LAZARE |
À Leconte De Lisle.
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À la voix de Jésus, | Lazare s'éveilla ; |
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Livide, il se dressa | debout dans les ténèbres ; |
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Il sortit tressaillant | dans ses langes funèbres, |
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Puis, tout droit devant lui, | grave et seul, s'en alla. |
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Seul et grave, il marcha | depuis lors dans la ville, |
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Comme cherchant quelqu'un | qu'il ne retrouvait pas, |
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Et se heurtant partout | à chacun de ses pas |
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Aux choses de la vie, | à la plèbe servile. |
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Sous son front reluisant | de la pâleur des morts |
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Ses yeux ne dardaient pas | d'éclairs ; et ses prunelles, |
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Comme au ressouvenir | des splendeurs éternelles, |
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Semblaient ne pas pouvoir | regarder au dehors. |
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Il allait, chancelant | comme un enfant, lugubre |
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Comme un fou. Devant lui | la foule s'entr'ouvrait. |
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Nul n'osant lui parler, | au hasard il errait, |
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Tel qu'un homme étouffant | dans un air insalubre. |
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Ne comprenant plus rien | au vil bourdonnement |
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De la terre ; abîmé | dans son rêve indicible ; |
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Lui-même épouvanté | de son secret terrible, |
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Il venait et partait | silencieusement. |
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Parfois il frissonnait, | comme pris de la fièvre, |
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Et comme pour parler, | il étendait la main ; |
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Mais le mot inconnu | du dernier lendemain, |
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Un invisible doigt | l'arrêtait sur sa lèvre. |
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Dans Béthanie, alors, | partout, jeunes et vieux |
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Eurent peur de cet homme ; | il passait seul et grave ; |
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Et le sang se figeait | aux veines du plus brave, |
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Devant la vague horreur | qui nageait dans ses yeux. |
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Ah ! Qui dira jamais | ton étrange supplice, |
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Revenant du sépulcre | où tous étaient restés, |
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Qui revivais encor, | traînant dans les cités |
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Ton linceul à tes reins | serré comme un cilice ! |
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Pâle ressuscité | qu'avaient mordu les vers ! |
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Pouvais-tu te reprendre | aux soucis de ce monde, |
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Ô toi qui rapportais | dans ta stupeur profonde |
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La science interdite | à l'avide univers ? |
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La mort eut-elle à peine | au jour rendu sa proie, |
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Dans l'ombre tu rentras, | spectre mystérieux, |
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Passant calme à travers | les peuples furieux, |
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Et ne connaissant plus | leur douleur ni leur joie. |
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Dans ta seconde vie, | insensible et muet, |
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Tu ne laissas chez eux | qu'un souvenir sans trace. |
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As-tu subi deux fois | l'étreinte qui terrasse, |
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Pour regagner l'azur | qui vers toi refluait ? |
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— Oh ! Que de fois, à l'heure | où l'ombre emplit l'espace, |
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Loin des vivants, dressant | sur le fond d'or du ciel |
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Ta grande forme aux bras | levés vers l'éternel ; |
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Appelant par son nom | l'ange attardé qui passe ; |
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Que de fois l'on te vit | dans les gazons épais, |
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Seul et grave, rôder | autour des cimetières, |
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Enviant tous ces morts | qui dans leurs lits de pierres |
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Un jour s'étaient couchés | pour n'en sortir jamais ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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