OBSESSION |
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Beaux yeux, charmeurs savants, flambeaux de notre vie, |
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Parfum, grâce, front pur, bouche toujours ravie, |
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Ô vous, tout ce qu'on aime ! ô vous, tout ce qui part ! |
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Non, rien ne meurt de vous pour l'âme inassouvie |
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Quand vous laissez la nuit refermer son rempart |
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Sur l'idéal perdu qui va luire autre part. |
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Beaux yeux, charmeurs savants, clairs flambeaux ! Dans nos veines, |
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Pour nous brûler toujours du mal des larmes vaines, |
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Vous versez à coup sûr tous vos philtres amers. |
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Nous puisons aux clartés des prunelles sereines, |
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Comme au bleu des beaux soirs, comme à l'azur des mers, |
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Le vertige du vide ou des gouffres ouverts. |
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Front pur, grâce, parfum, rire ! En nous tout se grave, |
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Plus enivrant, plus doux, plus ravi, plus suave. |
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Des flots noirs du passé le désir éternel |
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Les évoque ; et sur nous, comme autour d'une épave |
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Les monstres de l'écume et les rôdeurs du ciel, |
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S'acharnent tous les fils du souvenir cruel. |
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Tout ce qu'on aime et qui s'enfuit ! Mensonges, rêves, |
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Tout cela vit, palpite, et nous ronge sans trêves. |
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Vous creusez dans nos cœurs, extases d'autrefois, |
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D'incurables remords hurlant comme les grèves. |
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Dites, dans quel Léthé peut-on boire une fois |
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L'oubli, l'immense oubli ? Répondez cieux et bois ! |
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Non, rien ne peut mourir pour l'âme insatiable ; |
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Mais dans quel paradis, dans quel monde ineffable, |
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La chimère jamais dira-t-elle à son tour : |
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« C'est moi que tu poursuis, et c'est moi l'impalpable ; |
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Regarde ! J'ai le rythme et le divin contour ; |
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C'est moi qui suis le beau, c'est moi qui suis l'amour ? » |
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Quand vous laissez la nuit se refermer plus noire |
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Sur nos sens, quel gardien au fond de la mémoire |
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Rallume les flambeaux, et, joyeux tourmenteur, |
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Nous montre les trésors oubliés dans leur gloire ? |
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Quand nous donnerez-vous le repos contempteur, |
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Astres toujours brillant d'un feu toujours menteur ? |
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Cet idéal perdu que le hasard promène, |
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Un jour, là-haut, bien loin de la douleur humaine, |
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L'étreindrons-nous enfin de nos bras, dans la paix |
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Du bonheur, dans l'oubli du doute et de la haine ? |
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Ou, comme ici, fuyant dans le brouillard épais, |
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Nous crîra-t-il encor : plus loin ! Plus tard ! Jamais ! |
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Oui, nous brûlant toujours d'une flamme inféconde, |
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Rire enivré, doux front, parfum, grâce profonde, |
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Tout cela vit, palpite et nous ronge de pleurs. |
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Mais dans quelle oasis, en quels cieux, sur quel monde, |
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Au fond de la mémoire éclorez-vous ? ô fleurs |
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Du rêve où s'éteindra l'écho de nos douleurs ! |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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