| LAZARE |
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À Leconte De Lisle.
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À la voix de Jésus, Lazare s'éveilla ; |
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Livide, il se dressa debout dans les ténèbres ; |
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Il sortit tressaillant dans ses langes funèbres, |
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Puis, tout droit devant lui, grave et seul, s'en alla. |
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Seul et grave, il marcha depuis lors dans la ville, |
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Comme cherchant quelqu'un qu'il ne retrouvait pas, |
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Et se heurtant partout à chacun de ses pas |
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Aux choses de la vie, à la plèbe servile. |
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Sous son front reluisant de la pâleur des morts |
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Ses yeux ne dardaient pas d'éclairs ; et ses prunelles, |
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Comme au ressouvenir des splendeurs éternelles, |
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Semblaient ne pas pouvoir regarder au dehors. |
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Il allait, chancelant comme un enfant, lugubre |
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Comme un fou. Devant lui la foule s'entr'ouvrait. |
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Nul n'osant lui parler, au hasard il errait, |
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Tel qu'un homme étouffant dans un air insalubre. |
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Ne comprenant plus rien au vil bourdonnement |
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De la terre ; abîmé dans son rêve indicible ; |
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Lui-même épouvanté de son secret terrible, |
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Il venait et partait silencieusement. |
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Parfois il frissonnait, comme pris de la fièvre, |
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Et comme pour parler, il étendait la main ; |
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Mais le mot inconnu du dernier lendemain, |
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Un invisible doigt l'arrêtait sur sa lèvre. |
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Dans Béthanie, alors, partout, jeunes et vieux |
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Eurent peur de cet homme ; il passait seul et grave ; |
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Et le sang se figeait aux veines du plus brave, |
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Devant la vague horreur qui nageait dans ses yeux. |
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Ah ! Qui dira jamais ton étrange supplice, |
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Revenant du sépulcre où tous étaient restés, |
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Qui revivais encor, traînant dans les cités |
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Ton linceul à tes reins serré comme un cilice ! |
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Pâle ressuscité qu'avaient mordu les vers ! |
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Pouvais-tu te reprendre aux soucis de ce monde, |
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Ô toi qui rapportais dans ta stupeur profonde |
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La science interdite à l'avide univers ? |
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La mort eut-elle à peine au jour rendu sa proie, |
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Dans l'ombre tu rentras, spectre mystérieux, |
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Passant calme à travers les peuples furieux, |
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Et ne connaissant plus leur douleur ni leur joie. |
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Dans ta seconde vie, insensible et muet, |
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Tu ne laissas chez eux qu'un souvenir sans trace. |
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As-tu subi deux fois l'étreinte qui terrasse, |
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Pour regagner l'azur qui vers toi refluait ? |
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— Oh ! Que de fois, à l'heure où l'ombre emplit l'espace, |
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Loin des vivants, dressant sur le fond d'or du ciel |
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Ta grande forme aux bras levés vers l'éternel ; |
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Appelant par son nom l'ange attardé qui passe ; |
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Que de fois l'on te vit dans les gazons épais, |
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Seul et grave, rôder autour des cimetières, |
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Enviant tous ces morts qui dans leurs lits de pierres |
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Un jour s'étaient couchés pour n'en sortir jamais ! |
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