| JOURS D'ÉTÉ |
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Ma sœur m'aimait en mère :│ elle m'apprit à lire. |
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Ce qu'elle y mit d'ardeur│ ne saurait se décrire : |
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Mais l'enfant ne sait pas│ qu'apprendre, c'est courir, |
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Et qu'on lui donne, assis,│ le monde à parcourir. |
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Voir ! voir ! l'enfant veut voir.│ Les doux bruits de la rue |
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Albertine charmante│ à la vitre apparue, |
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Élevant ses bouquets,│ ses volans, et là-bas, |
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Les jeux qui m'attendaient│ et ne commençaient pas ; |
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Oh ! le livre avait tort !│ Tous les livres du monde, |
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Ne valaient pas un chant│ de la lointaine ronde, |
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Où mon âme sans moi│ tournait de main en main, |
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Quand ma sœur avait dit :│ — Tu danseras demain. |
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Demain, c'était jamais !│ Ma jeune providence, |
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Nouant d'un fil prudent│ les ailes de la danse, |
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Me répétait en vain│ toute grave et tout bas : |
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« Vois donc : je suis heureuse,│ et je ne danse pas. » |
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J'aimais tant les anges |
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Glissant au soleil ! |
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Ce flot sans mélanges, |
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D'amour sans pareil ! |
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Étude vivante |
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D'avenirs en fleur ; |
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École savante, |
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Savante au bonheur ! |
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Pour regarder de près│ ces aurores nouvelles, |
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Mes six ans curieux│ battaient toutes leurs ailes ; |
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Marchant sur l'alphabet│ rangé sur mes genoux, |
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La mouche en bourdonnant│ me disait : Venez-vous ?… |
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Et mon nom qui tintait│ dans l'air ardent de joie, |
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Les pigeons sans liens│ sous leur robe de soie, |
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Mollement envolés│ de maison en maison, |
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Dont le fluide essor│ entraînait ma raison ; |
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Les arbres, hors des murs│ poussant leurs têtes vertes ; |
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Jusqu'au fond des jardins│ les demeures ouvertes ; |
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Le rire de l'été│ sonnant de toutes parts, |
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Et le congé, sans livre !│ errant aux vieux remparts : |
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Tout combattait ma sœur│ à l'aiguille attachée ; |
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Tout passait en chantant│ sous ma tête penchée ; |
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Tout m'enlevait, boudeuse│ et riante à la fois ; |
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Et l'alphabet toujours│ s'endormait dans ma voix. |
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Oh ! l'enfance est poète.│ Assise ou turbulente, |
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Elle reconnaît tout│ empreint de plus haut lieu : |
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L'oiseau qui jette au loin│ sa musique volante, |
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Lui chante une lettre de Dieu ! |
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Moi, j'y reviens toujours│ à l'enfance chérie, |
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Comme un pâle exilé│ cherche au loin sa patrie » |
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Bel âge qui demande :│en quoi sont faits les morts ? |
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_Et dit avec Malcolm ;│ « Qu'est-ce que le Remords ? » |
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Esprit qui passe, ouvrant│ son aile souple et forte, |
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Au souffle impérieux│ qui l'enivre et l'emporte, |
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D'où vient qu'à ton beau rêve│ où se miraient les cieux, |
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Je sens fondre une larme│ en un coin dé mes yeux ? |
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C'est qu'aux flots de lait pur│ que me versait ma mère, |
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Ne se mêlait alors│ pas une goutte amère ; |
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C'est qu'on baisait l'enfant│ qui criait : Tout pour moi ! |
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C'est qu'on lui répondait│ encor : « Oui tout pour toi ; |
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« Veux-tu le monde aussi ?│ tu l'auras, ma jeune âme. » |
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Hélas ! qu'avons-nous eu ?│ belle espérance ! ô femme ! |
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O toi qui m'as trompée│ avec tes blonds cheveux, |
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Tes chants de rossignol│ et tes placides jeux ! |
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Ma sœur : ces jours d'été│ nous les courions ensemble ; |
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Je reprends sous leurs flots│ ta douce main qui tremble ; |
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Je t'aime du bonheur│ que tu tenais de moi ; |
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Et mes soleils d'alors│ se rallument sur toi ! |
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Mais j'épelais enfin :│ l'esprit et la lumière, |
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Éclairaient par degrés│ la page, la première |
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D'un beau livre, terni│ sous mes doigts, sous mes pleurs, |
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Où la Bible aux enfans│ ouvre toutes ses fleurs : |
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Pourtant c'est par le cœur,│ cette bible vivante, |
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Que je compris bientôt│ qu'on me faisait savante : |
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Dieu ! le jour n'entre-t-il│ dans notre entendement, |
