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Il est des gouffres noirs│ dont les bords sont charmants. |
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La liane à l'entour│ qui tapisse la lande |
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Se balance aux parois│ et s'enroule en guirlande. |
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Fleuri d'une couronne│ aux mille chatoîments, |
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Je sais un gouffre noir│ sur la verte colline. |
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Des arbres de senteur│ l'ombragent en entier, |
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Et l'on y vient joyeux│ par le plus gai sentier. |
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Parfois un souffle frais│ et qui caresse incline |
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Le feuillage agité│ d'un rapide frisson, |
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Et sous un vol épars│ d'amoureuses paroles |
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Penchant les cloches d'or│ et les blanches corolles, |
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Verse à l'abîme, ainsi│ qu'un fidèle échanson, |
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Avec l'esprit des fleurs│ les gouttes de rosée. |
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Dans ce sinistre puits,│ ô perles ! ô parfums ! |
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Comme des espoirs morts│ ou des rêves défunts, |
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Pour qui donc tombez-vous ?│ De quelle urne brisée ? |
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De quel fleuve divin│ grossissez-vous le cours ? |
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Qui vous recueillera│ pour la source épurée, |
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Vous inutile encens,│ larme toujours filtrée ? |
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Un matin, — qu'ils sont loin│ déjà, ces temps trop courts ! — |
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Un matin, j'admirais,│ l'âme neuve et ravie, |
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Tout cet enchantement│ de verdure et de fleurs |
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Suspendu sur le vide│ et mêlant leurs couleurs. |
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Je m'enivrais de joie│ et d'arome et de vie. |
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Hors des bruits de la plaine│ et du banal regard, |
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Je laissais ma pensée│ indolente et distraite, |
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Sur les recoins ombreux│ de la douce retraite, |
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Avec les oisillons│ voltiger au hasard. |
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Le soleil à travers│ les branches pacifiques |
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Criblait de diamants│ ces émaux sur ce noir ; |
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Si bien que l'on eût dit│ sous la terre entrevoir |
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L'autre image du ciel│ dans les nuits magnifiques. |
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Et pour sonder le creux│ du soupirail profond, |
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Pour réveiller l'écho│ qui dormait sous ces plantes, |
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J'y fis tomber caillou,│ pierre et roches branlantes ; |
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Mais comme au néant même│ en qui rien ne répond, |
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Tout s'abîmait. Nul bruit│ ne monta des ténèbres. |
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Un horrible frisson│ de pâleur et de froid |
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M'envahit tout à coup.│ Et je m'enfuis tout droit, |
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Souffleté par le vent│ des mystères funèbres. |
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