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Là-bas, au flanc d'un mont│ couronné par la brume, |
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Entre deux noirs ravins│ roulant leurs frais échos, |
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Sous l'ondulation│ de l'air chaud qui s'allume |
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Monte un bois toujours vert│ de sombres filaos. |
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Pareil au bruit lointain│ de la mer sur les sables, |
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Là-bas, dressant d'un jet│ ses troncs roides et roux, |
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Cette étrange forêt│ aux douleurs ineffables |
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Pousse un gémissement│ lugubre, immense et doux. |
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Là-bas, bien loin d'ici,│ dans l'épaisseur de l'ombre, |
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Et tous pris d'un frisson│ extatique, à jamais, |
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Ces filaos songeurs│ croisent leurs nefs sans nombre, |
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Et dardent vers le ciel│ leurs flexibles sommets. |
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Le vent frémit sans cesse│ à travers leurs branchages, |
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Et prolonge en glissant│ sur leurs cheveux froissés, |
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Pareil au bruit lointain│ de la mer sur les plages, |
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Un chant grave et houleux│ dans les taillis bercés. |
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Des profondeurs du bois,│ des rampes sur la plaine, |
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Du matin jusqu'au soir,│ sans relâche, on entend |
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Sous la ramure frêle│ une sonore haleine, |
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Qui naît, accourt, s'emplit,│ se déroule et s'étend |
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Sourde ou retentissante,│ et d'arcade en arcade |
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Va se perdre aux confins│ noyés de brouillards froids, |
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Comme le bruit lointain│ de la mer dans la rade |
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S'allonge sous les nuits│ pleines de longs effrois. |
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Et derrière les fûts│ pointant leurs grêles branches |
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Au rebord de la gorge│ où pendent les mouffias, |
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Par place, on aperçoit,│ semés de taches blanches, |
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Sous les nappes de feu│ qui pétillent en bas, |
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Les champs jaunes et verts│ descendus aux rivages, |
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Puis l'océan qui brille│ et monte vers le ciel. |
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Nulle rumeur humaine│ à ces hauteurs sauvages |
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N'arrive. Et ce soupir,│ ce murmure immortel, |
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Pareil au bruit lointain│ de la mer sur les côtes, |
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Épand seul le respect│ et l'horreur à la fois |
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Dans l'air religieux│ des solitudes hautes. |
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C'est ton âme qui souffre,│ ô forêt ! C'est ta voix |
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Qui gémit sans repos│ dans ces mornes savanes. |
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Et dans l'effarement│ de ton propre secret, |
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Exhalant ton arome│ aux éthers diaphanes, |
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Sur l'homme, ou sur l'enfant│ vierge encor de regret, |
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Sur tous ses vils soucis,│ sur ses gaîtés naïves, |
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Tu fais chanter ton rêve,│ ô bois ! Et sur son front, |
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Pareil au bruit lointain│ de la mer sur les rives, |
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Plane ton froissement│ solennel et profond. |
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Bien des jours sont passés│ et perdus dans l'abîme |
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Où tombent tour à tour│ désir, joie, et sanglot ; |
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Bien des foyers éteints│ qu'aucun vent ne ranime, |
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Gisent ensevelis│ dans nos cœurs, sous le flot |
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Sans pitié ni reflux│ de la cendre fatale ; |
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a |
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Depuis qu'au vol joyeux│ de mes espoirs j'errais, |
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Ô bois éolien !│ Sous ta voûte natale, |
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Seul, écoutant venir│ de tes obscurs retraits, |
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Pareille au bruit lointain│ de la mer sur les grèves, |
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Ta respiration│ onduleuse et sans fin. |
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Dans le sévère ennui│ de nos vanités brèves, |
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Fatidiques chanteurs│ au douloureux destin, |
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Vous épanchiez sur moi│ votre austère pensée ; |
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Et tu versais en moi,│ fils craintif et pieux, |
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b |
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Ta grande âme, ô nature !│ éternelle offensée ! |
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Là-bas, bien loin d'ici,│ dans l'azur, près des cieux, |
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b |
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Vous bruissez toujours│ au revers des ravines ; |
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Et par delà les flots,│ du fond des jours brûlants, |
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b |
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Vous m'emplissez encor│ de vos plaintes divines, |
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Filaos chevelus,│ bercés de souffles lents ! |
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b |
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Et plus haut que les cris│ des villes périssables, |
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J'entends votre soupir│ immense et continu, |
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Pareil au bruit lointain│ de la mer sur les sables, |
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Qui passe sur ma tête│ et meurt dans l'inconnu ! |
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b |