DÉDICACE |
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Ces vers, suprême honneur | de Charles Baudelaire, |
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a |
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Ces vers, au seuil desquels | vous inscrivez mon nom |
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Croyant m'enorgueillir | simplement et me plaire, |
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Doux Henri de Régnier, | vous ne savez pas, non, |
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b |
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Vous ne saurez jamais | par quel retour étrange |
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Ils semblent répéter | ma destinée à moi. |
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b |
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Car si c'est un regard | tombé du mauvais ange |
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Qui fit germer en vous | le poétique émoi, |
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b |
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Si c'est d'avoir, enfant, | aux bras de la nourrice, |
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a |
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« Croisé ce pas divin | qui montait dans le soir » |
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b |
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Qu'entra dans votre cœur | la force génitrice |
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Des pathétiques yeux | qui regardaient sans voir, |
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b |
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S'il est vrai que parfois | le souffle d'un poète |
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Dans l'air qu'il respira | laisse un pollen divin, |
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Je reçus comme vous | l'invisible levain, |
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b |
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Et, celle que je suis, | vous l'avez un peu faite. |
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a |
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⁂ |
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Certes, au bord des eaux | qui, ni fleuve ni mer, |
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a |
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Baignent notre pays | en deuil de votre absence, |
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b |
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Vous avez enivré | ma sombre adolescence |
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b |
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De votre poésie | au parfum doux-amer ! |
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a |
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Je n'étais que fillette | et vous déjà grand homme, |
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Je n'avais jamais vu | mon poète admiré, |
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Mais ma mère, autrefois, | vous avait rencontré |
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b |
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Tout petit, dans la ville | où l'embrun sent la pomme. |
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a |
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J'étais fière, déjà, | de vous savoir d'ici, |
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a |
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Et vos vers, qui, par cœur, | chantaient dans ma mémoire, |
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Aux décors coutumiers | ajoutaient de la gloire, |
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b |
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Et vos nymphes dansaient | dans l'automne roussi. |
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a |
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Allant par des prés verts, | sous des branchages jaunes, |
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a |
30 |
Vers l'étang, où, miré, | tremblait notre manoir, |
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b |
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Que de fois j'écoutai | les flûtes de vos faunes |
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a |
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Moduler pour moi seule | aux approches du soir ! |
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b |
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Que de fois l'estuaire | où le couchant se traîne, |
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a |
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Où la vase s'allonge | en déserts violets, |
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b |
35 |
Me laissa deviner | que l'Homme et la Sirène |
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a |
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Ne pouvaient être nés | que parmi ces reflets ! |
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b |
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⁂ |
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Vous n'avez pas voulu | de la petite ville |
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a |
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Qui tient encor debout | depuis tant de cent ans. |
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b |
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Comme ceux des pêcheurs, | grande horde incivile, |
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a |
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Vos pas n'ont point usé | ses pavés cahotants. |
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b |
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Ses deux clochers vieillots | et ses étroites rues |
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a |
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Laissant filtrer partout | le large aux sept couleurs, |
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b |
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Ses fenêtres d'ardoise | où s'étagent des fleurs, |
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b |
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Son port tout palpitant | de voiles accourues, |
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a |
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45 |
Sa chapelle de Grâce, | en haut, qui voit venir |
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a |
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Depuis près de mille ans | les longs pèlerinages, |
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b |
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Et le cri des bateaux | et l'odeur des voyages, |
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b |
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Tant de charmes, pour vous, | se sont que souvenir ! |
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a |
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Vous n'avez pas voulu | d'une telle patrie, |
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a |
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Riche comme un royaume | et noble comme un parc, |
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b |
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Dont les châteaux, perdus | sous leurs hêtres en arc, |
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b |
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Ouvraient leur cour d'honneur | à votre seigneurie. |
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a |
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Et cependant, roulé | dans ses bleus et ses verts, |
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a |
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Ses jaunes et ses roux, | fastueuses étoffes, |
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b |
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Ce pays que la mer | rythme comme des strophes, |
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b |
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Ce pays tout entier | ressemblait à vos vers. |
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a |
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Ces arbres de printemps « | bouquets de mariées » |
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a |
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Qui devaient refleurir | dans votre œuvre, plus tard, |
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C'étaient nos pommiers ronds | et leurs branches, pliées |
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a |
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Sous les blancheurs de mai | teintes d'un peu de fard. |
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b |
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Vos automnes chantant | de douces odelettes, |
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a |
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Tel grand vers éclatant | au bout de tel sonnet, |
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b |
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Et toutes les couleurs | de toutes vos palettes, |
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a |
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La marque du pays, | certes, s'y reconnaît ! |
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b |
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La brume qui, parfois, | traîne son long suaire |
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a |
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A travers vos écrits, | mélancoliquement, |
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b |
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C'est celle qui, le soir, | monte de l'estuaire |
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a |
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Quand le ciel et la mer | stagnent sans mouvement. |
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b |
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Les nuages, les vents, | les écumes, les lames |
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a |
70 |
Qui roulent dans vos mots | entrechoqués, parfois, |
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b |
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Aux grands jours de tempête | en mer, je les revois, |
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b |
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Comme, au fond des bois roux, | vos vestiges de flammes. |
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a |
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C'est d'avoir, tout enfant, | par-dessus ce vieux mur, |
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a |
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Contemplé l'abandon | de mortes avenues |
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b |
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Que vos proses de rêve | aussi vous sont venues, |
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b |
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-Et vos malices rient | au fond du cidre sur. |
