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Je n'ai jamais été│de ces fâcheux esprits |
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Qui font profession│de détester Paris, |
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Et dont l'humeur morose│à tout propos étale |
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Un suprême dédain│pour notre capitale. |
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Copistes de Rousseau,│le sombre genevois, |
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A l'envi contre nous│ils élèvent la voix, |
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Et nous ont fait partout│la triste renommée |
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De marcher dans la boue,│à travers la fumée ; |
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D'être légers, bavards,│curieux, inconstants ; |
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D'agir ou de parler│toujours à contre-temps ; |
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Et de n'avoir pour règle,│en vertu comme en vice, |
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Que l'éternelle loi│du mobile caprice. |
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Tel est notre portrait :│s'il dit la vérité, |
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Vous conviendrez du moins│qu'on ne l'a point flatté. |
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De critiquer ainsi│quelle manie étrange ! |
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Non, nous n'habitons pas│une ville de fange ; |
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Le soleil a pour nous│des rayons bienfaisants ; |
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Paris a rajeuni│sous le travail des ans, |
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Et nous ne sommes pas│tous atteints de folie. |
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Nous aimons le plaisir…│Au travail il s'allie. |
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Nous avons nos défauts ;│mais qui n'a pas les siens ? |
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Pour moi, j'aime Paris│et mes concitoyens. |
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Paris est pour l'esprit│une mine féconde : |
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C'est un grand réservoir│où vient puiser le monde. |
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L'Idée, en s'échappant│de ce centre puissant, |
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Échauffe tous les cœurs│qu'elle touche en passant. |
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Rien ne se fait chez nous,│qui dans toute l'Europe |
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Soudain ne retentisse│et ne se développe. |
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Encelades nouveaux,│nos moindres mouvements |
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Font tressaillir le sol│jusqu'en ses fondements. |
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Les peuples sur nos lois│ont façonné leur code, |
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Et de nos vêtements│ils reçoivent la mode ; |
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Ainsi que nos tableaux,│nos livres vont partout ; |
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On parle notre langue,│on calque notre goût ; |
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L'Art qui végète ailleurs,│nous donne des merveilles ; |
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Rossini, Meyerbeer│nous ont voué leurs veilles |
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En recevant de nous,│par l'hospitalité, |
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Leur baptême d'honneurs│et de célébrité. |
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Les peuples sont le bras,│— nous la tête qui pense. |
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Que de fièvre chez nous,│que d'ardeur se dépense ! |
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Comme nous répandions│notre sang et notre or, |
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Tandis qu'à l'Étranger│on sommeillait encor ! |
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Si la France a d'abord│reflété la lumière, |
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C'est que des nations│elle est l'avant-courrière ; |
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Qu'elle doit à la fois,│en étendant la main, |
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Soutenir le courage│et montrer le chemin ; |
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Chanter l'hymne d'amour│ou l'altière fanfare ; |
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En guerre être un drapeau,│dans la paix être un phare. |
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Cessez donc, ô frondeurs,│de blâmer sans raison, |
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Et d'ébranler ainsi│votre propre maison ; |
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Cessez de vous répandre│en ironie amère : |
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Enfants, ne frappez pas│le sein de votre mère. |
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Je conviens avec vous│qu'il fut de mauvais jours |
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Où chez nous la discorde│et la haine eurent cours ; |
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Où les partis, armés│pour la guerre civile, |
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Promenèrent la mort│dans les murs de la ville… |
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Tristes jours qu'il faudrait│rayer du souvenir, |
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Taches que le passé│transmet à l'avenir. |
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Mais voit-on l'Océan,│sous d'éternels orages, |
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Constamment déchaîné,│bouleverser ses plages ? |
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La fièvre des combats│enflamma notre sein ; |
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Mais, on l'a dit, le temps│est un grand médecin. |
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Les siècles à venir│nous cachent leurs oracles ; |
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L'humanité n'a pas│achevé ses miracles. |
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Tant que l'arbre de Dieu│sur l'homme s'étendra, |
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C'est la France surtout│que son ombre aimera. |
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