LA ROUTE |
TCHÉLÉBI MÉHÉMET KHAN |
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Du fond de ce sépulcre aussi doux que la mousse, |
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Nous avons vu le velours sombre des cyprès , |
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Se joindre aux cierges droits et blancs des minarets, |
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Dans la clarté du ciel asiatique, à Brousse. |
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Cette tombe était-elle, ô ville, ton cœur vert ? |
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Il me souvient encor des crêtes de l'Olympe, |
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Par la fenêtre étroite et grillagée, où grimpe |
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Quelque rose de juin, calice large ouvert. |
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La couleur de la mer et du ciel se décalque |
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Sur les murs de faïence où dort le maître mort. |
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Pour affirmer le droit, quand même, du plus fort, |
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Le turban masculin coiffe le catafalque. |
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Saluons ce défunt, sultan, fils de sultans, |
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Qui voulut, au grand jour où meurt toute science, |
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Se reposer dans la fraîcheur d'une faïence |
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Couleur de mer, couleur de ciel, couleur de temps. |
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