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La nuit glisse à pas lents | sous les feuillages lourds ; |
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Sur les nappes d'eau morte | aux reflets métalliques, |
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Ce soir traîne là-bas | sa robe de velours ; |
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Et du riche tapis | des fleurs mélancoliques, |
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Vers les massifs baignés | d'une fine vapeur, |
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Partent de chauds parfums | dans l'air pris de torpeur. |
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Avec l'obsession | rythmique de la houle, |
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Tout chargés de vertige, | ils passent, emportés |
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Dans l'indolent soupir | qui les berce et les roule. |
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Les gazons bleus sont pleins | de féeriques clartés ; |
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Sur la forêt au loin | pèse un sommeil étrange ; |
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On voit chaque rameau | pendre comme une frange, |
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Et l'on n'entend monter | au ciel pur aucun bruit. |
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Mais une âme dans l'air | flotte sur toutes choses, |
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Et, docile au désir | sans fin qui la poursuit, |
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D'elle-même s'essaye | à ses métempsycoses. |
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Elle palpite et tremble, | et comme un papillon, |
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À chaque instant, l'on voit | naître dans un rayon |
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Une forme inconnue | et faite de lumière, |
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Qui luit, s'évanouit, | revient et disparaît. |
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Des appels étouffés | traversent la clairière |
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Et meurent longuement | comme expire un regret. |
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Une langueur morbide | étreint partout les sèves ; |
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Tout repose immobile, | et s'endort ; mais les rêves |
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Qui dans l'illusion | tournent désespérés, |
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Voltigent par essaims | sur les corps léthargiques |
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Et s'en vont bourdonnant | par les bois, par les prés, |
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Et rayant l'air du bout | de leurs ailes magiques. |
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— Droite, grande, le front | hautain et rayonnant, |
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Majestueuse ainsi | qu'une reine, traînant |
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Le somptueux manteau | de ses cheveux sur l'herbe, |
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Sous les arbres, là-bas, | une femme à pas lents |
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Glisse. Rigidement, | comme une sombre gerbe, |
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Sa robe en plis serrés | tombe autour de ses flancs. |
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C'est la nuit ! Elle étend | la main sur les feuillages, |
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Et tranquille, poursuit, | sans valets et sans pages, |
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Son chemin tout jonché | de fleurs et de parfums. |
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Comme sort du satin | une épaule charnue, |
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La lune à l'horizon | sort des nuages bruns, |
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Et plus languissamment | s'élève large et nue. |
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Sa lueur filtre et joue | à travers le treillis |
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Des feuilles ; et, par jets | de rosée aux taillis, |
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Caresse, en la sculptant | dans sa beauté splendide, |
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Cette femme aux yeux noirs | qui se tourne vers moi. |
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Enveloppée alors | d'une auréole humide, |
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Elle approche, elle arrive : | et, plein d'un vague effroi, |
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Je sens dans ces grands yeux, | dans ces orbes sans flamme, |
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Avec des sanglots sourds | aller toute mon âme. |
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Doucement sur mon cœur | elle pose la main. |
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Son immobilité | me fascine et m'obsède, |
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Et roidit tous mes nerfs | d'un effort surhumain. |
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Moi qui ne sais rien d'elle, | elle qui me possède, |
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Tous deux nous restons là, | spectres silencieux, |
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Et nous nous contemplons | fixement dans les yeux. |
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