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Près du Gange ou du Nil, | de la Seine ou du Rhin, |
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La fée Hamonde habite | un palais souterrain |
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Creusé dans les trésors | d'une insondable mine, |
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Et que leur seul éclat | de tout temps illumine. |
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Le regard de la fée | a poli les parois |
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Qui sont des métaux purs | à rendre fous les rois, |
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Des feux cristallisés | tels que reine ou tzarine |
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N'en a jamais paré | son front ni sa poitrine, |
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Et les perçant aussi | de ses propres clartés, |
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Rencontre leurs reflets | de partout reflétés ; |
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Et, toujours, au milieu | des parfaites magies |
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De miroirs alternés | sans fin, les effigies |
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De toute sa personne | adorable lui font, |
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Auprès d'elle ou très loin | dans un vide sans fond, |
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Une cour innombrable, | et de sœurs coutumières |
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Qui n'osent nulle part | se mouvoir les premières. |
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La fée Hamonde ainsi | va d'un pas hésitant, |
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Comme isolée en l'air | splendide, et méditant |
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Sur un secret jadis | transmis aux bons génies. |
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De salle en salle, et plus | vivantes, plus unies, |
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Ses images qui vont | s'alignant par milliers |
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Retracent tout à coup | ses gestes familiers ; |
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Si bien, qu'il est des jours | où dans les perspectives |
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D'un peuple aérien | aux foules sensitives |
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Elle s'arrête, et croit, | le cœur évanoui, |
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Que son rêve et son corps | de fée ensemble ont fui, |
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Et tourne lentement, | pour chercher autour d'elle |
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L'être si radieux | qui lui sert de modèle. |
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Mais elle se réveille, | et tressaille, et sourit ; |
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Elle reprend, d'après | chaque rite prescrit, |
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Les incantations | qu'à la même seconde |
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Son cortège idéal | en l'imitant seconde, |
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Puis, quand elle a rappris | les mots sacramentels |
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Qu'elle oublie à la longue | au contact des mortels, |
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S'évapore à travers | la grotte héréditaire. |
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La fée Hamonde alors | remonte sur la terre ; |
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De même qu'autrefois, | par le chemin plus court, |
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De village en cité | célèbre la parcourt ; |
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Invisible, la nuit, | dans les berceaux regarde ; |
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Et quelquefois l'enfant | qui sommeillait sans garde, |
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Enveloppé d'un songe | aux éclats miroitants, |
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Ouvre tout pleins des yeux | qu'elle charme longtemps. |
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Et c'est pourquoi, malgré | tant de ternes spectacles, |
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Il est au monde encor | de brillants réceptacles |
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Où l'âme qui s'y cache | en vain semble ne voir |
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Que l'éblouissement | dont elle a le pouvoir ; |
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C'est pourquoi parmi nous | quelques femmes plus belles, |
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Pour enseigner la gloire | à nos torpeurs rebelles, |
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Montrent ces grands joyaux, | ces palais d'éthers bleus |
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Si lointains, si peuplés, | leurs yeux miraculeux. |
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