| MADEMOISELLE MARS |
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Quoi ! les Dieux s'en vont-ils, | Madame ? et notre France |
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Verra-t-elle ce soir | tomber sans espérance |
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Sur sa plus belle idole | un éternel rideau, |
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Comme un voile jaloux | sur un divin flambeau ? |
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Muse chaste ! au milieu | de la foule idolâtre, |
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Qui dès l'aube, en silence, | erre au pied du théâtre, |
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Vous voilà toute libre, | ô Mars ! et vous parlez ; |
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Et votre voix vibrante, | au fond des cœurs troublés, |
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Porte l'enchantement, | l'attente, la mémoire, |
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Et tout, pour vous répondre, | a crié : Gloire ! gloire ! |
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En vain — votre sourire, | aux anges dévolu, |
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Vient de dire à la foule : | Adieu ! je l'ai voulu. |
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Mais, voyez : cent beautés, | plus belles de leurs larmes, |
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Ont détaché leurs fleurs | pour arrêter vos charmes ; |
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Comme dans la prière, | inclinant leur beau corps, |
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Leurs mains ont frappé l'air | d'indicibles transports ; |
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Et tout ce que l'Europe | enferme d'harmonie |
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Prête à ce dernier soir | sa noblesse infinie ! |
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Tout pour vous enchaîner | vous jette de l'amour, |
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Et vous avez reçu | la Reine en votre cour ; |
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La Reine ! et sa bonté | qui la fait mieux que reine, |
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Assistant au départ | d'une autre souveraine, |
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Mêlant royalement | à son adieu de fleurs |
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Les diamans mouillés | de quelques tendres pleurs. |
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Et pas un cœur de femme | en ce moment suprême |
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Qui ne dise : Mon Dieu ! | qu'elle est heureuse ! on l'aime ! |
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Oui ! jusques à la haine, | éblouie un moment, |
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N'a trouvé nul courage | à son âpre tourment. |
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Tous, saluant de loin | votre front qui rayonne, |
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Ont fait voler sur vous | couronne sur couronne : |
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En avez-vous assez, | Madame ! et verrons-nous |
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Devant plus de génie | un grand peuple à genoux ? |
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Demain, de tant d'amour | doucement apaisée, |
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Rêveuse, et sur vous-même | un instant reposée, |
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Vous pourrez, rendant grâce | au Dieu qui vous forma, |
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Vous écrier aussi : | Vivre est doux ! on m'aima ! |
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Nous seuls avons l'effroi | de votre solitude ; |
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Vous en avez d'avance | enchanté l'habitude : |
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Beaucoup d'infortunés, | que vous ne nommez pas, |
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Savent à quels réduits | vous élevez vos pas. |
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De ce charme voilé | Dieu seul sait le mystère ; |
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Vous n'en avez rien dit | aux riches de la terre : |
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C'est l'à parte divin ! | L'Église le saura, |
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Et du péché de plaire | un jour vous absoudra. |
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Oui, tout ce que Dieu fit | à la grâce accessible, |
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À l'amour incliné | vous l'avez fait sensible. |
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Vive comme l'oiseau, | jeune comme l'enfant, |
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Vous portez à la lèvre | un rire triomphant : |
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On sent que le cœur bat vite |
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Sous ce corsage enchanteur ; |
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On sent que le Créateur |
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Avec amour y palpite ! |
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Vous feriez pleurer les cieux, |
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Quand votre âme souffre et plie ; |
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Et votre mélancolie |
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Désarmerait l'envieux. |
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Une musique enchantée, |
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Où vous passez, remplit l'air ; |
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Votre œil noir lance l'éclair, |
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Comme une flamme agitée : |
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Au bruit ailé de vos pas, |
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Les âmes deviennent folles ; |
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Et vos mains ont des paroles |
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Pour ceux qui n'entendent pas ! |
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C'est qu'à votre naissance | où dansèrent les fées, |
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Ces donneuses de charme, | à cette heure étouffées, |
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Chacune, d'un baiser, | pénétra vos yeux clos, |
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Et mena le baptême | au doux bruit des grelots. |
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Elles avaient rompu | leur ban et maint obstacle, |
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Pour s'unir de puissance | en un dernier miracle : |
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Sur l'enfant demi-nu | leur essaim palpita, |
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Et dans votre âme ouverte, | une d'elles chanta, |
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Ce chant que la terre |
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N'entend qu'une fois, |
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Ce brûlant mystère, |
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De brûlantes voix ; |
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Ce philtre suprême |
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Que rêve l'amant, |
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Qui fit vos cris même |
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Tous trempés d'aimant ! |
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C'est de là que vous vient | le flot pur d'harmonie, |
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Organe transparent | du cœur et du génie ; |
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C'est de là, dans vos pleurs, | que des perles roulaient, |
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Et dans vos yeux profonds | que des âmes parlaient ! |
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Vos marraines fuyaient, | que vous dormiez encore |
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Au tumulte charmant | de leur départ sonore ; |
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Et vous aviez rêvé, | pour ne pas l'oublier, |
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Qu'aux arts un doux sabat | venait de vous lier. |
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Mais votre ange gardien, | vous couvant sous son aile, |
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Effrayé de ces dons | pour votre âme éternelle, |
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Voilant votre front blanc, | dans sa craintive ardeur, |
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L'imbiba pour toujours | de divine pudeur ; |
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Et toujours, à travers | l'impérissable voile, |
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Tout soir, à notre ciel, | allumait votre étoile. |
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Qu'importe sous quel nom | elle allait se montrer ? |
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Vous étiez la lumière, | il fallait l'adorer ! |
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Mais quoi ! les dieux s'en vont, | Madame, et notre France, |
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Pour la première fois | a vu sans espérance |
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Se refermer le temple | où l'astre se voila, |
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Où tout dira longtemps : | « Silence, elle était là ! » |
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| mètre |
profils métriques : 7, 5, 6+6
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