| LES RUBANS DE MARIE |
| Simple Histoire |
| I |
| Ruban blanc |
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Elle dort ! une lampe | éclaire son visage. |
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Son front n'est obscurci | par aucun noir nuage. |
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Rien ne trouble sa paix | ni sa sérénité. |
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Elle a prié, ce soir, | et maintenant son rêve, |
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De ses travaux du jour | douce et paisible trêve, |
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Emporte son esprit | dans un monde enchanté. |
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Du Dieu qu'elle a prié | son regard voit la face. |
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Parmi les chérubins | il lui montre sa place. |
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Elle court dans des champs | semés d'or et d'azur, |
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De spacieux jardins | aux fleurs toujours nouvelles, |
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Qui répandent au sein | des sphères éternelles, |
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Comme pour louer Dieu | leur parfum le plus pur ! |
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Son oreille attentive | écoute l'harmonie |
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Et recueille les sons | de la harpe bénie |
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Qui vibre entre les doigts | de mille séraphins, |
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A ce concert sacré, | sa voix pure et craintive |
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Se mêle doucement | et sa prière arrive |
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A Dieu, sur l'aile d'or | des cantiques divins ! |
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Rrêve heureux et qui nais | de sa chaste ignorance, |
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Rêve que chaque nuit | achève et recommence, |
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Non, tu n'es point de ceux | qui viennent abuser ! |
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L'âme que tu ravis | est comme un lac tranquille ; |
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Nul remords ne la trouble | et tu la vois docile, |
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S'endormir, s'éveiller, | au bruit d'un doux baiser ; |
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Un baiser de sa mère ! | — Oh ! c'est tout ce qu'elle aime ! |
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Pour elle sa tendresse | est unique, suprême ! |
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Son père, hélas, son père | est mort depuis longtemps… |
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Alors, tout son amour | est allé vers sa mère ; |
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Pour elle ses baisers, | pour elle sa prière, |
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Pour elle, — doux trésor ! | les fleurs de son printemps ! |
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Dans ses cheveux elle a | pour unique parure |
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Un simple ruban blanc | dont le pli s'aventure |
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Sur son sein où la soie | et l'or sont inconnus ; |
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Pour seul et riche atour | sa robe d'indienne, |
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Qui de tant de beautés, | modeste gardienne, |
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Ne laisse apercevoir | que ses bras demi-nus. |
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Auprès de la fenêtre, | un oiseau dans la cage, |
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Par ses chants répétés | égaie ainsi l'ouvrage. |
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L'aiguille diligente | éloigne le souci |
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De son seuil, où le pauvre | en recevant l'aumône, |
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Fait qu'une perle encor | s'ajoute à la couronne |
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Que Dieu garde à cet ange | auquel il dit : Merci ! |
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Elle est heureuse ainsi, | qui peut troubler son être ? |
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Elle marche au milieu | du monde sans connaître |
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Ce qu'il a de méchant, | d'égoïste, de froid. |
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Les cailloux du chemin | pour elle sont de sable. |
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Sa candeur la défend ; | innocence adorable, |
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Qui s'ignore elle-même | et que le Seigneur voit ! |
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Son travail la nourrit, | — travail heureux ! — sa mère |
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Ne peut plus travailler ; | dans une épreuve amère |
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Une chute laissa | ses membres engourdis. |
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Elle travaille et chante ! | oui chante ! Dieu te garde, |
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Chère enfant ! et tes chants | ont fait de ta mansarde |
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Un nid joyeux et saint, | un nouveau paradis. |
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Ton cœur ignore encor | ce mal qui nous dévore, |
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Ce mal qu'on nomme amour | et que chacun adore. |
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Si ton front est rêveur, | certes, ce n'est pas lui |
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Qui trouble tes instants | et cause tes alarmes ; |
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A tes yeux si je vois | se balancer deux larmes, |
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C'est que ta mère, hélas, | a souffert aujourd'hui. |
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L'amour ? — Tu ne connais | ni ses douleurs aiguës, |
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Ni ses nombreux accès | de fièvres inconnues, |
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Ni son espoir d'un jour | qu'un autre jour détruit. |
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Non ! ton sommeil est calme | et ton âme est sereine. |
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Par souffles mesurés | s'échappe ton haleine ; |
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Non ! tu chantes le jour | et tu rêves la nuit. |
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L'amour ? Eh ! que t'importe | à toi l'amour ? Pauvre ange ! |
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Ton cœur en possède un, | un qui jamais ne change, |
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Un amour que du ciel | Dieu bénit chaque jour. |
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Tu le chéris, enfant, | et lui seul fait ta joie. |
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Sur un être adoré | tout ton cœur le déploie… |
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N'est-ce pas, que ta mère | est ton unique amour ? |
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De ton chaste ruban | la couleur virginale, |
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Chère enfant, nous le dit, | et l'aube matinale |
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A moins de pureté, | moins de calme profond |
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Que tes jours oubliés | dans cette paix obscure, |
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Et, par ton beau ruban, | angélique parure, |
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L'image de ton cœur | se reflète à ton front. |
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J e vous l'ai déjà dit, | sur sa chaise de paille, |
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Libre, dès le matin, | elle chante et travaille, |
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Ses sens dorment encor, | les vives passions |
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Ne troublent point l'éclat | de cette blonde aurore. |
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Sa joie est dans sa mère | et ses fleurs qu'elle adore, |
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Dans son beau ruban blanc | et ses jeunes chansons. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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