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Il est des gouffres noirs | dont les bords sont charmants. |
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La liane à l'entour | qui tapisse la lande |
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Se balance aux parois | et s'enroule en guirlande. |
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Fleuri d'une couronne | aux mille chatoîments, |
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Je sais un gouffre noir | sur la verte colline. |
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Des arbres de senteur | l'ombragent en entier, |
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Et l'on y vient joyeux | par le plus gai sentier. |
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Parfois un souffle frais | et qui caresse incline |
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Le feuillage agité | d'un rapide frisson, |
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Et sous un vol épars | d'amoureuses paroles |
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Penchant les cloches d'or | et les blanches corolles, |
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Verse à l'abîme, ainsi | qu'un fidèle échanson, |
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Avec l'esprit des fleurs | les gouttes de rosée. |
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Dans ce sinistre puits, | ô perles ! ô parfums ! |
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Comme des espoirs morts | ou des rêves défunts, |
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Pour qui donc tombez-vous ? | De quelle urne brisée ? |
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De quel fleuve divin | grossissez-vous le cours ? |
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Qui vous recueillera | pour la source épurée, |
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Vous inutile encens, | larme toujours filtrée ? |
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Un matin, — qu'ils sont loin | déjà, ces temps trop courts ! — |
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Un matin, j'admirais, | l'âme neuve et ravie, |
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Tout cet enchantement | de verdure et de fleurs |
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Suspendu sur le vide | et mêlant leurs couleurs. |
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Je m'enivrais de joie | et d'arome et de vie. |
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Hors des bruits de la plaine | et du banal regard, |
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Je laissais ma pensée | indolente et distraite, |
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Sur les recoins ombreux | de la douce retraite, |
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Avec les oisillons | voltiger au hasard. |
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Le soleil à travers | les branches pacifiques |
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Criblait de diamants | ces émaux sur ce noir ; |
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Si bien que l'on eût dit | sous la terre entrevoir |
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L'autre image du ciel | dans les nuits magnifiques. |
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Et pour sonder le creux | du soupirail profond, |
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Pour réveiller l'écho | qui dormait sous ces plantes, |
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J'y fis tomber caillou, | pierre et roches branlantes ; |
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Mais comme au néant même | en qui rien ne répond, |
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Tout s'abîmait. Nul bruit | ne monta des ténèbres. |
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Un horrible frisson | de pâleur et de froid |
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M'envahit tout à coup. | Et je m'enfuis tout droit, |
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Souffleté par le vent | des mystères funèbres. |
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