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Un long frisson descend | des coteaux aux vallées ; |
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Des coteaux et des bois, | dans la plaine et les champs, |
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Le frisson de la nuit | passe vers les allées. |
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— Oh ! L'angelus du soir | dans les soleils couchants ! — |
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Sous une haleine froide | au loin meurent les chants, |
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Les rires et les chants | dans les brumes épaisses. |
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Dans la brume qui monte | ondule un souffle lent ; |
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Un souffle lent répand | ses dernières caresses, |
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Sa caresse attristée | au fond du bois tremblant ; |
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Les bois tremblent ; la feuille | en flocon sec tournoie, |
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Tournoie et tombe au bord | des sentiers désertés. |
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Sur la route déserte | un brouillard qui la noie, |
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Un brouillard jaune étend | ses blafardes clartés ; |
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Vers l'occident blafard | traîne une rose trace, |
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Et les bleus horizons | roulent comme des flots, |
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Roulent comme une mer | dont le flot nous embrasse, |
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Nous enlace, et remplit | la gorge de sanglots. |
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Plein du pressentiment | des saisons pluviales, |
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Le premier vent d'octobre | épanche ses adieux, |
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Ses adieux frémissants | sous les feuillages pâles, |
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Nostalgiques enfants | des soleils radieux. |
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Les jours frileux et courts | arrivent. C'est l'automne. |
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— Comme elle vibre en nous, | la cloche qui bourdonne ! — |
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L'automne, avec la pluie | et les neiges, demain |
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Versera les regrets | et l'ennui monotone ; |
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Le monotone ennui | de vivre est en chemin ! |
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Plus de joyeux appels | sous les voûtes ombreuses ; |
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Plus d'hymnes à l'aurore, | ou de voix dans le soir |
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Peuplant l'air embaumé | de chansons amoureuses ! |
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Voici l'automne ! Adieu, | le splendide encensoir |
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Des prés en fleurs fumant | dans le chaud crépuscule. |
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Dans l'or du crépuscule, | adieu, les yeux baissés, |
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Les couples chuchotants | dont le cœur bat et brûle, |
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Qui vont la joue en feu, | les bras entrelacés, |
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Les bras entrelacés | quand le soleil décline. |
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— La cloche lentement | tinte sur la colline. — |
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Adieu, la ronde ardente, | et les rires d'enfants, |
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Et les vierges, le long | du sentier qui chemine, |
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Rêvant d'amour tout bas | sous les cieux étouffants ! |
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— Âme de l'homme, écoute | en frémissant comme elle |
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L'âme immense du monde | autour de toi frémir ! |
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Ensemble frémissez | d'une douleur jumelle. |
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Vois les pâles reflets | des bois qui vont jaunir ; |
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Savoure leur tristesse | et leurs senteurs dernières, |
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Les dernières senteurs | de l'été disparu ; |
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— Et le son de la cloche | au milieu des chaumières ! — |
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L'été meurt ; son soupir | glisse dans les lisières. |
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Sous le dôme éclairci | des chênes a couru |
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Leur râle entre-choquant | les ramures livides. |
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Elle est flétrie aussi, | ta riche floraison, |
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L'orgueil de ta jeunesse ! | Et bien des nids sont vides, |
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Âme humaine, où chantaient | dans ta jeune saison |
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Les désirs gazouillants | de tes aurores brèves. |
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Âme crédule ! écoute | en toi frémir encor, |
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Avec ces tintements | douloureux et sans trêves, |
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Frémir depuis longtemps | l'automne dans tes rêves, |
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Dans tes rêves tombés | dès leur premier essor. |
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Tandis que l'homme va, | le front bas, toi, son âme, |
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Écoute le passé | qui gémit dans les bois ! |
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Écoute, écoute en toi, | sous leur cendre et sans flamme, |
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Tous tes chers souvenirs | tressaillir à la fois |
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Avec le glas mourant | de la cloche lointaine ! |
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Une autre maintenant | lui répond à voix pleine. |
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Écoute à travers l'ombre, | entends avec langueur |
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Ces cloches tristement | qui sonnent dans la plaine, |
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Qui vibrent tristement, | longuement, dans ton cœur ! |
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