| DÉPRIMÉE |
|
Je dirai demain que j'ai tort, |
8 |
|
Mais, cette nuit, combien sincère |
8 |
|
Quand je me sens, cœur qui se serre, |
8 |
|
Mûre pour la mort ! |
5 |
|
| 5 |
Que vais-je faire de ma vie ! |
8 |
|
J'ai déjà passé le plus beau, |
8 |
|
Et plus rien ne me fait envie |
8 |
|
Que d'être au tombeau. |
5 |
|
|
On dit la tristesse physique, |
8 |
| 10 |
Possible que cela soit vrai ? |
8 |
|
— départ ! Départ ! Tout cesserait |
8 |
|
Comme une musique. |
5 |
|
|
Adieu ! Plus de bien, plus de mal ! |
8 |
|
Le néant, sans doute — peut-être… |
8 |
| 15 |
Que cela me serait égal |
8 |
|
De ne plus rien être ! |
5 |
|
|
Partir… Non pour quelque douleur, |
8 |
|
Mais à force d'indifférence. |
8 |
|
— C'est beau d'avoir une souffrance |
8 |
| 20 |
Pour laquelle on meurt ! |
5 |
|
