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Il est des gouffres noirs│dont les bords sont charmants. |
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La liane à l'entour│qui tapisse la lande |
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Se balance aux parois│et s'enroule en guirlande. |
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Fleuri d'une couronne│aux mille chatoîments, |
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Je sais un gouffre noir│sur la verte colline. |
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Des arbres de senteur│l'ombragent en entier, |
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Et l'on y vient joyeux│par le plus gai sentier. |
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Parfois un souffle frais│et qui caresse incline |
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Le feuillage agité│d'un rapide frisson, |
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Et sous un vol épars│d'amoureuses paroles |
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Penchant les cloches d'or│et les blanches corolles, |
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Verse à l'abîme, ainsi│qu'un fidèle échanson, |
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Avec l'esprit des fleurs│les gouttes de rosée. |
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Dans ce sinistre puits,│ô perles ! ô parfums ! |
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Comme des espoirs morts│ou des rêves défunts, |
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Pour qui donc tombez-vous ?│De quelle urne brisée ? |
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De quel fleuve divin│grossissez-vous le cours ? |
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Qui vous recueillera│pour la source épurée, |
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Vous inutile encens,│larme toujours filtrée ? |
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Un matin, — qu'ils sont loin│déjà, ces temps trop courts ! — |
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Un matin, j'admirais,│l'âme neuve et ravie, |
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Tout cet enchantement│de verdure et de fleurs |
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Suspendu sur le vide│et mêlant leurs couleurs. |
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Je m'enivrais de joie│et d'arome et de vie. |
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Hors des bruits de la plaine│et du banal regard, |
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Je laissais ma pensée│indolente et distraite, |
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Sur les recoins ombreux│de la douce retraite, |
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Avec les oisillons│voltiger au hasard. |
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Le soleil à travers│les branches pacifiques |
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Criblait de diamants│ces émaux sur ce noir ; |
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Si bien que l'on eût dit│sous la terre entrevoir |
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L'autre image du ciel│dans les nuits magnifiques. |
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Et pour sonder le creux│du soupirail profond, |
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Pour réveiller l'écho│qui dormait sous ces plantes, |
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J'y fis tomber caillou,│pierre et roches branlantes ; |
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Mais comme au néant même│en qui rien ne répond, |
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Tout s'abîmait. Nul bruit│ne monta des ténèbres. |
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Un horrible frisson│de pâleur et de froid |
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M'envahit tout à coup.│Et je m'enfuis tout droit, |
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Souffleté par le vent│des mystères funèbres. |
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