| MADEMOISELLE MARS |
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Quoi ! les Dieux s'en vont-ils, Madame ? et notre France |
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Verra-t-elle ce soir tomber sans espérance |
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Sur sa plus belle idole un éternel rideau, |
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Comme un voile jaloux sur un divin flambeau ? |
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Muse chaste ! au milieu de la foule idolâtre, |
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Qui dès l'aube, en silence, erre au pied du théâtre, |
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Vous voilà toute libre, ô Mars ! et vous parlez ; |
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Et votre voix vibrante, au fond des cœurs troublés, |
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Porte l'enchantement, l'attente, la mémoire, |
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Et tout, pour vous répondre, a crié : Gloire ! gloire ! |
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En vain — votre sourire, aux anges dévolu, |
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Vient de dire à la foule : Adieu ! je l'ai voulu. |
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Mais, voyez : cent beautés, plus belles de leurs larmes, |
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Ont détaché leurs fleurs pour arrêter vos charmes ; |
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Comme dans la prière, inclinant leur beau corps, |
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Leurs mains ont frappé l'air d'indicibles transports ; |
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Et tout ce que l'Europe enferme d'harmonie |
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Prête à ce dernier soir sa noblesse infinie ! |
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Tout pour vous enchaîner vous jette de l'amour, |
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Et vous avez reçu la Reine en votre cour ; |
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La Reine ! et sa bonté qui la fait mieux que reine, |
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Assistant au départ d'une autre souveraine, |
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Mêlant royalement à son adieu de fleurs |
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Les diamans mouillés de quelques tendres pleurs. |
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Et pas un cœur de femme en ce moment suprême |
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Qui ne dise : Mon Dieu ! qu'elle est heureuse ! on l'aime ! |
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Oui ! jusques à la haine, éblouie un moment, |
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N'a trouvé nul courage à son âpre tourment. |
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Tous, saluant de loin votre front qui rayonne, |
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Ont fait voler sur vous couronne sur couronne : |
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En avez-vous assez, Madame ! et verrons-nous |
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Devant plus de génie un grand peuple à genoux ? |
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Demain, de tant d'amour doucement apaisée, |
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Rêveuse, et sur vous-même un instant reposée, |
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Vous pourrez, rendant grâce au Dieu qui vous forma, |
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Vous écrier aussi : Vivre est doux ! on m'aima ! |
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Nous seuls avons l'effroi de votre solitude ; |
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Vous en avez d'avance enchanté l'habitude : |
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Beaucoup d'infortunés, que vous ne nommez pas, |
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Savent à quels réduits vous élevez vos pas. |
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De ce charme voilé Dieu seul sait le mystère ; |
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Vous n'en avez rien dit aux riches de la terre : |
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C'est l'à parte divin ! L'Église le saura, |
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Et du péché de plaire un jour vous absoudra. |
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Oui, tout ce que Dieu fit à la grâce accessible, |
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À l'amour incliné vous l'avez fait sensible. |
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Vive comme l'oiseau, jeune comme l'enfant, |
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Vous portez à la lèvre un rire triomphant : |
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On sent que le cœur bat vite |
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Sous ce corsage enchanteur ; |
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On sent que le Créateur |
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Avec amour y palpite ! |
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Vous feriez pleurer les cieux, |
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Quand votre âme souffre et plie ; |
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Et votre mélancolie |
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Désarmerait l'envieux. |
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Une musique enchantée, |
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Où vous passez, remplit l'air ; |
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Votre œil noir lance l'éclair, |
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Comme une flamme agitée : |
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Au bruit ailé de vos pas, |
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Les âmes deviennent folles ; |
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Et vos mains ont des paroles |
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Pour ceux qui n'entendent pas ! |
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C'est qu'à votre naissance où dansèrent les fées, |
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Ces donneuses de charme, à cette heure étouffées, |
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Chacune, d'un baiser, pénétra vos yeux clos, |
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Et mena le baptême au doux bruit des grelots. |
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Elles avaient rompu leur ban et maint obstacle, |
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Pour s'unir de puissance en un dernier miracle : |
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Sur l'enfant demi-nu leur essaim palpita, |
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Et dans votre âme ouverte, une d'elles chanta, |
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Ce chant que la terre |
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N'entend qu'une fois, |
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Ce brûlant mystère, |
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De brûlantes voix ; |
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Ce philtre suprême |
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Que rêve l'amant, |
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Qui fit vos cris même |
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Tous trempés d'aimant ! |
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C'est de là que vous vient le flot pur d'harmonie, |
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Organe transparent du cœur et du génie ; |
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C'est de là, dans vos pleurs, que des perles roulaient, |
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Et dans vos yeux profonds que des âmes parlaient ! |
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Vos marraines fuyaient, que vous dormiez encore |
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Au tumulte charmant de leur départ sonore ; |
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Et vous aviez rêvé, pour ne pas l'oublier, |
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Qu'aux arts un doux sabat venait de vous lier. |
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Mais votre ange gardien, vous couvant sous son aile, |
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Effrayé de ces dons pour votre âme éternelle, |
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Voilant votre front blanc, dans sa craintive ardeur, |
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L'imbiba pour toujours de divine pudeur ; |
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Et toujours, à travers l'impérissable voile, |
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Tout soir, à notre ciel, allumait votre étoile. |
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Qu'importe sous quel nom elle allait se montrer ? |
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Vous étiez la lumière, il fallait l'adorer ! |
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Mais quoi ! les dieux s'en vont, Madame, et notre France, |
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Pour la première fois a vu sans espérance |
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Se refermer le temple où l'astre se voila, |
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Où tout dira longtemps : « Silence, elle était là ! » |
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| mètre |
profils métriques : 7, 5, 6+6
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