| L'AMÉRIQUE |
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L'Amérique, unique couleur, |
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Ne peut comprendre notre prisme. |
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Voici, face à son optimisme, |
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Nos dix-neuf siècles de douleur. |
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Elle manque de nos fantômes. |
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Ses républiques sans blasons |
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Ne saisissent pas les raisons |
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Des nôtres, anciens royaumes. |
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On la déchiffre à livre ouvert. |
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Presque rien d'inscrit sur son marbre. |
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Elle est le fruit encore vert, |
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Quand le nôtre tombe de l'arbre. |
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Son enfance aux souples genoux |
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S'enivre de sève nouvelle. |
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Elle a les siècles devant elle, |
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Nous les avons derrière nous. |
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Jeune nature, elle s'agite |
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Où notre vieil armorial |
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Blasé d'histoire, sépulcral, |
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Trouve dans tout une redite. |
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« Futur ! » dit-elle ; et nous : « passé ! » |
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Bâtarde de la vieille Europe, |
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Poulain joyeux elle galope |
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Autour de nous, pur sang dressé. |
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Salut donc à son énergie, |
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Aux plâtres frais de sa maison ! |
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— Mais qu'augustes sur l'horizon |
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Nos murs croulants et leur magie ! |
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