| LE ROSSIGNOL AVEUGLE |
| À MADAME CAROLINE BRANCHU |
Nous ne saurions nous attendrir sur la destinée
d’autrui, ou même sur la nôtre, sans valoir quel-
que chose ; car il y a une grande intensité de
vie dans la douleur. — Hélas ! souffrir, c’est
encore vivre fortement, puisque c’est vivre avec
lutte et violence.
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| Kératry. |
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Pauvre exilé de l’air ! | sans ailes, sans lumière, |
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Oh ! comme on t’a fait malheureux ! |
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Quelle ombre impénétrable | inonde ta paupière ! |
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Quel deuil est étendu | sur tes chants douloureux ! |
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Innocent Bélisaire ! | une empreinte brûlante |
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Du jour sur ta prunelle | a séché les couleurs ; |
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Et ta mémoire y roule | incessamment des pleurs, |
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Et tu ne sais pourquoi | Dieu fait la nuit si lente ! |
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Et Dieu nous verse encor | la nuit égale au jour. |
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Non ! ta nuit sans rayons | n’est pas son triste ouvrage ; |
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Il ouvrit tout un ciel | à ton vol plein d’amour, |
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Et ton vol mutilé l’outrage ! |
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Par lui ton cœur éteint | s’illumine d’espoir. |
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Un éclair qu’il allume | à ton horizon noir |
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Te fait rêver de l’aube, | ou des étoiles blanches, |
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Ou d’un reflet de l’eau | qui glisse entre les branches |
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Des bois que tu ne peux plus voir ! |
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Et tu chantes les bois, | puisque tu vis encore. |
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Tu chantes : pour l’oiseau, | respirer, c’est chanter. |
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Mais quoi ! pour moduler | l’ennui qui te dévore, |
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Sous le voile vivant | qui t’usurpe l’aurore, |
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Combien d’autres accents | te faut-il inventer ! |
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Un cœur d’oiseau sait-il | tant de notes plaintives ? |
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Ah ! quand la liberté | soufflait dans tes chansons, |
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Qu’avec ravissement | tes ailes incaptives |
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Dans l’azur sans barrière | emportaient ses leçons ! |
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Douce horloge du soir | aux saules suspendue, |
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Ton timbre jetait l’heure | aux pâtres dispersés ; |
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Mais le timbre égaré | dans ta clarté perdue |
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Sonne toujours minuit | sur tes chants oppressés. |
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Tes chants n’éveillent plus | la pâle primevère |
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Qui meurt sans recevoir | les baisers du soleil, |
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Ni le souci fermé | sous le doigt du sommeil |
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Qui se rouvre baigné | d’une rosée amère. |
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Tu ne sais pas quel astre | éclaire tes instants ; |
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Tu bois, sans les compter, | tes heures de souffrance ; |
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Car la veille sans espérance |
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Ne sent pas la fuite du temps ! |
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Tu ne vas plus verser | ton hymne sur la rose, |
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Ni retremper ta voix | dans le feu qui l’arrose. |
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Cette haleine d’encens, | ce parfum tant aimé, |
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C’est l’amour qui fermente | au fond d’un cœur fermé ; |
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Et ton cœur contre ta cage |
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Se jette avec désespoir ; |
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Et l’on rit du vain courage |
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Qui heurte ton esclavage |
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Sur un barreau sanglant | que tu ne peux mouvoir. |
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Du fond de ton sépulcre | un cri lent et sonore |
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Dénonce tes malheurs | autre part entendus ; |
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Ton œil vide s’ouvre encore |
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Pour saluer une aurore |
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Que l’homme n’éteindra plus ! |
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Ce jour que l’esclave envie |
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Du moins changera son sort, |
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Et je sais trop de la vie, |
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Pour médire de la mort ! |
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Chante la liberté, | prisonnier ! Dieu t’écoute. |
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Allons ! nous voici deux | à chanter devant lui. |
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J’ai su dire ma joie, | et je sais aujourd’hui |
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Ce qu’un son douloureux te coûte ! |
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Chante pour tes bourreaux | qui daignent te nourrir, |
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Qui t’ont ravi des cieux | la flamme épanouie ; |
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Tes cris font des accords, | ton deuil les désennuie ; |
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Si ta douleur s’enferme, | ils te feront mourir ! |
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Chante donc ta douleur profonde, |
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Ton désert au milieu du monde, |
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Ton veuvage, ton abandon ; |
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Dis, dis quelle amertume affreuse |
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Rend la liberté douloureuse |
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Pour qui n’en sait plus que le nom ! |
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Dis qu’il fait froid dans ta pensée, |
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Comme quand une voix glacée |
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Souffla sur le feu de mon cœur, |
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Pour éteindre aussi la lumière |
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D’une espérance,—la première, |
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Que je prenais pour le bonheur ! |
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Laisse ton hymne désolée, |
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Comme l’eau dans une vallée, |
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S’épancher sur tes sombres jours, |
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Et que l’espoir filtre toujours |
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b |
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Au fond de ta joie écoulée ! |
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a |
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| mètre |
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