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Là-bas, au flanc d'un mont | couronné par la brume, |
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Entre deux noirs ravins | roulant leurs frais échos, |
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Sous l'ondulation | de l'air chaud qui s'allume |
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Monte un bois toujours vert | de sombres filaos. |
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Pareil au bruit lointain | de la mer sur les sables, |
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Là-bas, dressant d'un jet | ses troncs roides et roux, |
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Cette étrange forêt | aux douleurs ineffables |
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Pousse un gémissement | lugubre, immense et doux. |
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Là-bas, bien loin d'ici, | dans l'épaisseur de l'ombre, |
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Et tous pris d'un frisson | extatique, à jamais, |
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Ces filaos songeurs | croisent leurs nefs sans nombre, |
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Et dardent vers le ciel | leurs flexibles sommets. |
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Le vent frémit sans cesse | à travers leurs branchages, |
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Et prolonge en glissant | sur leurs cheveux froissés, |
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Pareil au bruit lointain | de la mer sur les plages, |
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Un chant grave et houleux | dans les taillis bercés. |
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Des profondeurs du bois, | des rampes sur la plaine, |
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Du matin jusqu'au soir, | sans relâche, on entend |
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Sous la ramure frêle | une sonore haleine, |
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Qui naît, accourt, s'emplit, | se déroule et s'étend |
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Sourde ou retentissante, | et d'arcade en arcade |
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Va se perdre aux confins | noyés de brouillards froids, |
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Comme le bruit lointain | de la mer dans la rade |
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S'allonge sous les nuits | pleines de longs effrois. |
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Et derrière les fûts | pointant leurs grêles branches |
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Au rebord de la gorge | où pendent les mouffias, |
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Par place, on aperçoit, | semés de taches blanches, |
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Sous les nappes de feu | qui pétillent en bas, |
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Les champs jaunes et verts | descendus aux rivages, |
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Puis l'océan qui brille | et monte vers le ciel. |
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Nulle rumeur humaine | à ces hauteurs sauvages |
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N'arrive. Et ce soupir, | ce murmure immortel, |
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Pareil au bruit lointain | de la mer sur les côtes, |
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Épand seul le respect | et l'horreur à la fois |
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Dans l'air religieux | des solitudes hautes. |
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C'est ton âme qui souffre, | ô forêt ! C'est ta voix |
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Qui gémit sans repos | dans ces mornes savanes. |
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Et dans l'effarement | de ton propre secret, |
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Exhalant ton arome | aux éthers diaphanes, |
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Sur l'homme, ou sur l'enfant | vierge encor de regret, |
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Sur tous ses vils soucis, | sur ses gaîtés naïves, |
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Tu fais chanter ton rêve, | ô bois ! Et sur son front, |
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Pareil au bruit lointain | de la mer sur les rives, |
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Plane ton froissement | solennel et profond. |
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Bien des jours sont passés | et perdus dans l'abîme |
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Où tombent tour à tour | désir, joie, et sanglot ; |
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Bien des foyers éteints | qu'aucun vent ne ranime, |
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Gisent ensevelis | dans nos cœurs, sous le flot |
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Sans pitié ni reflux | de la cendre fatale ; |
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Depuis qu'au vol joyeux | de mes espoirs j'errais, |
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Ô bois éolien ! | Sous ta voûte natale, |
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Seul, écoutant venir | de tes obscurs retraits, |
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Pareille au bruit lointain | de la mer sur les grèves, |
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Ta respiration | onduleuse et sans fin. |
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Dans le sévère ennui | de nos vanités brèves, |
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Fatidiques chanteurs | au douloureux destin, |
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Vous épanchiez sur moi | votre austère pensée ; |
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Et tu versais en moi, | fils craintif et pieux, |
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Ta grande âme, ô nature ! | éternelle offensée ! |
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Là-bas, bien loin d'ici, | dans l'azur, près des cieux, |
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Vous bruissez toujours | au revers des ravines ; |
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Et par delà les flots, | du fond des jours brûlants, |
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Vous m'emplissez encor | de vos plaintes divines, |
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Filaos chevelus, | bercés de souffles lents ! |
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Et plus haut que les cris | des villes périssables, |
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J'entends votre soupir | immense et continu, |
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Pareil au bruit lointain | de la mer sur les sables, |
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Qui passe sur ma tête | et meurt dans l'inconnu ! |
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