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Que trempé pour jamais│ d'un triste sentiment ! |
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Un frêle enfant manquait│ aux genoux de ma mère : |
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Il s'était comme enfui│ par une bise amère, |
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Et, disparu du rang│ de ses petits amis, |
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Au berceau blanc, le soir,│ il ne fut pas remis. |
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Ce vague souvenir,│ sur ma jeune pensée |
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Avait pesé deux ans,│ et puis, m'avait laissée. |
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Je ne comprenais plus│ pourquoi, pâle de pleurs, |
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Ma mère, vers l'église│ allait avec ses fleurs. |
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L'église, en ce temps là,│ des vertes sépultures, |
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Se composait encor│ de sévères ceintures ; |
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Et versant sur les morts│ ses longs hymnes fervens, |
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Au rendez-vous de tous│ appelait les vivans. |
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C'était beau d'enfermer│ dans une même enceinte, |
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La poussière animée│ et la poussière éteinte ; |
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C'était doux, dans les fleurs│ éparses au saint lieu, |
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De respirer son père│ en visitant son Dieu ! |
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J'y pense ; un jour│ de tiède et pâle automne, |
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Après le mois│ qui consume et qui tonne, |
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Près de ma sœur│ et ma main dans sa main, |
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De Notre-Dame│ ayant pris le chemin |
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b |
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Tout sinueux,│ planté de croix fleuries, |
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Où se mouraient│ des couronnes flétries, |
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Je regardais│ avec saisissement |
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Ce que ma sœur│ saluait tristement. |
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b |
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La lune large│ avant la nuit levée, |
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Comme une lampe│ avant l'heure éprouvée, |
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D'un reflet rouge│ enluminait les croix, |
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L'église blanche│ et tous ces lits étroits ; |
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b |
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Puis, dans les coins│ le chardon solitaire, |
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a |
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Éparpillait│ ses flocons sur la terre. |
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a |
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Sans deviner│ ce que c'est que mourir, |
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Devant la mort│ je n'osai plus courir. |
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Un ruban gris│ qui serpentait dans l'herbe, |
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b |
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De résédas│ nouant l'humide gerbe, |
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b |
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Tira mon âme│ au tertre le plus vert, |
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a |
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Sous la madone,│ au flanc sept fois ouvert : |
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a |
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Là, j'épelai│ notre nom de famille, |
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Et je pâlis,│ faible petite fille ; |
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b |
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Puis mot à mot :│ « Notre dernier venu |
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a |
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Est passé là│ vers le monde inconnu ! » |
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Cette leçon,│ aux pieds de Notre-Dame, |
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b |
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Mouilla mes yeux│ et dessilla mon âme : |
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b |
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Je savais lire !│ et j'appris sous des fleurs, |
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a |
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Ce qu'une mère│ aime avec tant de pleurs. |
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a |
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Je savais lire…│ et je pleurai moi-même. |
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b |
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Merci, ma sœur :│ on pleure dès qu'on aime. |
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b |
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Si jeune donc│ que soit le souvenir ; |
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C'est par un deuil│ qu'il faut y revenir ? |
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Mais, que j'aime à t'aimer,│ sœur charmante et sévère, |
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a |
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Qui reçus pour nous deux│ l'instinct qui persévère ; |
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a |
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Rayon droit du devoir,│ humble, ardent et caché, |
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Sur mon aveugle vie│ à toute heure épanché ! |
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b |
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Oh ! si Dieu m'aime encore ;│ oh ! si Dieu me remporte, |
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a |
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Comme un rêve flottant,│ sur le seuil de ta porte, |
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a |
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Devant mes traits changés│ si tu fermes tes bras, |
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b |
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Je saisirai ta main…│, tu me reconnaîtras ! |
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b |
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| mètre |
profils métriques : 5, 6+6, 4+6, (8)
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| forme globale |
type : suite de strophes et distiques
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