| LOUISE LABÉ |
Tant que mes yeux pourront larmes espandre
À l’heur passé avec toy regretter ;
Et qu’aux sanglots et soupirs résister,
Pourra ma voix, et un peu faire entendre ;
Tant que ma main pourra les cordes tendre
Du mignard lut, pour tes grâces chanter ;
Tant que l’esprit voudra se contenter
De ne vouloir rien fors que toi comprendre ;
Je ne souhaitte encore point mourir.
Mais quand mes yeux je sentiray tarir,
Ma voix cassée, et ma main impuissante,
Et mon esprit en ce mortel séjour
Ne pouvant plus montrer sygne d’amante,
Priray la mort noircir mon plus cher jour.
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| Louise Labé |
Quand vous lirez, ô dames lionnoises !
Les miens écrits pleins d’amoureuses noises ;
Quand mes regrets, ennuis, dépits et larmes,
M’orrez chanter en pitoyables carmes,
Ne veuillez point condamner ma simplesse,
Et jeune erreur de ma folle jeunesse,
Si c’est erreur !
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Où posais-tu tes pieds│délicats et sensibles, |
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Sur le sol irrité│que j’effleure en tremblant ? |
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Quel ange, aplanissant│ces sentiers impossibles, |
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A soutenu ton vol│sur leur pavé brûlant ? |
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Oh ! les cailloux aigus│font chanceler la grâce ; |
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Ici l’enfance, lente│et craintive à souffrir, |
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Pour s’élancer aux fleurs,│pour en chercher la trace, |
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En sortant du berceau,│n’apprend pas à courir. |
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Paresseuse, elle marche ;│et sa timide joie |
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Ressemble au papillon│sur l’épine arrêté, |
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Son aile s'y déchire│avant qu'il ne la voie,
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À son instinct rôdeur│il boude tout l’été. |
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As-tu vu ce radeau,│longue et mouvante rue, |
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Qui s’enfuit sur le dos│du fleuve voyageur ? |
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Osais-tu regarder,│de mille ondes accrue, |
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Cette onde qui surgit│comme un fléau vengeur ! |
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Non, ce n’est pas ainsi│que je rêvais ta cage, |
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Fauvette à tête blonde,│au chant libre et joyeux ; |
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Je suspendais ton aile│à quelque frais bocage, |
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Plein d’encens et de jour│aussi doux que tes yeux ! |
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Et le Rhône en colère,│et la Saône dormante, |
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N’avaient point baptisé│tes beaux jours tramés d’or ; |
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Dans un cercle de feu│tourmentée et charmante, |
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J’ai cru qu’avec des fleurs│tu décrivais ton sort, |
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Et que ton aile au vent│n’était point arrêtée |
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Sous ces réseaux de fer│aux rigides couleurs ; |
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Et que tu respirais│la tristesse enchantée |
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Que la paix du désert│imprime aux jeunes fleurs ; |
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Que tu livrais aux flots│tes amoureuses larmes, |
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Miroir pur et profond│qu’interrogeaient tes charmes ; |
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Et que tes vers émus,│nés d’un frais souvenir, |
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S’en allaient sans efforts│chanter dans l’avenir ! |
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