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Je n'ai jamais été | de ces fâcheux esprits |
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Qui font profession | de détester Paris, |
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Et dont l'humeur morose | à tout propos étale |
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Un suprême dédain | pour notre capitale. |
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Copistes de Rousseau, | le sombre genevois, |
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A l'envi contre nous | ils élèvent la voix, |
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Et nous ont fait partout | la triste renommée |
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De marcher dans la boue, | à travers la fumée ; |
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D'être légers, bavards, | curieux, inconstants ; |
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D'agir ou de parler | toujours à contre-temps ; |
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Et de n'avoir pour règle, | en vertu comme en vice, |
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Que l'éternelle loi | du mobile caprice. |
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Tel est notre portrait : | s'il dit la vérité, |
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Vous conviendrez du moins | qu'on ne l'a point flatté. |
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De critiquer ainsi | quelle manie étrange ! |
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Non, nous n'habitons pas | une ville de fange ; |
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Le soleil a pour nous | des rayons bienfaisants ; |
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Paris a rajeuni | sous le travail des ans, |
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Et nous ne sommes pas | tous atteints de folie. |
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Nous aimons le plaisir… | Au travail il s'allie. |
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Nous avons nos défauts ; | mais qui n'a pas les siens ? |
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Pour moi, j'aime Paris | et mes concitoyens. |
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Paris est pour l'esprit | une mine féconde : |
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C'est un grand réservoir | où vient puiser le monde. |
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L'Idée, en s'échappant | de ce centre puissant, |
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Échauffe tous les cœurs | qu'elle touche en passant. |
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Rien ne se fait chez nous, | qui dans toute l'Europe |
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Soudain ne retentisse | et ne se développe. |
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Encelades nouveaux, | nos moindres mouvements |
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Font tressaillir le sol | jusqu'en ses fondements. |
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Les peuples sur nos lois | ont façonné leur code, |
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Et de nos vêtements | ils reçoivent la mode ; |
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Ainsi que nos tableaux, | nos livres vont partout ; |
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On parle notre langue, | on calque notre goût ; |
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L'Art qui végète ailleurs, | nous donne des merveilles ; |
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Rossini, Meyerbeer | nous ont voué leurs veilles |
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En recevant de nous, | par l'hospitalité, |
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Leur baptême d'honneurs | et de célébrité. |
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Les peuples sont le bras, | — nous la tête qui pense. |
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Que de fièvre chez nous, | que d'ardeur se dépense ! |
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Comme nous répandions | notre sang et notre or, |
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Tandis qu'à l'Étranger | on sommeillait encor ! |
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Si la France a d'abord | reflété la lumière, |
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C'est que des nations | elle est l'avant-courrière ; |
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Qu'elle doit à la fois, | en étendant la main, |
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Soutenir le courage | et montrer le chemin ; |
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Chanter l'hymne d'amour | ou l'altière fanfare ; |
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En guerre être un drapeau, | dans la paix être un phare. |
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Cessez donc, ô frondeurs, | de blâmer sans raison, |
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Et d'ébranler ainsi | votre propre maison ; |
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Cessez de vous répandre | en ironie amère : |
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Enfants, ne frappez pas | le sein de votre mère. |
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Je conviens avec vous | qu'il fut de mauvais jours |
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Où chez nous la discorde | et la haine eurent cours ; |
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Où les partis, armés | pour la guerre civile, |
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Promenèrent la mort | dans les murs de la ville… |
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Tristes jours qu'il faudrait | rayer du souvenir, |
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Taches que le passé | transmet à l'avenir. |
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Mais voit-on l'Océan, | sous d'éternels orages, |
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Constamment déchaîné, | bouleverser ses plages ? |
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La fièvre des combats | enflamma notre sein ; |
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Mais, on l'a dit, le temps | est un grand médecin. |
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Les siècles à venir | nous cachent leurs oracles ; |
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L'humanité n'a pas | achevé ses miracles. |
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Tant que l'arbre de Dieu | sur l'homme s'étendra, |
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C'est la France surtout | que son ombre aimera. |
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