut étonnée, |
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Alla remercier | son généreux voisin. |
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Louis, en l'écoutant, | avait comme la fièvre ; |
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Un mot : — « Oh ! je vous aime ! | » échappa de sa lèvre, |
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Qui de la pauvre enfant | vint effleurer la main ! |
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Elle rêva la nuit… | Mais non plus l'heureux songe |
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Dans lequel chaque soir, | le cœur en paix se plonge, |
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Car elle ne vit point | le paradis et Dieu. |
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Cet aveu de Louis, | le songe le répète !… |
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Pensive, le matin, | elle mit sur sa tête, |
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Au lieu du ruban blanc, | un autre ruban bleu ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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