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a |
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Dans son hautain lyrisme | ou sa gaieté hardie, |
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a |
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Guêpe piquante au creux | velouté d'une fleur, |
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b |
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Oui, votre œuvre, poète, | elle est de Normandie, |
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a |
80 |
Elle vient, malgré tout, | du pays de Honfleur. |
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b |
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⁂ |
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Reviendrez-vous ici, | rêveur chargé de gloire ? |
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a |
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Reviendrez-vous ici, | déserteur triomphant, |
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b |
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Remettre, las un peu | d'être entré dans l'Histoire, |
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a |
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Les pas de l'homme mûr | dans les pas de l'enfant ? |
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b |
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85 |
Revenez ! Les flots gris | rapporteront la lyre |
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a |
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Où s'essayaient vos doigts | enfantins de jadis. |
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b |
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Revenez ! Et partout, | vous croirez vous relire, |
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a |
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Et le pays, tout bas, | murmurera : « Mon fils ! » |
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b |
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Revenez ! Les matins, | les midis, les vesprées |
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a |
90 |
Inspireront encor | vos yeux remplis de soir, |
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b |
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Et la sirène en pleurs | que roulent nos marées |
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a |
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Viendra crisper ses mains | à votre manteau noir. |
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b |
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⁂ |
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C'est dans le jour tombant. | Vous montez la colline. |
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a |
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Ma petite maison | attend à mi-chemin. |
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b |
95 |
C'est l'automne. Un brouillard, | légère mousseline, |
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a |
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Flotte ; et, d'en haut, je fais | un signe de la main. |
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b |
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On a tout allumé : | le lustre et les bougies, |
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a |
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Comme pour quelque bal | du conte de Perrault. |
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b |
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Aux fenêtres d'antan, | chaque petit carreau |
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b |
100 |
Est bleu de jour. Dehors, | les feuilles sont rougies. |
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a |
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Dans l'ample cheminée, | un feu de la Saint-Jean |
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a |
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Fait descendre et monter | des chimères mouvantes. |
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b |
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On vous attend. Le geste | affairé des servantes |
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b |
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Soigne encore, au salon, | quelque détail urgent. |
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a |
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105 |
Vous voici ! Vous entrez ! | O face bienvenue ! |
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a |
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O fleurs ! Parfumez bien | ce soir entre les soirs ! |
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b |
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Tout à l'heure vos pas | craquaient sur l'avenue, |
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a |
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L'estuaire était clair | entre les tilleuls noirs. |
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b |
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Ma petite maison, | vous l'aimez, Elle est belle ! |
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a |
110 |
Certains contes de vous | l'avaient prévue aussi. |
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b |
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Je vous avais bien dit | que rien n'était comme elle. |
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a |
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Des livres ?… Oui. Voyez ! | Les vôtres sont ici. |
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b |
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Nous voici tous les deux | assis au coin de l'âtre, |
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a |
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Fantômes revenus | sous un toit d'autrefois, |
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b |
115 |
No rêves s'effeuillant | comme une rose aux doigts… |
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b |
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La nuit vient. L'avenue | est encore bleuâtre. |
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a |
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Oh ! lorsque je songeais, | presque une enfant encor, |
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a |
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Quand, obscure inspirée | et fillette inconnue, |
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b |
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Vos vers étaient pour moi | comme un divin miel d'or, |
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a |
120 |
Aurais-je jamais cru | que l'heure fût venue, |
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b |
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Cette heure où j'aurais vu | le personnage ailé |
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a |
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S'asseoir devant le feu | près de moi, simple et sage, |
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b |
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Où d'égal à égal | je vous aurais parlé, |
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a |
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Portant un tel passé | sur mon pâle visage ! |
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b |
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⁂ |
125 |
Vous viendrez à Honfleur. | Vous me l'avez promis. |
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a |
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Et ces minutes-là, | certes, seront réelles, |
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b |
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Et, devant ce feu-ci | qui fait ce doux bruit d'ailes, |
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b |
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Nous causerons tous deux | comme de vieux amis. |
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a |
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⁂ |
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Or donc, — vous l'avez dit — | si Charles Baudelaire |
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a |
130 |
Vous fit poète alors | que vous étiez petit, |
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b |
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Si moi-même, plus tard, | comme aussi je l'ai dit, |
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b |
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J'ai respiré, dans l'air | d'ici, votre œuvre claire, |
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a |
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S'il est vrai qu'un pouvoir | secret d'enfantement |
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a |
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Appartient aux esprits | tourmentés que nous sommes, |
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b |
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Si d'un regard de nous | des femmes et des hommes |
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b |
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Peuvent naître et reprendre | en eux notre tourment, |
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a |
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Qui sait, lorsque je passe | aujourd'hui dans les rues |
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a |
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De la petite ville | où tous deux sommes nés, |
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b |
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Qui sait, sous mes yeux noirs | un instant détournés, |
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b |
140 |
Si des âmes, déjà, | ne sont pas apparues ? |
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a |
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Sais-je ce que mon souffle | engendre dans le vent |
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a |
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Et quelle âme enfantine | ou maudite ou bénie |
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b |
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Fut par moi suscitée | en passant et rêvant ? |
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a |
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Ai-je fait au hasard | un enfant de génie ? |
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b |
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145 |
Que celui-là, plus tard, | quand il sera l'élu, |
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a |
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Ainsi que vous et moi | sache à qui rendre hommage. |
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b |
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Car Charles Baudelaire | a de vous cette page, |
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b |
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Mais vous, à votre tour, | vous avez ce salut. |
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a |
|
mètre |
profil métrique : 6+6
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