| L'ÉCRITURE |
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L'écriture vivante | au bas de ce portrait |
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D'un ami parti de ce monde |
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Est le témoin laissé | par sa main qui courait |
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Et qui n'est aujourd'hui | que pourriture immonde. |
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Calligraphie alerte | et gentil compliment, |
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Toute son âme y est restée. |
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Je regarde cela, | songeuse infiniment ; |
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L'image que je tiens | en est comme hantée. |
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L'écriture ! Le pouls | y bat donc, éternel, |
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Sur le papier qui l'enregistre ? |
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Un peu testamentaire, | un tantinet sinistre, |
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L'écriture, moment | fixé, mental, charnel, |
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L'écriture qui n'est, | souvent distrait, qu'un geste, |
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Je sens que j'en ai peur parfois. |
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Quelle sorcellerie | au bout de ces trois doigts ! |
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Je change, moi ; je meurs. | Identique, elle reste. |
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Elle traversera | des siècles, conservant, |
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Dans sa minuscule volute, |
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Cette nervosité | d'une seule minute |
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Sur laquelle, plus tard, | des yeux iront rêvant. |
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Une plume, un papier, | de l'encre, peu de chose, |
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Un comble de fragilité. |
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Et cependant, moi morte | et mon époque close, |
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On retrouvera là | ma personnalité. |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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