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Son nom ? — Tu veux savoir│s'il fut illustre ou non ? |
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Eh bien, je ne sais pas !│Que peut te faire un nom ! |
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Personne sur son front│n'inscrit le nom qu'il porte ! |
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C'était un homme, avec│un nom. Mais que t'importe ? |
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— Sa race ? — Laissons là,│crois-moi, tous ses aïeux ! |
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L'âme de bien des morts│tressaillait dans ses yeux ; |
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Mais la sienne, à coup sûr,│l'obsédait davantage. |
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C'était un homme, avec│un très riche héritage |
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De désirs obstinés│dans leur espoir têtu, |
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D'âmes vieilles pesant│sur son âme, entends-tu ! |
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Quant à l'autre blason│qu'une race confère, |
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Il ne le montrait pas,│et tu n'en as que faire. |
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— Sa patrie ? — Insensé !│Quelle est-elle ici-bas ? |
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Lequel nous appartient│le plus, des deux grabats |
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Où la vie ouvre et ferme│à son gré sa spirale, |
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Du premier où l'on crie,│et de l'autre où l'on râle ? |
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La patrie ! Est-ce un champ ?│Une île ? Un astre entier ? |
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Né dans un large lit,│ou né dans un sentier, |
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C'était un homme avec│la terre pour patrie, |
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Ou pour exil ; un homme│avec l'âme meurtrie ! |
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— Son âge ? — En sauras-tu│plus long, si je le dis ? |
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Ah ! Le vieillard traînant│ses membres engourdis, |
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Souvent, plus que le corps,│a le cœur lourd d'années, |
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Et l'esprit éperdu│sous les heures damnées |
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Plus encor que le cœur !│Vois ! Cherche son regard, |
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Et lis, si tu le peux,│dans un rayon hagard, |
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Sous le double fardeau│de l'angoisse amassée |
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Laquelle a plus vieilli,│la chair ou la pensée ! |
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Et quand le corps enfin│a fait son dernier pas, |
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Il aspire au repos│éternel, mais non pas |
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L'âme encor préparée│aux étreintes futures ! |
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C'était un homme, avec│d'innombrables tortures |
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Dans la poitrine, et qui│se couchait gravement, |
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Pour mourir, sous un ciel│au louche flamboiement. |
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— Où donc ? Dans quel pays ?│Dans quel siècle ? — Tu railles ! |
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As-tu peur de mourir│loin de quatre murailles, |
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Sans amis, sans parents,│sans pleurs, abandonné ? |
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Et quand ton heure à toi│de même aura sonné, |
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Me demanderas-tu,│réponds, quelle frontière |
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Creusera ton sépulcre,│et dans quel cimetière ? |
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Dans quel siècle, as-tu dit ?│Va ! Le malheur est vieux ! |
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Et comme hier, demain,│l'invisible envieux, |
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Toujours multipliant│ses noires fantaisies, |
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Saura fouiller les flancs│des victimes choisies. |
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Tant qu'il lui restera│quelque hochet vivant, |
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Va ! Le malheur toujours│sera jeune et savant ! |
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C'était un homme, avec│ses luttes infinies, |
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Jouet depuis longtemps│des lentes agonies, |
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b |
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Et qui, seul, une nuit,│sur le dos renversé, |
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Râlait au coin d'un bois,│au bord d'un dur fossé, |
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Sans prière, sans plainte│aussi, les membres roides, |
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Et les yeux grands ouverts│au fond des brumes froides ! |
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b |
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Il suffit. Et la mort│dans ses veines filtrait. |
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Mais avant d'expirer,│voilà que, tout d'un trait, |
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Il revit devant lui│passer l'horrible drame |
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De ses jours dont l'enfer│avait tissé la trame. |
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b |
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Alors il dit : « Soyez│demain plus odieux ; |
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a |
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« J'ai le rêve et l'orgueil ;│je vous pardonne, ô dieux ! » |
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a |
