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Là-bas, au flanc d'un mont⎟ couronné par la brume, |
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Entre deux noirs ravins⎟ roulant leurs frais échos, |
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Sous l'ondulation⎟ de l'air chaud qui s'allume |
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Monte un bois toujours vert⎟ de sombres filaos. |
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Pareil au bruit lointain⎟ de la mer sur les sables, |
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Là-bas, dressant d'un jet⎟ ses troncs roides et roux, |
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Cette étrange forêt⎟ aux douleurs ineffables |
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Pousse un gémissement⎟ lugubre, immense et doux. |
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Là-bas, bien loin d'ici,⎟ dans l'épaisseur de l'ombre, |
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Et tous pris d'un frisson⎟ extatique, à jamais, |
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Ces filaos songeurs⎟ croisent leurs nefs sans nombre, |
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Et dardent vers le ciel⎟ leurs flexibles sommets. |
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Le vent frémit sans cesse⎟ à travers leurs branchages, |
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Et prolonge en glissant⎟ sur leurs cheveux froissés, |
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Pareil au bruit lointain⎟ de la mer sur les plages, |
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Un chant grave et houleux⎟ dans les taillis bercés. |
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Des profondeurs du bois,⎟ des rampes sur la plaine, |
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Du matin jusqu'au soir,⎟ sans relâche, on entend |
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Sous la ramure frêle⎟ une sonore haleine, |
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Qui naît, accourt, s'emplit,⎟ se déroule et s'étend |
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Sourde ou retentissante,⎟ et d'arcade en arcade |
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Va se perdre aux confins⎟ noyés de brouillards froids, |
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Comme le bruit lointain⎟ de la mer dans la rade |
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S'allonge sous les nuits⎟ pleines de longs effrois. |
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Et derrière les fûts⎟ pointant leurs grêles branches |
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Au rebord de la gorge⎟ où pendent les mouffias, |
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Par place, on aperçoit,⎟ semés de taches blanches, |
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Sous les nappes de feu⎟ qui pétillent en bas, |
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Les champs jaunes et verts⎟ descendus aux rivages, |
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Puis l'océan qui brille⎟ et monte vers le ciel. |
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Nulle rumeur humaine⎟ à ces hauteurs sauvages |
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N'arrive. Et ce soupir,⎟ ce murmure immortel, |
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Pareil au bruit lointain⎟ de la mer sur les côtes, |
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Épand seul le respect⎟ et l'horreur à la fois |
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Dans l'air religieux⎟ des solitudes hautes. |
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C'est ton âme qui souffre,⎟ ô forêt ! C'est ta voix |
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Qui gémit sans repos⎟ dans ces mornes savanes. |
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Et dans l'effarement⎟ de ton propre secret, |
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Exhalant ton arome⎟ aux éthers diaphanes, |
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Sur l'homme, ou sur l'enfant⎟ vierge encor de regret, |
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Sur tous ses vils soucis,⎟ sur ses gaîtés naïves, |
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Tu fais chanter ton rêve,⎟ ô bois ! Et sur son front, |
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Pareil au bruit lointain⎟ de la mer sur les rives, |
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Plane ton froissement⎟ solennel et profond. |
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Bien des jours sont passés⎟ et perdus dans l'abîme |
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Où tombent tour à tour⎟ désir, joie, et sanglot ; |
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Bien des foyers éteints⎟ qu'aucun vent ne ranime, |
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Gisent ensevelis⎟ dans nos cœurs, sous le flot |
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Sans pitié ni reflux⎟ de la cendre fatale ; |
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Depuis qu'au vol joyeux⎟ de mes espoirs j'errais, |
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Ô bois éolien !⎟ Sous ta voûte natale, |
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Seul, écoutant venir⎟ de tes obscurs retraits, |
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Pareille au bruit lointain⎟ de la mer sur les grèves, |
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Ta respiration⎟ onduleuse et sans fin. |
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Dans le sévère ennui⎟ de nos vanités brèves, |
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Fatidiques chanteurs⎟ au douloureux destin, |
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Vous épanchiez sur moi⎟ votre austère pensée ; |
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Et tu versais en moi,⎟ fils craintif et pieux, |
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Ta grande âme, ô nature !⎟ éternelle offensée ! |
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Là-bas, bien loin d'ici,⎟ dans l'azur, près des cieux, |
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Vous bruissez toujours⎟ au revers des ravines ; |
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Et par delà les flots,⎟ du fond des jours brûlants, |
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Vous m'emplissez encor⎟ de vos plaintes divines, |
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Filaos chevelus,⎟ bercés de souffles lents ! |
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Et plus haut que les cris⎟ des villes périssables, |
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J'entends votre soupir⎟ immense et continu, |
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Pareil au bruit lointain⎟ de la mer sur les sables, |
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Qui passe sur ma tête⎟ et meurt dans l'inconnu ! |
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