LA ROUTE |
LA ROUTE |
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S'en aller, s'en aller⎟ aussi loin qu'on pourra, |
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On ne sait pas vers quoi,⎟ peut-être vers soi-même, |
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Vers quelque chose, oui,⎟ d'invisible, qu'on aime |
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Et que jamais on n'atteindra. |
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Voir des pays, toujours⎟ des pays, loin de France, |
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Se fatiguer dans la⎟ lumière et l'inconfort, |
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On ne sait pas pourquoi,⎟ pour devenir plus fort, |
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Pour que retour soit espérance, |
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Que faisions-nous un jour⎟ parmi ce soufre roux, |
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A cheval, au soleil,⎟ sur les bords du Vésuve, |
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Monstre mal endormi⎟ qui crachait contre nous |
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Et bouillonnait comme une cuve ? |
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Que faisions-nous encor⎟ parmi cette douleur |
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Où la bonne verdure⎟ est à jamais bannie, |
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Où la soif vous étrangle⎟ et fait que l'on se meurt, |
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Sur l'Olympe de Bithynie ? |
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Que faisions-nous parmi⎟ les Suds sahariens, |
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A marcher devant nous⎟ comme font les nomades, |
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Cavaliers entêtés⎟ de rudes promenades |
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Sur les océans terriens ? |
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Qu'avons-nous fait partout⎟ où notre fantaisie |
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Nous a poussés, toujours⎟ ardents, toujours debout, |
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Et que nous importaient,⎟ après tout, après tout, |
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L'Europe, l'Afrique, l'Asie ? |
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N'avons-nous pas⎟ notre maison⎟ où sont nos cœurs, |
4+4+4 |
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Notre pays où sont⎟ nos racines profondes ? |
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Pourquoi donc sommes-nous⎟ ces oiseaux migrateurs |
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a |
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Fascinés par l'aimant des mondes ? |
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mètre |
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