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Là-bas, au flanc d'un mont│couronné par la brume, |
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Entre deux noirs ravins│roulant leurs frais échos, |
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Sous l'ondulation│de l'air chaud qui s'allume |
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Monte un bois toujours vert│de sombres filaos. |
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Pareil au bruit lointain│de la mer sur les sables, |
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Là-bas, dressant d'un jet│ses troncs roides et roux, |
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Cette étrange forêt│aux douleurs ineffables |
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Pousse un gémissement│lugubre, immense et doux. |
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Là-bas, bien loin d'ici,│dans l'épaisseur de l'ombre, |
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Et tous pris d'un frisson│extatique, à jamais, |
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Ces filaos songeurs│croisent leurs nefs sans nombre, |
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Et dardent vers le ciel│leurs flexibles sommets. |
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Le vent frémit sans cesse│à travers leurs branchages, |
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Et prolonge en glissant│sur leurs cheveux froissés, |
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Pareil au bruit lointain│de la mer sur les plages, |
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Un chant grave et houleux│dans les taillis bercés. |
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Des profondeurs du bois,│des rampes sur la plaine, |
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Du matin jusqu'au soir,│sans relâche, on entend |
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Sous la ramure frêle│une sonore haleine, |
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Qui naît, accourt, s'emplit,│se déroule et s'étend |
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Sourde ou retentissante,│et d'arcade en arcade |
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Va se perdre aux confins│noyés de brouillards froids, |
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Comme le bruit lointain│de la mer dans la rade |
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S'allonge sous les nuits│pleines de longs effrois. |
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Et derrière les fûts│pointant leurs grêles branches |
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Au rebord de la gorge│où pendent les mouffias, |
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Par place, on aperçoit,│semés de taches blanches, |
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Sous les nappes de feu│qui pétillent en bas, |
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Les champs jaunes et verts│descendus aux rivages, |
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Puis l'océan qui brille│et monte vers le ciel. |
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Nulle rumeur humaine│à ces hauteurs sauvages |
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N'arrive. Et ce soupir,│ce murmure immortel, |
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Pareil au bruit lointain│de la mer sur les côtes, |
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Épand seul le respect│et l'horreur à la fois |
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Dans l'air religieux│des solitudes hautes. |
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C'est ton âme qui souffre,│ô forêt ! C'est ta voix |
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Qui gémit sans repos│dans ces mornes savanes. |
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Et dans l'effarement│de ton propre secret, |
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Exhalant ton arome│aux éthers diaphanes, |
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Sur l'homme, ou sur l'enfant│vierge encor de regret, |
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Sur tous ses vils soucis,│sur ses gaîtés naïves, |
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Tu fais chanter ton rêve,│ô bois ! Et sur son front, |
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Pareil au bruit lointain│de la mer sur les rives, |
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Plane ton froissement│solennel et profond. |
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Bien des jours sont passés│et perdus dans l'abîme |
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Où tombent tour à tour│désir, joie, et sanglot ; |
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Bien des foyers éteints│qu'aucun vent ne ranime, |
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Gisent ensevelis│dans nos cœurs, sous le flot |
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Sans pitié ni reflux│de la cendre fatale ; |
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Depuis qu'au vol joyeux│de mes espoirs j'errais, |
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Ô bois éolien !│Sous ta voûte natale, |
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Seul, écoutant venir│de tes obscurs retraits, |
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Pareille au bruit lointain│de la mer sur les grèves, |
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Ta respiration│onduleuse et sans fin. |
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Dans le sévère ennui│de nos vanités brèves, |
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Fatidiques chanteurs│au douloureux destin, |
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Vous épanchiez sur moi│votre austère pensée ; |
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Et tu versais en moi,│fils craintif et pieux, |
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Ta grande âme, ô nature !│éternelle offensée ! |
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Là-bas, bien loin d'ici,│dans l'azur, près des cieux, |
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Vous bruissez toujours│au revers des ravines ; |
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Et par delà les flots,│du fond des jours brûlants, |
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b |
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Vous m'emplissez encor│de vos plaintes divines, |
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Filaos chevelus,│bercés de souffles lents ! |
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Et plus haut que les cris│des villes périssables, |
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J'entends votre soupir│immense et continu, |
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Pareil au bruit lointain│de la mer sur les sables, |
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Qui passe sur ma tête│et meurt dans l'inconnu ! |
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