| Révolte |
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Car les bois ont aussi | leurs jours d'ennui hautain ; |
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Et, las de tordre au vent | leurs grands bras séculaires ; |
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S'enveloppent alors | d'immobiles colères ; |
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Et leur mépris muet | insulte leur destin. |
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Ni chevreuils, ni ramiers | chanteurs, ni sources claires. |
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La forêt ne veut plus | sourire au vieux matin, |
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Et, refoulant la vie | aux plaines du lointain, |
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Semble arborer l'orgueil | des douleurs sans salaires. |
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— Ô bois ! Premiers enfants | de la terre, grands bois ! |
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Moi, dont l'âme en votre âme | habite et vous contemple, |
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Je sens les piliers prêts | à maudire le temple. |
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d |
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Un jour, demain peut-être, | arbres aux longs abois ! |
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Quand le banal printemps | ramènera nos fêtes, |
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Tous, vous resterez noirs, | des racines aux faîtes ! |
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e |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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