| ROUEN |
| À MES SŒURS |
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Dans la ville tout églises, |
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Où je descends quelquefois, |
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Où devant le seuil assises, |
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Les femmes lèvent leurs voix ; |
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Dans cette ville où bourdonne, |
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Toute idée allant aux cieux, |
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Où les yeux d'une madone, |
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À tous coins cherchent vos yeux : |
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Il est une étroite porte, |
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Palais de mes ans passés, |
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Où le même amour emporte, |
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Mon âme et mes pieds lassés, |
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Chez mes sœurs ! séjour crédule, |
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Où l'air est encor si pur ; |
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Où Dieu gardait la cellule, |
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Quand j'écoutais la pendule, |
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Qui vit et bat sur le mur. |
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Là, comme la sainte femme |
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Ouvre au pauvre son verger, |
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Mes sœurs ont toujours dans l'âme |
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Un doux coin pour me loger ; |
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Pour rappeler de l'enfance |
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Les nuits qui chantaient tout bas ; |
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Pour me rendre après l'absence, |
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Le miroir de l'innocence |
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Que mes sœurs ne brisent pas. |
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Le long de l'étroite rue |
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Où tout est calme et pensant, |
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Faible étoile reparue, |
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Je regarde le passant ; |
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Puis, tout distrait, tout frivole, |
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Tout léger de souvenir, |
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L'enfant qui monte à l'école, |
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Chercher la douce parole, |
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Doux pain de son avenir ! |
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À Rouen, ville encensée |
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Par la prière et les flots, |
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S'ouvrirent de ma pensée |
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Les hymnes et les sanglots ; |
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Comme la brise inconnue |
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Chante à quelque vieux créneau, |
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Sur la grande église nue, |
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Qui met son front dans la nue, |
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Et lave ses pieds dans l'eau. |
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Mais, l'église de mon âme, |
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Où pleure un humble métal, |
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Reflète sa pure flamme, |
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Dans un long flot de cristal |
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Cette sainte au flanc percée, |
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Lavant ses humbles pavés, |
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Semble une mère empressée, |
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Sur ses enfans abaissée, |
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Qui dit : Puisez et buvez ! |
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C'est là que la cathédrale |
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Abreuve ses bénitiers ; |
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C'est l'éternelle lustrale |
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Sauvant les siècles entiers. |
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Tout meurt : la source est la même, |
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Dieu nourrit sa fraîche voix : |
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Aussi tout le peuple l'aime |
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Plus que le dôme suprême |
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Où se font sacrer les rois |
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Par un hiver dur et sombre, |
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J'ai cherché ses vieux autels, |
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Qui dans l'été font tant d'ombre |
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Aux fronts des pauvres mortels : |
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Là, pour mon âme exilée, |
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Couvait un nouvel affront ; |
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L'eau bénite était gelée, |
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Et je me suis en allée, |
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Sans désaltérer mon front. |
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À travers les brumes grises |
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Qui resserrent l'horizon, |
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Dans la ville tout églises |
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Où Corneille eut sa maison : |
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Parmi les fleurs, les fontaines, |
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Les clochers vibrans, les tours, |
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Les voilures toutes pleines |
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Des vents aux moites haleines, |
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Qui frôlent ses verts entours : |
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Dans ce pays aimé qui me fut trop barbare, |
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Donnez à mon image un coin rêveur et doux ; |
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J'ai bien assez pleuré l'arrêt qui nous sépare, |
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Pour que mon ombre au moins soit heureuse avec vous ! |
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