| OBSESSION |
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Beaux yeux, charmeurs savants, | flambeaux de notre vie, |
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Parfum, grâce, front pur, | bouche toujours ravie, |
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Ô vous, tout ce qu'on aime ! | ô vous, tout ce qui part ! |
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Non, rien ne meurt de vous | pour l'âme inassouvie |
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a |
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Quand vous laissez la nuit | refermer son rempart |
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Sur l'idéal perdu | qui va luire autre part. |
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b |
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Beaux yeux, charmeurs savants, | clairs flambeaux ! Dans nos veines, |
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Pour nous brûler toujours | du mal des larmes vaines, |
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Vous versez à coup sûr | tous vos philtres amers. |
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Nous puisons aux clartés | des prunelles sereines, |
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Comme au bleu des beaux soirs, | comme à l'azur des mers, |
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b |
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Le vertige du vide | ou des gouffres ouverts. |
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Front pur, grâce, parfum, | rire ! En nous tout se grave, |
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Plus enivrant, plus doux, | plus ravi, plus suave. |
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Des flots noirs du passé | le désir éternel |
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Les évoque ; et sur nous, | comme autour d'une épave |
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Les monstres de l'écume | et les rôdeurs du ciel, |
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S'acharnent tous les fils | du souvenir cruel. |
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Tout ce qu'on aime et qui | s'enfuit ! Mensonges, rêves, |
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Tout cela vit, palpite, | et nous ronge sans trêves. |
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Vous creusez dans nos cœurs, | extases d'autrefois, |
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D'incurables remords | hurlant comme les grèves. |
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Dites, dans quel Léthé | peut-on boire une fois |
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L'oubli, l'immense oubli ? | Répondez cieux et bois ! |
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Non, rien ne peut mourir | pour l'âme insatiable ; |
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Mais dans quel paradis, | dans quel monde ineffable, |
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La chimère jamais | dira-t-elle à son tour : |
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« C'est moi que tu poursuis, | et c'est moi l'impalpable ; |
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Regarde ! J'ai le rythme | et le divin contour ; |
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C'est moi qui suis le beau, | c'est moi qui suis l'amour ? » |
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Quand vous laissez la nuit | se refermer plus noire |
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Sur nos sens, quel gardien | au fond de la mémoire |
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Rallume les flambeaux, | et, joyeux tourmenteur, |
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Nous montre les trésors | oubliés dans leur gloire ? |
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Quand nous donnerez-vous | le repos contempteur, |
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Astres toujours brillant | d'un feu toujours menteur ? |
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Cet idéal perdu | que le hasard promène, |
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Un jour, là-haut, bien loin | de la douleur humaine, |
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L'étreindrons-nous enfin | de nos bras, dans la paix |
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Du bonheur, dans l'oubli | du doute et de la haine ? |
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Ou, comme ici, fuyant | dans le brouillard épais, |
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Nous crîra-t-il encor : | plus loin ! Plus tard ! Jamais ! |
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Oui, nous brûlant toujours | d'une flamme inféconde, |
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Rire enivré, doux front, | parfum, grâce profonde, |
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Tout cela vit, palpite | et nous ronge de pleurs. |
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b |
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Mais dans quelle oasis, | en quels cieux, sur quel monde, |
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a |
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Au fond de la mémoire | éclorez-vous ? ô fleurs |
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b |
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Du rêve où s'éteindra | l'écho de nos douleurs ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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