Crépuscule |
À mon ami Émile Bellier.
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C'était le soir, à l'heure | où, s'étirant les bras, |
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Le laboureur se dit : | « Ma journée est finie ! » |
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Une ombre sur les champs | roulait son harmonie. |
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Les chansons se mêlaient | aux jurements ingrats. |
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L'hirondelle penchée | effleurait l'herbe grise ; |
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La cigale dormait | dans les blés mûrissants, |
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Et, le long des chemins | aux nocturnes passants, |
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Les peupliers rangés | chuchotaient dans la brise. |
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Assis dans un sentier, | je regardais le ciel |
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S'étoiler, ou vers lui | les vapeurs de la plaine |
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Avec les bruits confus | dont la terre était pleine |
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Monter comme un encens | sur un immense autel. |
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Je pensais : « La nuit vient ; | tout va bientôt se taire ; |
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C'est l'instant de l'amour, | et Vénus a brillé. » |
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Et je laissais s'ouvrir | mon être émerveillé, |
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Tandis qu'au loin cornait | un pâtre solitaire. |
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Tout à coup, près de moi | défila lentement |
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Un long troupeau de bœufs | descendus des collines. |
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Leurs fanons tout souillés | battaient sur leurs poitrines ; |
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Leurs têtes s'abaissaient | dans un balancement. |
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Ils allaient, à pas lourds, | comme ceux d'un homme ivre, |
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Ils foulaient la broussaille | aux murmures légers, |
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Et faisaient en leur marche | à l'appel des bergers |
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Tinter sous leurs cous bruns | leurs clochettes de cuivre. |
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Comme on écoute en rêve | un chant de timbres d'or, |
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J'écoutais, seul, perdu | sur le plateau qui fume. |
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Depuis longtemps déjà, | submergés par la brume, |
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Ils avaient disparu, | que j'écoutais encor. |
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A votre aspect, ô bœufs | si puissants et si mornes ! |
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Qui, sans vouloir, sonniez | votre servage en chœur, |
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Une amère tristesse | avait serré mon cœur, |
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Bœufs résignés, songeurs | oublieux de vos cornes ! |
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Vos grelots me parlaient ; | et, comme un criminel, |
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Il me sembla, prêtant | l'oreille aux rumeurs saintes |
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Du soir, entendre en moi | se fondre aussi les plaintes |
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Que tous les opprimés | poussaient vers l'éternel. |
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D'autres troupeaux venaient | les rejoindre aux vallées ; |
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Et l'horizon s'emplit | de ces clairs tintements |
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Qui se multipliaient | comme les ralliements |
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Des douleurs d'ici-bas | à la fois révélées. |
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Et j'entendais, autour | d'un noir vallon, les voix |
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Innombrables de ceux | que l'injustice accable |
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éclater, réveillant | le juge irrévocable |
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Si longtemps sourd, aveugle | et muet sur la croix. |
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Le mot qui t'échappa | dans ton râle suprême, |
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Jésus, le monde entier | toujours le jette au ciel ! |
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Ah ! Rêveur, tu doutas | sous l'éponge de fiel ! |
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Sans cela, ton sanglot | n'eût été qu'un blasphème ! |
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Les morts savent si Dieu | tient ce qu'il promettait ! |
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Mais partout où je vois | l'homme en proie à la femme ; |
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Un poète attelé | dans un manège infâme ; |
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Sous l'aiguillon vulgaire | un malheur qui se tait ; |
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La force sous le joug | de l'inepte faiblesse ; |
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L'éclair superbe éteint | dont l'ombre épaisse a ri ; |
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Un vaincu dont jamais | on ne surprend un cri ; |
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L'idéal aux abois | que la faim mène en laisse ; |
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Partout où je les vois | en leur orgueil déçus, |
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Tous les forçats du beau | que la laideur écrase, |
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Je crois entendre encor, | pris d'une sombre extase, |
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Vos clochettes, ô bœufs | dans la brume aperçus ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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