| Salvator Rosa |
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Qu'avais-tu dans l'esprit, | maître à la brosse ardente, |
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Pour que sous ton pinceau | la nature en fureur |
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Semble jeter au ciel | une insulte stridente, |
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Ou frémir dans l'effroi | de sa sinistre horreur ? |
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Pourquoi dédaignais-tu | les calmes paysages |
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Dans la lumière au loin | ourlant leurs horizons, |
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Les lacs d'azur limpide, | et sur de frais visages |
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L'ombre du vert printemps | qui fleurit les gazons ? |
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Il te fallait à toi | l'atmosphère d'orage ; |
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Quelque ravin bien noir | où mugisse un torrent |
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Qui boit et revomit | l'écume de sa rage ; |
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Quelque fauve bandit | sur des rochers errant. |
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L'ouragan qui s'abat | sur tes arbres d'automne |
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Rugissait, n'est-ce pas ? | Dans ton âme de fer. |
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Tu ne te laissais pas | au bonheur monotone, |
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Mais aux transports fougueux | déchaînés par l'enfer. |
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Ce sont tes passions | qui hurlent sur tes toiles ; |
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Toi-même, tu t'es peint | dans ces lieux dévastés, |
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Dans ces chênes tordant, | sous la nuit sans étoiles, |
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Sur l'abîme béant | leurs troncs décapités. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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